Quel trou-quel trou-quel trou ! 

Vaché, Let­tre à A. Bre­ton, 1916.
Let­tres de guerre

Sou­vent cares­sant les troncs des futaies, revient la 
fibreuse énergie mêlée d’écorce, sève et liber,
dès 1916 éclatée d’obus, ren­due déchiquetée
à la déser­tion des ciels de toute idée
végé­tale, ani­male, terre détru­ite où Jacques
Vaché avance, tra­duc­teur des tranchées,
à rire tout en réserve et rad­i­cal­ité, disant
c’est com­pliqué, nous sommes piqués, les (h)êtres
(h)umains passés de forêt à tré­pas en quelques nuits
ou jours, on ne voit pas, tout s’équivaut sous les racines,
les restes de fûts grêlés d’éclats qui dans vingt ans
reverdiront entre deux fémurs remon­tés des 
pro­fondeurs de la terre –de pro­fundis, futaille, mitraille, 
main­tenant chaque essence d’arbre a ses feuilles,
égare les scru­ta­teurs d’horizon naguère bleu,
arbre à foudre, à jus­tice, foudre de guerre,
fagus orangé, pare-feu de l’automne
qui jau­nit sitôt noir, point de mire des yeux.

(les) hêtres umains

Jaune pâle puis jaune paille, le soleil entre 
par n’im­porte quel œil dans nos vies, 
hors sai­son poudroie puis con­sole de l’ordinaire
lueur à même le sol d’an­tan, traverse
nos séjours sur terre en pleine heure creuse 
d’hiv­er puis d’été ‑le front n’a­vançait pas, nous étions
inhumés sur notre lieu lit­téral d’enterrement,
lit­térale­ment 
por­tant dans la main le cœur des Flan­ders Fields,
coqueli­cots puis bleuets enfouis avec
nos grades et nos unités, nous étions
couchés dans l’herbe, amoureux de la bourrache
bleue du même ciel craquant où l’on rend la jus­tice à 
huis-clos puis ouverte­ment éclatant,
à nous sen­tir déjà pouss­er de l’herbe dans le dos
un été sur un pré légère­ment pen­tu, au regret
de l’avoir échap­pé belle pour rien,
com­ment dit-on ça en anglais.

un été en Somme

Et puis finir sans plus aucun futur, averti
de l’inutilité théâ­trale (et sans joie) de tout,
beau pêle-mêle des choses à venir en cet hôtel
résol­u­ment de France et de farce où chan­tèrent les
oiseaux fluets à la voix de stentor,
Vaché devenu men­tor à son corps défendant,
riant, écrivant, ultime umore, avec de si belles 
mains à soli­taire une ixième let­tre à André Breton
le 19 décem­bre 1918 : Les belles choses 
que nous allons pou­voir faire –MAINTENANT !
inter­prète des tranchées, des cadavres
exquis avant l’heure, en cro­quis et dessins signés
Tris­tan Hylar ou Har­ry James, sou­venirs remués
avec la boue sans âge de la jeunesse,
les ennuis et les pen­sées reclus­es, lui ren­tré de
lugubre mémoire, étable à cochon, umour noir
du néant, vide d’idées, enreg­istreur inconscient
secrète­ment passé par les larmes –pof –
et tout est main­tenant All right.

cro­quis de Vaché, inter­prète des tranchées