Catherine Mafaraud-Leray et Michel Merlen, La Mort, c’est nous…

Merlen n’a jamais cessé d’écrire (est-ce seule­ment envis­age­able ?), mais les abîmes le dévorent : comme si – le per­mis de vivre – était refusé. Merlen lutte pour retrou­ver le souf­fle de l’enfance – les paroles de l’enthousiasme. Merlen n’accepte pas de mourir : je n’accepte pas que le sexe de la poésie – ne fleurisse plus dans la galax­ie du vivre. Cinq livres entre 1983 et 2011, c’est peu, diront cer­tains. Ce n’est pas si mal, à mon avis, car à l’encontre de ceux (et ils sont légions) qui pub­lient à tour de bras et con­fondent le folk­lore et le fatum humain, Merlen oppose son vivre, son devoir de regard, avec exi­gence : ne laisse pas aller le monde – sans toi – priv­ilégie l’excès – reste – éteins le mal­heur – et vois. Ces pro­pos sont tout aus­si val­ables pour Cather­ine Mafa­raud-Ler­ay, que l’on décou­vre, tout comme Merlen, dans Poésie 1, la revue de Jean Bre­ton. Il s’agit du n°74, « Les Poètes et le Dia­ble », en 1980. Celle qui se nomme Katrine Mafa­raud est alors âgée de trente-trois ans. Elle a pub­lié trois recueils, dont le déton­nant : Je suis laide aujourd’hui comme une cathé­drale (1978). Si j’écris que ce livre est déton­nant, c’est qu’il fut reçu ain­si, tran­chant rad­i­cale­ment par ses cris et sa vio­lence, d’avec la pro­duc­tion poé­tique de l’époque. Cather­ine Mafa­raud-Ler­ay pub­lie, par la suite, dix recueils et pla­que­ttes, dont : Dites-le aux dahlias, aux cra­pauds et aux chiens (2005) et Un os d’arrogance entre les reins (2010). Comme chez Merlen, mais dans un reg­istre et une poé­tique qui lui sont pro­pres, Mafa­raud-Ler­ay écrit, non sans humour noir ou ironie, l’urgence dans l’urgence, sous la crasse hor­ri­ble et vio­lente du jour qui monte : celle du corps, de l’amour, de la mort, des duos de mâchoires qui s’affrontent, des ombres qui se mor­dent, de la jouis­sance et des sex­es qui s’avalent, la déchirure du désir, avec la lib­erté pour seul vice. On com­pren­dra donc aisé­ment ce qui a pu rap­procher Cather­ine Mafa­raud-Ler­ay et Michel Merlen. Dès main­tenant, il est man­i­feste, que C’est nous la mort… de Cather­ine Mafa­raud-Ler­ay et de Michel Merlen est vécu et ressen­ti vitale­ment : La mort vien­dra – Je sais – mais je vivrai d’abord… C’est nous la mort – joyeuse comme un faire-part, écrit Merlen. Mafa­raud-Ler­ay y ajoute sa vio­lence et sa révolte : Le corps est un égout – Qui se vom­it dedans – Les arbres mes com­plices – Dans un filet de cygnes – Me ten­dent leurs cous noirs – Et leur corde gelée. La poésie de Mafa­raud et de Merlen, et C’est nous la mort… le con­firme, est une ten­sion extrême de tout l’être hors de lui-même vers sa vérité, qui nous arrache enfin des cris qui peu­vent bien s’exténuer et se ruin­er, mais dont il reste tou­jours assez d’éclats dans l’air pour que  nous nous enten­dions au moins une fois aimer et vivre, pour que nous enten­dions ces cris qui ne nous appar­ti­en­nent plus dès qu’ils ont quit­té nos lèvres, qui ne sont plus à per­son­ne parce qu’ils sont ceux de l’homme dans la soli­tude et dans l’amour.