Gadoues

Par­lons de la pureté des gadoues, des rêves en flaques, ces ocres irisés aspirés des semelles.

Chaque fois un bruit de suc­cion emporte un peu de terre qui dit qu’on avance. Les pas jouent à imiter un dernier 
souffle.

Oui, un pied peut pleur­er quand il porte un corps dont il ne veut pas. 

Hors

A tou­jours pren­dre l’autre chemin

Marcher en boi­tant tout droit

Pleur­er à pau­vres larmes 

Je sais que j’ai rai­son de me tromper

Je te mécon­nais par cœur

Jardin de plomb

Dans le jardin obscurci

La presque nuit du jour

Reçoit l’entaille

La diag­o­nale apurée 

Un éclair boutant l’ombre

Qui donne à espér­er la paix. 

L’île-vent

C’est une île drapée de vent. Encom­brée de vols cal­ligraphes, d’azur plombé.
Vienne une tem­pête et c’est le phare qui sem­ble écrire. S’écrasent alors des mots intran­quilles claquant comme 
des injures. Leurs lam­beaux crochent la rocaille, qui ne bouge pas. Le sel brille comme une armée, il faut rire de 
sa blancheur noire. 

Elle ronge, mais la plaie a du goût.

Au milieu, la mémoire enfon­cée des pier­res ne compte pas de rêves. 

Nous sommes faits d’un sable dont les grains ne savent pas pleurer.

Silence con­tre

L’éternité aboie depuis le seuil

Je n’ai que du silence à lui opposer

Ce serait cela, l’humain

Une brièveté craintive

Le sourire sourd, envers et contre

Le chien lâché

Pis­seux d’attente

La porte trop légère

Qui me pro­tège des crocs

            Mais le sang bourdonne

            De la terre-abeille

            Les rêves à mes narines

            Se rêvent encore plus loin car il se tient au cœur du monstre

            Un sem­blant de pitié

L’éternité aboie depuis le seuil

Se tient droit

Mon silence contre.