Force est de sourire face à l’heureuse coïn­ci­dence qui a fait paraître le dernier recueil de Gérard Bayo aux édi­tions L’herbe qui trem­ble car c’est pré­cisé­ment dans le trem­blant inter­stice entre deux brins d’herbe que l’écri­t­ure du poète sem­ble pren­dre chair – dans ce minus­cule inter­valle entre deux brins d’herbe, mais aus­si dans le vide ver­tig­ineux qui sépare la vie et la mort, la présence et l’ab­sence, la lumière et l’ob­scu­rité, le bruisse­ment de la parole et le poids du silence.

 Chez Gérard Bayo, ce verbe est habité de deux manières : par le Verbe lui-même (c’est-à-dire par le principe religieux de la parole divine) et, surtout, par le lex­ique incon­scient qui est à l’oeu­vre chez cha­cun d’en­tre nous, c’est-à-dire par ce “dictionnaire/oublié par coeur” (p. 33), dic­tio­n­naire à la fois de noms com­muns (la langue de Bayo est assez sim­ple et délim­itée dans son éten­due lex­i­cale) et de noms pro­pres, comme en témoigne à la fin du recueil la liste des lieux et per­son­nes qui par­courent les poèmes et sur lesquels le poète s’ap­puie pour (re)construire le monde.

Au lecteur de juger si ce monde tient debout.