Jacques Ancet, Debout, assis, couché

Le reg­istre & la tonal­ité / la teneur sont comme annon­cés / dès que le titre est donné.
Mais de quoi par­le le poète ?
En dis­tiques ponc­tués / décli­nant au fil des pages chaque adjec­tif de la devise comme une anaphore : Debout / assis / couché

la césure ou l’enjambement ouvrant les sens / la per­spec­tive / le monde

le poète Jacques Ancet par­le ici du quo­ti­di­en / le sien /
pou­vant être/ devenir le nôtre
revis­ité par une mise en per­spec­tive / singulière
un point de vie / personnel
mod­ulé dans une mise en forme / modulable
sur le mode d’une gestuelle quo­ti­di­enne déclinée comme son titre l’indique
“Debout, assis, couché”—

Au fil de 14 textes en prose de fibre poé­tique, struc­turés par le rythme ample mais embar­qué de dis­tiques, le mou­ve­ment s’ébauche dans une gestuelle quo­ti­di­enne élé­men­taire. Du lever au couch­er, restreints à une mécanique du corps som­maire / comme en con­va­les­cence / à l’écoute d’un temps qui passe où l’essentiel s’observe. Si rien ne se passe, le réel cepen­dant advient, voire même vient à la ren­con­tre du regard.

Dehors marche à ma ren­con­tre : les vis­ages, les feuilles, les voitures et même le ciel.

Même s’il ne se passe rien, pou­vant à peine bouger,

On écoute, on regarde : bour­don­nements, lueurs. On ne sait pas ce qu’on attend.

Tan­dis que

Les oiseaux s’affairent, le ciel se cou­vre, je
me baisse, la vie

         Passe et impos­si­ble de la retenir, tout le
monde sait ça. Pourtant
         Il y a dans ces mots que j’écris un désir
tou­jours vif de garder ne serait-ce que cette
         cuillère

         Seule dans sa tasse, cette main posée sur la
table et dessous, ces quelques miettes
éparpil­lées.

Le nar­ra­teur (la prose poé­tique invite ici le lecteur dans le voy­age d’un réc­it) peut encore se lever et laiss­er venir à lui les objets, les paysages, le ciel, les oiseaux—

Ébauchée dans ses gestes les plus sim­ples la vie se déroule ain­si à portée du regard –lorsqu’il n’est pas inter­dit- & à vue d’œil, dans le courant ‑sinon apaisé du moins pais­i­ble hormis la peine du corps- d’un temps qui passe, avant que n’advienne la nuit

L’obscurité est un puits où tombent une à une
les heures.
Observé, le réel devient ce qui vient à la ren­con­tre de celui qui l’accueille & le reçoit / le restitue à sa quin­tes­sence dans l’acte essen­tiel & dépouil­lé / épuré de tout super­flu / dans la soli­tude & / l’écriture.

         Je m’assois. Le paysage change, s’arrête,
vibre à la pointe d’une herbe.

(À la pointe de l’écriture.Ndla)

         Je regarde ce que mes yeux n’ont cessé
de regarder : le chêne, la clôture

         Et toutes ces images brouil­lées dans la
gri­saille du jour qui font comme un voile

         Entre le moi et le monde. Les genoux croisés, je
fixe un point, là-bas

         Là où la mon­tagne ren­con­tre le ciel, ou est-ce
l’inverse ? Je ne vois

         Rien d’autre qu’un espace flou con­fon­du à la
brume.

Les per­spec­tives se brouil­lent, les lignes de fuite effacent la trame & la trace d’un hori­zon retouché / élu­cidé dans la suc­ces­sion des instants / par l’immanence d’un réel écoulé sans desseins.

Une his­toire à dormir couché / debout ?
‑L’histoire d’une vie

Assis debout couché, debout couché assis,
couché assis debout, c’est-la‑c’est-la-vie.

Livret à com­man­der chez Yves Per­rine, édi­tions La Porte, 215 rue Moïse Bod­huin 02000 LAON.

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Jacques Ancet est un poète et tra­duc­teur français, essay­iste et prosa­teur, né à Lyon et vivant près d’Annecy.

Après des études sec­ondaires et supérieures dans la ville de Lyon, il fut lecteur de français à l’U­ni­ver­sité de Séville, puis agrégé d’es­pag­nol. Poète, il est l’auteur d’une trentaine de livres. A obtenu en 2009 le prix Apol­li­naire pour L’Identité obscure. Essay­iste, on lui doit entre autres un Luis Cer­nu­da aux édi­tions Seghers en 1972, un Bernard Noël ou l’éclaircie chez Opale en 2002, Chutes (Tome I, II, III, IV) chez Ali­dades, La Voix de la mer et L’Amitié des voix chez Publie.net. Prosa­teur avec les qua­tre vol­umes d’Obéis­sance au vent écrits entre 1974 et 1984, dont les deux derniers Le Silence des chiens et La Ten­dresse, vien­nent d’être récem­ment réédités chez publie.net, avec son roman Le Dénoue­ment (Opales/Pleine Page, 2001), avec Image et réc­it de l’arbre et des saisons (André Dimanche, 2002), avec La ligne de crête aux édi­tions Ter­tium en 2007, il est aus­si l’incomparable tra­duc­teur de poètes de langue espag­nole : Saint Jean de la croix ; Fran­scis­co de Queve­do ; Ramón Gómez de la Ser­na ;  le Nobel Vicente Aleixan­dre ; et José Ángel Valente, Anto­nio Gamone­da, Andrés Sánchez Robay­na et les argentins, Ale­jan­dra Pizarnik, Jorge Luis Borges, Juan Gelman, …

“Nous sommes avec l’œuvre de Jacques Ancet dans l’espace de “l’entre”, en bor­dure de lisière, sur une ligne de crête. Pos­ture mar­ginale et “ver­tig­i­nale” d’une sen­si­bil­ité touchant /tentant de s’espacer dans le tra­vail d’une expéri­ence cen­trale, celle d’un vivre pur, équiv­a­lent à être en terre de souf­fle & de poésie. Expéri­ence expéri­men­tant sa confrontation/son retour à une réal­ité rugueuse dont il faut mesur­er l’écart, comme dans la linéar­ité de la Chronique d’un égare­ment. Entre le regard & les choses, le flux d’un réel sans cesse à recon­naître, à écrire sans dire ce qu’on allait dire / où man­quer de se per­dre, de som­br­er sans som­br­er—”