Gilles Baudry et Philippe Kohn, Roland Halbert, Xavier Grall

Gilles Baudry et Philippe Kohn : « Haute lumière »

Etre moine béné­dictin en Bre­tagne. Et le dire en poèmes à l’occasion des 1200 ans de  l’adoption de la règle de saint Benoît par les moines de l’abbaye de Landéven­nec. Gilles Baudry, moine-poète, décline en une trentaine de textes cette « vie hum­ble à fleur de terre », accom­pa­g­né par les pho­togra­phies en noir et blanc de Philippe Kohn.

Landéven­nec (à la pointe du Fin­istère), où saint Guénolé, un jour, jeta l’ancre, est cette terre d’élection où la louange monte « dans le miroir/sans tain des brumes bass­es »comme « der­rière la sil­hou­ette pro­filée du vent ». Gilles Baudry entend le « bruisse­ment de  l’Ecriture », s’adresse à son « Seigneur »,ce « pre­mier-né d’entre les morts ». Pour accom­pa­g­n­er ces mots sur cette vie hum­ble, il fal­lait les pho­tos épurées de Philippe Kohn. Pas de  moine der­rière le viseur de l’artiste, mais tout ce qui témoigne de leur vie sim­ple : les épin­gles d’un séchoir à linge, un aligne­ment de chais­es en paille, une salle de réfec­toire vide, un bou­quet de fleurs sur une table en bois, un cloître gag­né par la lumière… Tout en noir et blanc, comme ces com­pagnons du quo­ti­di­en appelés arbres, racines, râteaux, feuilles… Oui, une prière en images « à ciel ouvert ».

Gilles Baudry accom­pa­gne par ailleurs 11 pas­tels de Nathalie Fréour dans un petit livre d’art inti­t­ule L’orée (18 euros + 3,50 euros de frais de port à l’ordre de Jean Lavoué, édi­tions L’enfance des arbres, 3, place vieille ville, 56 700 Hennebont.

« Ce court poème à l’oreille ultra-fine,écrit l’auteur dans une intro­duc­tion à son livre, est une médecine douce ». Pour­suiv­ant la com­para­i­son, il sug­gère « de ne pas dépass­er la dose pre­scrite ». Puis il cite Julien Gracq pour qui « le haïku agit à dose homéopathique » (let­tre à l’auteur de 2001).

Comme dans tout haïku digne de ce nom, domi­nent ici l’humour, l’ellipse et l’autodérision. Faut-il rap­pel­er que Roland Hal­bert (auteur d’autres excel­lents livres de haïkus) maîtrise à mer­veille le genre?  « Ma belle d’été/s’appelle Morphine/ ‑cœur en quar­an­taine ». Ou encore ceci : « Pren­dre son mal en patience…/je fais de la sonde/ma corde à sauter ». Dans cette approche du plus frag­ile et du plus pré­caire – qui car­ac­térise aus­si fon­cière­ment le haïku – il peut aus­si sign­er ce mer­veilleux haïku : « Pies, moineaux, mésanges/qui veut pour perchoir/ma potence grise ? ».   Issa n’est pas loin (« Viens jouer avec moi/moineau/qui n’a pas de mère »).La lune (fig­ure totémique du haïku)  est là, aus­si, con­so­la­trice : « A l’étage un enfant hurle/couleur doliprane, la lune/le soulage ».

De bout en bout, le dehors dit le dedans. La nature est là pour exprimer les douleurs ou les désar­rois du patient. Pas éton­nant, donc, qu’une« figue saigne »,qu’un « mer­le s’alarme »ou que « pris dans les boues rouges/un scarabée estropié/baratte le jour ». Con­finé dans  sa cham­bre d’hôpital, Roland Hal­bert fait vibr­er le monde extérieur. Ses sen­sa­tions de malade sont celles d’un homme de plein vent dont le corps est aujourd’hui « empli de frelons ». Et, quand con­va­les­cent, il fait ses pre­miers pas, tout naturelle­ment il peut écrire : « Marche à pas pénibles/le rouge-queue chante/les pro­grès de la médecine ».

Pour ajouter au bon­heur de lire ce journal/album si incar­né, au ton si juste, Roland Hal­bert a fait danser les haïkus dans la page. Une manière de nous rap­pel­er que le fond c’est aus­si la forme.

Qui n’a pas désor­mais en tête, s’il s’intéresse peu ou prou à la poésie bre­tonne, ces vers qui intro­duisent Solo : « Seigneur me voici c’est moi/Je viens de petite Bretagne/Mon havre­sac est lourd de rimes/De cha­grins et de larmes ». Des mots qui revien­dront régulière­ment dans la bouche du jeune Yvon Le Men dans les réc­i­tals où il déclame les textes de Xavier.

Xavier Grall, de bout en bout, s’adresse ici à son Créa­teur. Il lui par­le de cette Bre­tagne qu’il va quit­ter (ou qu’il a déjà quit­tée) et lui adresse sa requête au moment de Le ren­con­tr­er par delà la mort: « Seigneur Dieu c’est moi/J’ai fait un grand voyage/Permettez que je retourne en Bretagne/ Pour vivre encore quelques années/Je n’ai pas grand âge/vous le savez ». La Bre­tagne qu’il a aimée est celle des« oraisons fer­ventes », celle des « bonnes auberges », celle des « grèves ivres », celle des « hymnes marins »… Dans sa « bre­tonne sup­plique » (à la manière de François Vil­lon, sous d’autres cieux, en d’autres temps), Grall demande à Dieu de lui redonner sa « maison­née » et sa « femme française », mais aus­si ses trois bouleaux, ses deux cyprès et son « talus buissonnant ».

Aujourd’hui les dessins du poète don­nent une couleur cha­toy­ante à cette sup­plique. Avec les pas­tels qu’il s’était procuré auprès de Geneviève, une de ses cinq filles, le poète avait apporté « une con­tre­point solaire, lumineux, presque enfan­tin, au trag­ique de Solo »(Marc Pen­nec). On y décou­vre un bateau toutes voiles dehors, un caboulot (« Au repos du marin »), un cal­vaire comme entouré de buis­sons ardents, un phare…  Un pays« glaz », nav­iguant entre le bleu et le vert. Sans oubli­er un « Christ bleu »,en référence au Christ jaune de la chapelle toute proche de Tré­ma­lo. « Mais Seigneur Dieu/Comme la vie était jolie/En ma Bre­tagne bleue ». Amen, Alleluia !