Il véri­fie les larmes (une à une).

Con­te les dis­parues vivantes
lais­sées pour sel au nombre.
Il vac­ille à sin­uer parmi
le vis­age, traits repus.
Sa voix monte du terme nu,
la pupille. Il compte devenir
la mer sans un détail. Des parcours
en îles depuis l’escale attisent l’horizon.

On croirait.

Cha­cun sa bar­que, une coque de silence
habitée des Par­ques. Les larmes
en ses mains, les fées, rassemblent
les pous­sières blanch­es (ce furent
des ailes).

Il incombe.
Rat­tache au casque des armes.
Métal au sel voué s’enchâsse, la rouille.
Le lev­ant perce les décom­bres. Il aurait pu
cess­er d’abattre        ses cartes.
Le phare assoit le vent qui tombe. D’un coup.
Recompte alors      encore. En voca­tion serait
un fla­con d’ivresse où les os son­nent un constat.
Je le rejoins pourtant.

Rage
à cass­er la coque,
sel con­tre sel.

Extrait de Va-tout