Je cherche       la langue des arbres

Je cherche       une langue d’arbre qui parle

une langue pour mon arbre roi des arbres
      mon arbre chevelu aux lucides racines de banjo
      mon Ben­jiño de molle écorce attentive
                au cœur de tête de lionceau

Pour grimper au tronc pur du Benjiño
Je lave ma langue
Écroulant les pier­res des anciens mots

Trem­pent mes lèvres à la lave des mots naissants
par ton­nerres femelles et ton­nelles d’orages
j’arrache à la serpe la peau chèvre des phrases
aux grelots qui se trompent en ricanant

                    À coups de      hoquets de      volcan
                   Je con­voque la mémoire chaire d’une cerise qui fut mor­due par son noyau
                   À coups de      hoquets de      volcan
                  Je con­voque de félines pris­es pour avancer haut
                                                 pris­es de canines fières vêtues du plus beau sang 

                         Au chant bisaigüe de la pre­mière dent que sur­git l’animale fièvre
                                                   mes lèvres se trem­pent à la bave
                                                                 des mots vagissant

L’eau lou­ve des lunes            tétées
à pleurs de reflets de brume troublée
gar­garisant l’eau pâle des mers raclant la gorge des dunes
nour­ri à la manne des pétales feux    coupés

Rugisse le ton­nerre léchant ses échos mugissants
         Mûris­sent les bras pouss­es d’épaules aléatoires
   les bras des arbres dans le trem­blé du noir

Pour grimper au tronc pur du Benjiño
Je plonge bour­geons de mots au sein du son claironnant
Au son du fruit de ban­jo je plonge forêts de mots
errant mes mots enfants de mots
que je rondis
des mains

OUTRE-TERRE

        Écoute ma voix sin­gulière qui te chante dans l’ombre
       Ce chant con­stel­lé de l’éclatement des comètes chantantes, 
       Je te chante ce chant d’ombre d’une voix nouvelle
      Avec la vieille voix de la jeunesse des mondes.

                                                (Léopold Sédar Senghor) 

« Sur une terre claire
Sur terre lourde Ten­tac­ulée noire
Autant chaire boueuse autant chaire nue
Terre-cri à peine crue »

« Nos pas se sont posés
Foulant d’anciens mem­bres noueux nos pas se sont posés
Je me rap­pelle, encore je retiens

— Et com­ment et combien ? »

« Et nos traces
Nos traces fusains de douceur par­courant un dos immense
Un dos immense pous­sant dor­sales de dromadaires
Nos traces nos traces j’en ai très pleine sou­ve­nance ont infusé les vasques
Les vasques de vastes ouver­tures d’Ailleurs 

— Et com­ment et combien ? »

« Et nos pieds — com­bi­en — nos pieds ont buté un vent épais ven­té trop doux et très puissant 
     qui sem­blait tra­vers­er le Crin mem­bru de ta Jument-mère,
Doigtant un sol fifré de petites bouch­es ren­ver­sées, nos pieds — com­bi­en com­bi­en — ont   
     tam­bour­iné tam­bour­iné mais molle­ment le Ven­tre plein d’une terre diésée
Aug­men­tée de Turges­cences noires et l’ont baisée,
Baisée ô com­ment ô com­bi­en avec fer­veur sais-tu,
Sais-tu il faut nous croire tu ne sauras jamais com­ment ni combien. »

HOMME DE L’HOMME

    Homme de l’homme
    Voyageur voix sans âge à toute heure silence et voix d’homme

     Homme de toute lune qui veille, homme des Temps sans durée homme aux joues de dunes  vides d’un repos qui flotte sans compter,

   Voyageur aux Soleils qui dor­ment au Sud
    Au Nord
    Homme de l’homme 

     Pour­suiveur de pen­sées égarées, homme de l’homme au regard de nuit dans l’œil de la    chouette,
     Voyageur qui se lève à l’Est et se relève à l’Ouest, arracheur de tem­pêtes fos­soyeur de sources trop pures, Ami
    De toutes eaux salées

    Homme de l’homme, homme de toute lune qui veille…

    Habi­tant du sabot mou­vant de nos dés, homme de la déflo­ration d’instants buveur de drames invé­cus et d’amour ciguës, bras
    Levé dans la course,
    Bouche mor­dant les mots sœurs des Langues

    Homme de l’homme voix d’errance et voie d’homme
    Homme des Temps sans durée, homme aux joues de dunes vides d’un repos qui flotte sans    compter,
    Voyageur aux soleils nour­ris du Nord qui dor­ment au Sud, homme aux paroles de lunes    auric­u­laires qui se relèvent à l’Est et marchent
    Pour­fen­dant le Sourire de l’Ouest

    Homme de l’homme, homme de toute lune qui veille…

    Homme de toute présence
    Voyageur-sans-borne, Sang d’homme à l’esprit de Nudité, vaste navire qui porte l’âme    cica­trisée et sans coutume

