On est devant ce ciel de mars
comme au pied d’un escalier gigan­tesque,
d’une ter­rasse,
et si d’une main nerveuse l’on arrache
la mau­vaise herbe, si l’on arrange les fleurs
c’est qu’obscurément on cherche un pré­texte
ou un masque
comme si, devant lui, on ne pou­vait pas
ne pas s’agenouiller, comme si l’on ne
pou­vait pas ne pas accom­plir le geste
qu’autrefois dans les rit­uels on fai­sait
pour prier,
comme s’il fal­lait, c’est presque une oblig­a­tion,
s’abaisser
pour le sen­tir au-dessus de soi
exister.

Et puis ces fleurs dans le jardin, ces voix,
c’est comme si subite­ment, surgie d’on ne sait où,
tu me pre­nais la main et me dis­ais : allez, lève-toi,
viens.

      Dix sec­on­des tigre, L’Arrière-pays (2011)