La Passerelle des Arts et des Chansons de Nicolas Carré

Cette Passerelle, Nico­las Car­ré en rêvait depuis longtemps… Depuis l’ado­les­cence peut-être même, quand jeune lycéen, il se rendait compte qu’il préférait être chanteur plutôt que comé­di­en. Depuis qu’il ani­mait un lieu sim­i­laire à La Gaude, dans l’ar­rière-pays… Un rêve qu’il a trans­porté avec lui au fil de ses voy­ages, aux USA et ailleurs… Et qu’il peut enfin fonder, amé­nag­er, créer, avec son com­plice, Eric Aubertin, pro­prié­taire du lieu, une anci­enne menuis­erie sur 200 m², qu’ils ont entière­ment trans­for­mée en un espace mul­ti­fonc­tion­nel, col­oré, mod­erne et chaleureux. Le spec­ta­cle de Bob­by Lapointe était en quête d’un théâtre où pro­gram­mer et jouer tant que le spec­ta­cle mar­chait, et non pour quelques représen­ta­tions, comme lors de la pre­mière en 1998 ; tout local vide à louer deve­nait ain­si sup­port d’une rêver­ie – qui a ren­con­tré le rêve d’Er­ic, d’ou­vrir une galerie…

A l’o­rig­ine de ce pro­jet, aus­si, la fas­ci­na­tion de Nico­las pour le Lapin Agile et son ambiance de cabaret con­vivial, qu’il tente de retrou­ver dans sa fraîcheur ini­tiale, à l’époque de Mac Orlan, de Max Jacob, puis de Fer­ré ou Nougaro – loin du spec­ta­cle muséal pour touriste vers lequel tendrait  désor­mais, comme tant d’autres, ce lieu mont­martrois historique.

Le réper­toire du cabaret, Nico­las Car­ré l’a “hérité” de Miran — auteur de théâtre dont il inter­prète donc le “Tu la tires ou tu Lapointe”  avec des représen­ta­tions qui con­tin­u­ent jusqu’aux fêtes, après une inter­rup­tion musi­cale liée au fes­ti­val de jazz de La Gaude —  et de Bernard Bet­ten­feld, chanteur pop­u­laire auquel il rend hom­mage : ces chan­sons fai­saient par­tie des spec­ta­cles de Miran. Avec le pianiste Bruno Mis­trali, son com­plice, Nico­las pro­po­sait d’abord au pub­lic de choisir le spec­ta­cle par­mi une cen­taine de chan­sons, qui con­stituent le coeur de leur réper­toire, for­mule qui évolue sans cesse : il n’y a jamais deux soirées iden­tiques — les invités sont bien­venus, les sur­pris­es aussi.

Si le retour du pub­lic joue aus­si un rôle dans la com­po­si­tion de ce réper­toire, Nico­las Car­ré juge que ce retour est “son affaire” : “c’est à moi de faire aimer la chan­son, dit-il, parce que je sais qu’elle est belle, qu’elle mérite d’être présen­tée, d’être enten­due, d’être défendue.” Il donne en exem­ple “Le Chemin des forains” d’Edith Piaf, que Bruno Mis­trali et lui ne présen­tent plus depuis longtemps, bien qu’ils l’adorent, mais qui ne passe pas avec le pub­lic : “elle est trop belle cette chan­son, s’il y a quelque chose qui cloche, c’est qu’il y a quelque chose qu’on fait de tra­vers… En y réfléchissant, je me rends compte que les fois où je l’ai chan­tée, je venais de l’ap­pren­dre, et je la chan­tais en ayant un doute sur le texte – for­cé­ment, on ne peut pas chanter comme ça. Je ne peux pas “lire” une chan­son : je me sou­viens d’un chanteur au Blue Street à Saint-Lau­rent du Var qui avait des dossiers, des classeurs énormes sous son piano, avec des cen­taines de chan­sons, dans toutes les langues, et qui t’in­ter­pré­tait ce que tu lui demandais… Il ouvrait le cahi­er, il avait la chan­son, avec la par­ti­tion, l lisait les paroles qu’il chan­tait – il ne se trompait pas, par con­tre — mais c’est un autre méti­er. Moi, je suis ‘en mission’.”

