Le sang est-il ignominie ;
ou les hiboux sont-ils vrai­ment feignants.

Sans honte le soleil se lève,
la lune pâlit ; le soleil se
couche – et la voilà : Ningal.

Un seul mot qui s’expectore

et en la mort aus­si se transmeurt,

transper­cé par des yeux si ronds.
Com­ment saurais-je com­ment ça vient. Que
sais-je de ce qui est. Son sang
est rouge ; son nom se perpétue.

*

Ce qui lui res­ta du vent d’ouest.
Com­ment elle recueille ce qui l’a
Rat­trapée. À l’aide

de son miroir elle casse
un car­reau. En l’oubliant
je ne décou­vre rien d’autre.

Je frappe deux silex ensemble :
ça heurte. Une fois arrivé dans la rue
je m’arrête . M’aime-t-elle ?

*

La façon dont le est se néantifie
m’échappe complètement.

Le ciel si clair et tout aus­si noir,

a jeté l’ancre dans sa mer ;
itère une chose qui est restée
encore échap­pée. Le vide à cheval :
la limace sur le rasoir.

Un à un je m’annule, et je deviens
ce qui de moi prend pos­ses­sion : m’appelle,
et par moi fut appelé.

*

En remon­tant le long du fleuve.
de nom­breux saules, de nom­breuses pier­res ; bruissement
des rapi­des. Et des roseaux,
qui dans la langue locale
son­nent comme ils sont : roseaux
par brise légère.

Une vieille femme chan­tant tout haut :

pour elle-même, au milieu
de ce qui environne.

Un bref salut, un tou­s­sote­ment. Puis
le chant reprend, plus fort
main­tenant, sem­ble-t-il. Un peu plus loin seulement
je les vois : ses deux vaches,
au bord de l’eau.

*