    Homme de toute

    Absence

    Homme sans traces

    Remous de voix sans nom pas­sage par lui-même 

    Déserté 

    Homme lucide par toi s’entrouvre la lumière élidée,
    Boussole
    Aux mille doigts trem­blants qui te guide dans ses filles ébréchées…

     Hôte de nulle part Étranger à toute idée d’étrangeté
     Toi qui sais

    Homme seul et sous­trait aux hommes, homme Mul­ti­ple et Somme de l’homme
    Homme de l’homme Voyageur voix sans âge à toute heure silence et voix d’homme,
    Homme de l’homme

    Homme seul et sous­trait aux hommes, homme Mul­ti­ple et Somme de l’homme,
    Toi qui sais,

    Tu te drapes et te loves,

    Trem­pant à la magie des lais inouïs que tisse
    Une Mélopée de chamelles. 

À CORPS FOU

À la cime
À la terre
je rêve ou délire
grand corps en expansion
émergeant de lour­des profondeurs
je rêve à la terre à la cime délire grand corps
se déroulant crois­sant pain de lune aux deux soleils…

      Fiers de leur nuit encore
toutes vignes à l’envers
      les bal­lons mon­gols de mes lutins gorgés d’encre
se char­gent      pour mieux
      crev­er              au creux de leur cuve barbouillée

                                                       — les gri­bouil­lis giclent tou­jours plus denses
                                                                               pour les brouil­lis futurs…

sous le lointain
de leur danse
parachevée
ce corps

que je sens se met seul

à sen­tir
à la pompe
du venin vermeil
mon cœur vient
de s’irradier chaud

je suis corolle qui l’intime expose
qui l’inouï explore qui le soumis des sens explose

Le vin en mes veines
            le vin le vin enfin et seuls d’eux-mêmes
                   ensem­ble mes cheveux de lierre insensibles

— longtemps pierre blanche et froide
de celle morte

trop bas
tombée —
                                        s’antre-réveillent par envie pressante
                                                                                             d’être vignes

Plus de fer­re­ments à mes narines 
                               je suis corps-tra­ver­sée respirant
                                           corps-poreux à tenir loin des braises

Je suis moi-même le feu
les fer­ments sont mes parfums
je m’inspire

Et Som­bre Le Rouge me fait
Cité-Lumière
au dos des yeux

Lors sur          mes bras
                         l’oiseau-lyre   me comble
                                                        la partition
                                                                éden­tée           d’un jour
                                                                                                  sur deux raturé

Les caress­es qui s’écrivent à doux de plumes 
                        les promess­es déjà vérités
                                                au dedans réal­ité plus juste
                                                                              que le regard porté !

Et par le vieil Aride imbibé
d’une prime-dernière avidité
Som­bre Le Rouge me fait 
                                          per­fuser à la joie
                                                              mon moi-épouvantail
                                                                                              débobiné :

Corps changeant la taille de l’ouverture des portes
gal­vanisé mon moi sans-épouvante

revient con­fi­ance

écar­quil­lée

Je-vin goûté prend goût à soi
Grande ourse pleine se pourlèche
Je-vin cratère puis globe de terre tour-
‑noy­ant qui ulule à la folle je suis

Je-vin de toutes marées et des sous-marins de l’espace
                                                            je gobe l’outre comme goéland 
                                                                         — trin­quent mes glob­ules de gobelets
                                                                                                                   rouges de gob­elets blancs

Je-vin sur les traces-fos­siles des roux sillons
                                                       pas­sant toutes frontières
                                                                        sans tré­pass­er corps éten­du qui foule
                                                                                                               mers fra­cassées sur pla­que­ttes planch­es courbes

Sans ailes Carpe-Reine sans bouée
Je jon­gle les astres me joue des cartes
nage à perte mon air
 ourle mes Côtes à bord d’eau noire
trône sur les Bourgs cogne les châteaux
au sim­ple vouloir

Mère de ma Terre qui se crée mer au ciel ajouré
Je suis lune-soleil qui danse ma corolle venin des sens
Grande ourse-moi à sauts de carpe clig­no­tant dans la nuit
de la nuit avortée

Je suis la vigne qui tue le lierre acore
Ténor l’oiseau-lyre suis sa rude caresse
fécondée par l’écho for­mi­da­ble de sa caresse-pluie

Je suis du sang de l’étincelante épée arrachée au flanc du dolmen
char­bon de verre sur la soif infinie de la roche
corps fou en expan­sion je suis

                                               l’innombrable accord
                                                                  de wag­ons barbus-feu
                                                                                        dans l’irrémédiable célérité de ma mine

Et par Som­bre Le Rouge

L’aveugle devin 
de ma Cité-Lumière

JE SUIS

Devin qui est