Intro­duc­tion et tra­duc­tion par Miguel Ángel Real

Juli­eta Lopér­go­lo écrit une poésie qui se rat­tache au quo­ti­di­en, en cher­chant un équili­bre entre fragilité et espoir. Dans son recueil « Más lento que la noche » les êtres sont sou­vent en posi­tion d’ob­ser­va­teurs, face à une nature qui nous appelle mais que nous ne savons pas tou­jours interpréter.

L’is­sue serait peut-être de s’i­den­ti­fi­er aux élé­ments, dans une recherche d’har­monie qui est tout de même prob­lé­ma­tique puisque la con­di­tion humaine sem­ble avoir une ten­dance à l’in­ter­pré­ta­tion erronée des signes qui nous parvi­en­nent, créant ain­si un cli­mat de vio­lence latente.

Nous ne cher­chons pas des formes dans les nuages.

D’emblée nous y cher­chons des animaux

énormes, dan­gereux.

Nous les faisons se battre,

se don­ner l’ul­time coup

avant qu’ils aban­don­nent leur forme. 

Mais tout n’est pas syn­onyme de dés­espoir. L’ob­ser­va­tion sim­ple de la neige ou de la pluie, si on arrive à se dégager de toute approche her­méneu­tique, est la source d’une jouis­sance. Mais rien ne sem­ble moins dur, car le prob­lème reste donc, dans cette poésie très humaine, de trou­ver dans le monde une place d’ob­ser­va­teur qui puisse nous per­me­t­tre d’aller vers la sym­biose, quitte à devenir par­fois des « espions ».

Fes­ti­val de Poesía en la Escuela 2020 Reconquista.

 Afuera,

por donde se cam­i­na, 

los chicos cor­ren, 

pasean ani­males, 

vuela la poca basura, 

hay un char­co con flo­res. 

Ape­nas bril­lan. 

Nadie pisa las cabezas de las flores.

Hay cier­ta admiración por lo estanca­do, 

cier­ta piedad en la belleza. 

∗∗∗

No viene una pal­abra a com­pare­cer, 

un lati­do, 

una excusa. 

Nada. 

No hay perdón 

para lo que no se comete. 

El perdón es del tiem­po 

que cla­va esta­cas 

en la carne de los días. 

∗∗∗

Soñé con cadáveres de pájaros 

todavía calientes, 

raíces de árboles por­fi­a­dos. 

Una maleza crece 

con­stante como la san­gre. 

Los restos de la infan­cia 

con los her­manos jóvenes, 

la casa demol­i­da 

y todo ese yuyal 

que guar­da nue­stros gri­tos. 

¿Quién no acuchillaría 

esas voces ahogadas? 

Si no me acer­co, sue­nan 

como ani­males que duer­men 

en túne­les pro­fun­dos. 

Si me deten­go, vienen. 

Si las espero, se apa­gan. 

La deses­peración se parece a un campo

arrasa­do de gritos.

Dehors,

là où l’on marche,

les garçons courent,

ils promè­nent leurs animaux,

quelques déchets s’envolent,

il y a une flaque avec des fleurs.

Elles bril­lent à peine.

Per­son­ne ne marche sur les têtes des fleurs.

Il y a une cer­taine admi­ra­tion pour ce qui stagne,

une cer­taine piété dans la beauté.

∗∗∗

Aucun mot ne vient comparaître,

aucun bat­te­ment,

aucune excuse.

Rien.

Il n’y a pas de pardon

pour ce qu’on ne com­met pas.

Le par­don c’est le temps

qui enfonce des pieux

dans la chair des jours.

∗∗∗

J’ai rêvé de cadavres d’oiseaux

encore chauds,

de racines d’ar­bres obstinés.

Des brous­sailles poussent

con­stantes comme le sang.

Les restes de l’enfance

avec les frères plus jeunes,

la mai­son démolie

et toutes ces mau­vais­es herbes

qui gar­dent nos cris.

Qui ne poignarderait pas

ces voix étouffées ?

Si je ne m’en rap­proche pas, elles résonnent

comme des ani­maux qui dorment

dans de pro­fonds tunnels .

Si je m’ar­rête, elles viennent.

Si je les attends, elles s’éteignent.

Le dés­espoir ressem­ble à un champ

dévasté par les cris.

Hilan­de­ria, “TODA San­ta Fe” vidéo.

∗∗∗

J’ai décide de pardonner

la mort de mon père

quand elle arrivera.

Ce qui me manque

n’a pas de nom,

n’ex­iste pas.

N’ar­rive pas encore.

Pour­tant,

avec quelle amabilité

rôde

par­fois

l’im­par­donnable.

∗∗∗

Sur le chemin du sang

qui passe du fils vers le père

je manque.

Mon sang s’endort,

inutile car lointain,

fris­son­nant

il se cache.

Que se passe-t-il

lors de cette transition ?

Qu’en est-il de la dévotion,

de l’im­puis­sance

et des prières ?

Le fils se soigne

du dan­ger de penser

à un lan­gage qui lui enlève

le mot père.

Le fils donne ses craintes

comme un prix.

Il apporte de la tranquillité

au père silencieux

allongé sur un lit long

comme la crainte hautaine

de son absence.

Juli­eta Lopér­go­lo, le 31/07/20, Sober­tan­ga XI Edi­cion Virtual.

∗∗∗

Je te parle.

Je parie que mes paroles

vont te réveiller,

ramol­lir dans ton corps,

paci­fi­er l’air,

le liq­uide qui enfle ton rêve.

Je te parle

et quand je m’en vais je ne veux pas

un seul mot par­mi ceux que je t’ai dits.

J’imag­ine qu’ils flot­tent, protecteurs

autour de toi,

bandées par des soupirs.

Ce sont des forces délicates,

des psaumes qui chantent ton nom

à la hau­teur de mon cœur.

Tout ten­ta­tive est petite.

C’est ain­si que j’imagine

que je te défends

avec une armée de paroles.

Au loin

une paix apparaît.

∗∗∗