Comme si la semai­son de Jac­cot­tet avait poussé dans une langue encore plus dépouil­lée, et encore plus inven­tive. Comme si la langue de la Beat Gen­er­a­tion pou­vait encore dire le brouha­ha du monde à tra­vers la douce lumière des luci­oles, le velours des corolles au jardin mais aus­si les sigles vio­lents de l’actualité…

En effet, dans son dernier ouvrage La stro­phe d’après, sans se sen­tir oblig­ée à la métaphore, Denise Le Dan­tec, après une cinquan­taine d’ouvrages, nous offre une poésie sans apprêt dans les stro­phes, qui, elle aus­si, cherche à tiss­er le vis­i­ble et l’invisible.

Et par­mi ce vis­i­ble, le végé­tal. Denise ou le règne végé­tal : « Mon jardin est plus grand que le monde » me ren­voy­ant aux « Jardins qui reculez / sans cesse l’hori­zon » de Cadou. Ces vers s’ap­pliquent aus­si à la poésie de Denise Le Dan­tec : reculer l’hori­zon, voir plus loin. Tra­vailler le lan­gage avec un patch­work de ter­mes de lin­guis­tique, de botanique, d’or­nitholo­gie qui n’est pas sans rap­pel­er la jubi­la­tion du vocab­u­laire d’un Hen­ri Droguet (que Denise Le Dan­tec con­naît bien).

Denise Le Dan­tec, La stro­phe d’après, Edi­tions Sans Escale, 2021, 106 p., 13€.

Le poème est émail­lé de mul­ti­ples références, de lieux, d’ob­jets. Sorte de jour­nal-her­bier où l’autrice con­serve quelques bou­quets de nuages, quelques traces de poètes, les grands absents, quelques velours de pétales, quelques lumières du soir, de nom­breux « éclats de mémoire », quelques plumes de soie d’oiseaux chan­tants, quelques envols de libel­lules… et aus­si des actu­al­ités inadmissibles.

Ver­laine, Rim­baud, Claudel, Hölder­lin, Léon Gontran Damas, Aragon, Joyce, Mal­lar­mé, Zan­zot­to, Man­del­stam, bien d’autres encore, sont de pas­sage dans ces stro­phes, comme des oiseaux migra­teurs revenus d’un on-ne-sait-où enfoui pro­fondé­ment en nous.

Bien sûr, Denise Le Dan­tec aus­si « donne la parole / à la langue »  quand le poème se fait pres­sant « J’écris quand le poème réclame d’être écrit ».  Son écri­t­ure se définit bien dans cet extrait :

Il y a une poésie écrite en let­tres soignées.
Il y a une poésie écrite sur les cen­dres vertes des fougères.
Il y a une poésie néga­tive tirée du sol et con­stru­ite de crevass­es, pavés, péages, rocades.
Des textes de tours, cloches, fredons.
Je me suis endormie à hau­teur d’alouette.

Sa poésie est pour moi tout cela à la fois, en prise avec le monde entier, y com­pris ses faces som­bres. Denise Le Dan­tec a les yeux et l’indig­na­tion grands ouverts sur le monde et ses guer­res de fron­tières. L’ou­vrage avance crescen­do entre azur et désas­tre. Si la guerre 39–45 est très présente dans son his­toire famil­iale, « Je dépose ma mémoire / Dans un nuage de feu » à cette époque où « Le ciel a pris la couleur de la boucherie », le siè­cle présent n’est pas exempt de mal­heurs. Je ne con­nais­sais pas ces GLI-F4 (grenades lacry­mogènes instan­ta­nées), ni les RATATA, ces refus d’admission sur le ter­ri­toire qui son­nent comme les mitrail­lettes. Après un siè­cle aux traces de sarin, zyclon B et d’ypérite, l’eau de mer com­mence à avoir le mal de mer de tous ces corps noyés en Méditerranée…

Face aux désas­tres du monde, se dire que les fleurs ne cessent de renaître. Denise Le Dan­tec nous pro­pose une prom­e­nade au jardin qui env­ole bien plus loin que la stro­phe d’après…