“J’inventerai des bleus que ne sait aucun ciel
pour faire l’Infini, pour peindre ton visage,
o Christ halluciné du jardin des olives.
Je puiserai mes ors dans les blés de Provence,
et vous, soleils, volcans intimes, les ferez
fondre, les porterez jusqu’à ce jaune extrême
qu’exige la tendresse équivoque des anges
dans cette tragédie de violets et de cendres.”
Tes mains t’abandonnaient et tes visions flamandes.
Tu n’étais plus Van Gogh que ce tableau clinique
‑symptômes alignés comme des écoliers-
à côté de Vincent attendant au parloir
le Destin devenu un timide peut-être
ou Dieu ce vieillard vieux qui ne sait plus son Verbe.
