Vu, vécu, approu­vé. Un titre avec un point final, un titre en forme de cachet attes­tant de l’authenticité de son con­tenu, un tes­ta­ment poé­tique offi­ciel. L’ouvrage, de belle fac­ture, est élé­gant, et l’illustration sur la pre­mière de cou­ver­ture intro­duit admirable­ment la voix de Jean-François Mathé. Les textes sont ver­si­fiés à l’ex­cep­tion des trois derniers qui sem­blent traduire une libéra­tion, un élar­gisse­ment du souf­fle du poète.

Les mots, sou­vent, sont des yeux fermés
qui regar­dent la nuit en eux. 

 Nuit ou en secret leur vient
le ciel clair qu’ils ont à offrir
quand ils seront des yeux ouverts 
par ceux qui les lisent. 

 

Un livre sur le courage de vivre et le désir d’une renais­sance dont l’expression poé­tique témoigne d’un rap­port fusion­nel avec la nature.

Per­du en forêt profonde
tu t’ar­rêtes un instant pour attendre
un peu de ciel clair
tombé du chant de l’oiseau le plus haut perché.

 Cela suf­fi­ra à éclair­er le chemin
et à te pro­téger des gifles d’om­bre des feuilles,

 jusqu’à la clairière
que tu veux atteindre
en forêt comme en toi.

 

Les mots de la poésie ten­tent de retenir ce qui a été vécu, c’est pourquoi ce livre nous par­le aus­si d’amour et d’ami­tié, de sen­ti­ments qui se déli­tent et, s’il s’ou­vre sur l’im­age d’un repli (le fruit de la vie réduit à son seul noy­au, un enfer­me­ment qui pour­rait démon­tr­er égale­ment le désir de se recen­tr­er sur le fon­da­men­tal), il s’achève, après un chem­ine­ment qua­si ini­ti­a­tique, sur une vaste respiration :

            Tu es le pris­on­nier évadé qui regarde et respire l’étendue du ciel. 

            Feras-tu le pre­mier pas sur le chemin élar­gi par le vent ? Iras-tu enfin ailleurs qu’en toi-même, pour choisir dans le plus loin­tain verg­er le fruit qui aura le goût nou­veau d’une nou­velle vie ?

 

Ouver­ture de l’hori­zon, l’huile sur toile de Marie Alloy entre en par­faite réson­nance avec ce recueil fait de grav­ité et d’ardente douceur. De prime abord, c’est la couleur qui domine : des nuances d’ocre rouge et des gris bleutés, dans un juste équili­bre d’ombre et la lumière. Puis se détachent des formes et des reflets, des sil­hou­ettes d’arbres appa­rais­sent, fine­ment esquis­sées dans l’incandescence de la toile.

Un livre que j’ai « lu », « vécu » et que la lec­trice que je suis ne peut qu’« approuver » !