Une aven­ture d’écriture que l’on a envie de suiv­re, de livre en livre.

Dans Mémoire vive des replis, (édi­tions Pourquoi viens-tu si tard ? 2018) lu en pre­mier, je me suis trou­vée au coeur d’une puis­sante métaphore, et j’ai aimé aus­si faire lec­ture des pho­tos-images qui métapho­risent cet acte créa­teur de déplier/ déploy­er la mémoire par la force de la poésie.

Il y a un mot très ancien: “remem­brance” qui con­tient dans ses phonèmes la chair du sou­venir. C’est un terme qui con­vient à cette démarche. Repren­dre con­science et pos­ses­sion de toutes les dimen­sions de l’être. Le passé revient vis­iter le présent. On pense à Proust bien sûr pour cette expéri­ence exis­ten­tielle de coïn­ci­dence entre les per­cep­tions qui abolit l’é­pais­seur du temps. L’étoffe mémorielle se déplie et révèle l’être. La puis­sance, le pou­voir de la poésie sont éprouvés.

Des stro­phes qu’on a envie de garder en soi, comme un poème d’Apollinaire.

J’ai retrou­vé cette démarche dans L’an­neau de Chill­i­da  (L’atelier du grand Tétras 2018)

“Le dia­logue avec les formes est plus important
que les formes elles-mêmes”       (Eduar­do Chillida)

D’emblée, l’ex­er­gue nous emporte dans cette aventure.

En dia­loguant avec la forme et le mou­ve­ment de l’an­neau qui  tou­jours se dérobe, s’en­roule et se renou­velle, le poète joue avec sa pro­pre vie, l’in­ter­roge, la situe. La métaphore de l’an­neau, la relec­ture des représen­ta­tions mythologiques du monde, la con­vo­ca­tion des fig­ures mythiques fondent là aus­si une entre­prise exis­ten­tielle, une quête de sens.

La poésie est une langue qui per­met d’at­tein­dre les grands mys­tères. J’aime que les poètes la situent à ce niveau. C’est là où, lec­trice de poésie, je me sens  grandie. La lec­ture ne se ter­mine pas, le livre revient, on le reprend. Signe fort.

Avant d’accéder au texte, nous sommes con­fron­tés à deux pre­mières œuvres de Wan­da Mihuleac, instau­rant l’unité chro­ma­tique qui sera aus­si celle des mots, et l’univers trou­blant d’un élé­ment, le sable, abri­tant l’insolite, et même des signes inquié­tants : en cou­ver­ture, les let­tres rouges du mot SABLE nous avaient alertés.

Au fil des pages, nous allons ren­con­tr­er à la sur­face ou à demi enfouis dans cette matière fig­urée comme le lieu de pro­jec­tions men­tales, un globe ocu­laire, une main d’or, des let­tres en désor­dre, les étranges petites sphères des gouttes d’eau… Il ne s’agit pas bien sûr d’illustrations, mais plutôt d’un com­men­taire visuel du poème.

La scène d’enfance évo­quée par le pre­mier texte soulève les sou­venirs et nous savons que le poème va s’inscrire dans l’exploration mémorielle que, de livre en livre, pour­suit Mar­i­lyne Bertoncini.

L’évocation d’un élé­ment, d’un paysage, est aus­si l’évocation d’un être et de sa présence au monde.
Chargé depuis tou­jours de sym­bol­es et de signes, asso­cié à l’écoulement du temps et à sa dilap­i­da­tion, le sable est ici un élé­ment ambiva­lent qui, com­posant avec la beauté du ciel et des vagues, est aus­si celui qui enfouit, cache, étouffe.

Dans ce paysage qui est aus­si intérieur, la métaphore femme/sable est d’abord celle de sa des­tinée : fri­abil­ité, efface­ment, enfouisse­ment, étouffement.

Elle est allongée comme la dune aussi
nue
ses pieds touchent la mer
(…)

et la bouche d’Elle sans cesse tente
le cri qu’étouffe toujours
le sable qui volète