Où l’on apprend que la table  d’attente désign­erait une plaque, une pierre, un pan­neau sur lequel il n’y a encore rien de gravé, de sculp­té, de peint  dont le sens fig­uré peut se dire d’un jeune homme dont l’esprit n’est pas encore entière­ment for­mé (p 4)… 

C’est un recueil de poèmes d’amour (page 106, « Je ne sais si tu m’aimes, mais mon amour m’appelle — mon amour pour toi… » mais c’est un livre d’ignorance (page 97, « Je suis sur une ter­rasse, à ne tou­jours pas savoir » : les ques­tions abon­dent (sur sa nature, sur son rap­port au regard, à la pen­sée, à l’ombre, à l’écume, au corps). 

Au risque de pos­er trop de ques­tions, que veut dire l’aube de mon bien (p 24) : le choc d’un terme con­cret à un mot plus abstrait n’est pas sig­nifi­ant… Il y a trop d’entretiens un peu longuets comme cette vieil­lesse qui tourne vers moi  son regard éton­né (p 101). Qui est ce tu qui s’en va vers les fables et les splen­deurs (p 109), mys­tère ! Les mots non courants ne sont pas rares, tel ce terme d’oriel (« Un oriel pour mes yeux », page 24)… Ce qui ne va pas sans une cer­taine gra­tu­ité, le pluriel d’yeux n’est-il pas oeuils.

Citons-le encore : « Cette table d’attente, je la dresse dans ces pages ; j’écris dans ses marges, autour d’une image man­quante, Je m’y penche, et j’y vois mon ombre ; par­fois j’y aperçois celle de quelqu’un qui veille par-dessus mon épaule.  » Ceci explique sans doute cela…

Frédéric Tison, La Table d’attente, Librairie-Galerie Racine, collection Les Hommes sans épaules, 2019, 115 pages, 15 €.