O meurtrières sécurités qui nous font
éponger le Déluge, effacer toute trace
d’Apocalypse — pour minimiser le drame
dont, sous le paysage, on capte les indices -,
prendre la Terre pour une planète sage,
oublier que l’âme est ce Vésuve où parfois
gicle un aveu de lave, crève un abcès de braise,
sans que jamais l’on voie sa nodale fureur.
De ceux que satisfait ce peu de vérité
une fable dira le trajet indécis :
une suite de brefs et délicats suicides
entre refus de vivre et horreur de mourir,
avec, heureusement, la violence de songes
majuscules dont leurs paupières s’envermeillent.
