Con­tem­po­rain de Byron, Wordsworth et Coleridge, poètes majeurs de son époque, le Bri­tan­nique John Keats (1795–1821) n’a pas eu le temps de déploy­er tout son tal­ent. Décédé à l’âge de 26 ans, il est l’auteur de longs poèmes nar­rat­ifs et surtout d’odes qui ont assis sa répu­ta­tion. A l’occasion du bicen­te­naire de sa dis­pari­tion, les édi­tions POESIS nous pro­posent des extraits de sa cor­re­spon­dance ain­si qu’un choix de poèmes (tra­duc­tions de Thier­ry Gilly­boeuf et Cécile A.Holdban) la plu­part axés sur une forme de célébra­tion de la nature.

« La poésie de la nature ne meurt jamais ». C’est le pre­mier vers d’un poème inti­t­ulé « La sauterelle et le gril­lon » que John Keats écrit en 1816. Il y par­le de « pré frais fauché » où se repose la sauterelle, du gril­lon dont le chant « par une soirée d’hiver soli­taire » monte du poêle. Tout l’art de Keats s’exprime dans des poème de qua­torze vers à la gloire de la nature et de ses habi­tants les plus minuscules.

Ce qui ne l’empêche pas, par­al­lèle­ment, de s’émerveiller d’une nature « majus­cule » quand, par exem­ple, il se rend à Win­der­mere dans le Lake dis­trict ou dans les High­lands d’Ecosse. En juil­let 1818, il écrit ain­si à son ami Ben­jamin Bai­ley. « Je ne me serais pas con­sen­ti ces qua­tre mois de ran­don­née dans les High­lands, si je n’avais pas pen­sé que cela me fourni­rait davan­tage d’expérience, me débar­rasserait de davan­tage de préjugés, m’habituerait à davan­tage d’épreuves, iden­ti­fierait de plus beaux paysages, me charg­erait de mon­tagnes plus majestueuses et ren­forcerait davan­tage la portée de ma poésie, qu’en restant chez moi au milieu des livres, quand bien même j’aurais Homère à portée de main ».

Le jeune Keats avait mis la poésie au cœur de son exis­tence. Et il dit com­ment il la conçoit dans une autre let­tre à son ami Bailey.

John Keats, La poésie de la terre ne meurt jamais, POESIS, 125 pages, 16 euros

« La poésie devrait être quelque chose de grand et dis­cret, qui pénètre dans votre âme, et la sur­prend ou l’émerveille non par elle-même, mais par son sujet. Qu’elles sont belles, les fleurs qui restent en retrait ! Elles perdraient toute leur beauté si elles pre­naient la grand-route d’assaut en s’écriant : « Admirez-moi, je suis une vio­lette ! Adorez-moi, je suis une primevère ! ». Des pro­pos qui sig­nent véri­ta­ble­ment son art poé­tique et sa manière d’habiter poé­tique­ment le monde.

Si Keats dit son amour de la nature, il le dit moins quand il s’agit de par­ler des hommes. Il a pour eux peu de con­sid­éra­tion, « tout en affir­mant, mal­gré tout, qu’il aime la nature humaine », note Frédéric Brun dans l’avant-propos de ce livre. Keats était, avant tout, en proie au doute et les juge­ments sévères portés sur ses textes par les jour­nal­istes de l’époque l’atteignaient donc pro­fondé­ment. Mais on con­naît la notoriété posthume dont béné­ficiera le poète bri­tan­nique. Il est aujourd’hui traduit dans le monde entier.