C’est vrai, Nico­las porte les chan­sons, et fait “entr­er” le pub­lic dans celles qu’il nous offre : il ne présente pas des chan­sons, il nous amène à l’in­térieur, et c’est assez extra­or­di­naire.“Avec le pub­lic, c’est un partage, dit-il, c’est un mot que j’aime bien.” Le mot “mis­sion” me sem­ble aus­si per­ti­nent : Nico­las Car­ré per­met à des chan­sons de sur­vivre. Pas toutes peut-être, car il ajoute malicieux :

“Il y a un détail, que je fai­sais remar­quer à Bruno, alors que nous envis­a­gions d’in­ter­préter une chan­son de Maxime Lefor­esti­er : aucune de celles que nous présen­tons n’est con­stru­ite sur le mod­èle couplet/refrain où le refrain est tou­jours le même. Les chan­sons que j’in­ter­prète ont par­fois un refrain, mais il fait évoluer l’his­toire. Les chan­sons que j’aime racon­tent des his­toires. Je ne chante pas non plus de chan­sons “qui ne finis­sent pas” – il y a une his­toire, et il y a une chute. On est là – on racon­te des his­toires : c’est un bon passe-temps”.

Tu n’aimes pas le côté ritour­nelle des chansons?

Non, au con­traire,  le côté ritour­nelle musi­cale, j’adore – cet air qui revient, la ren­gaine, j’adore… mais il faut que l’his­toire avance. Je chante d’ailleurs une chan­son qui s’ap­pelle “La Ritour­nelle” qui est de Jean-Roger Caus­si­mon, et qui fait par­tie des chan­sons qu’il n’a pas enregistrées.

Tu te rat­tach­es à la lignée des chanteurs réalistes?

Non, elle peut être fan­tas­tique l’his­toire – il faut qu’il y ait aus­si une vraie musique der­rière – pour Bruno, il doit avoir plaisir à jouer au piano, même s’il arrive à enrichir des mélodies, et qu’il ne joue jamais deux fois la même chose.

Et, Jean-Roger Caus­si­mon, dont tu par­les beau­coup lors du spectacle…

C’est l’un des paroliers de Léo Fer­ré, il était aus­si comé­di­en, il écrivait des poèmes et il a ren­con­tré Fer­ré au Lapin Agile. Fer­ré lui a demandé s’il pou­vait met­tre en musique La Seine, je crois… Il a très peu chan­té, mais il y a plein d’al­bums enreg­istrés par lui – il n’est pas vrai­ment chanteur… Moi, j’aime bien par­ler de lui parce que ça résume bien l’e­sprit de ma soirée. Il a écrit des chan­sons si belles qu’on peut les chanter les yeux fer­més devant un pub­lic qui ne les con­naît pas, en se dis­ant que de toute façon, ça va plaire, à la pre­mière écoute. C’est le pari que je prends – je crois qu’on ne peut pas ignor­er la beauté de cer­taines choses. Et ce que je dis en riant, c’est aus­si que j’adore dire son nom. Il résume bien mes soirées, mais nous avons aus­si “Sans Bagages” de Bar­bara, parce que c’est une chan­son peu con­nue, et qu’elle est trop belle. D’Yves Mon­tand, on fait “Casse-tête” – per­son­ne ne con­naît “Casse-tête”. On essaie de faire redé­cou­vrir des pépites qui m’ont été offertes comme sur un plateau par Miran et par Bernard. C’est comme “Ostende”, de Caus­si­mont, avec une musique de Fer­ré, je l’ai tou­jours enten­due, comme “Le Poseur de rails” de Laforgue… per­son­ne ne con­naît cette chan­son, et pour­tant elle est magnifique !

Vous cou­vrez un grand arc tem­porel dans votre répertoire.

Encore que j’aie des lacunes dans les 30 dernières années – la chan­son la plus récente, c’est “Liv­ing-room” de Paris Com­bo – elle doit avoir une petite ving­taine d’an­nées, quand même… et avant ça, c’é­tait “Tombé du ciel”, qui est de 89.

C’est un voy­age dans le temps que tu nous pro­pos­es… une petite bulle…

Oui, mais c’est une inci­dence, ce voy­age dans le temps, ce n’est pas un pré­texte. Moi, je veux faire voy­ager dans la beauté. La chan­son, c’est l’ob­jet qui m’in­téresse, qui me plaît, qui me fascine, je trou­ve ça incroy­able de pou­voir met­tre autant de choses dans si peu de mots.Il n’y a rien, trois cou­plets, une mélodie qui tient à pas grand-chose, et ce sont des objets que tout le monde con­naît, et ça voy­age, et ça ne fait aucun doute pour per­son­ne que ça, là, c’est beau. Et ça tient dans rien! Et si je trou­vais des belles chan­sons qui ont six mois, je serais ravi de les chanter, je n’ai pas de chapelle ! La chan­son de Paris Com­bo, on me l’a présen­tée, et je l’ai adop­tée parce qu’elle est belle.

Nico­las Car­ré avoue enfin mod­este­ment qu’il écrit aus­si et que l’un de ses textes est devenu chan­son avec la musique d’une amie. Il aime écrire, il aime les moments où il écrit, des moments très agréables, dit-il. De petits for­mats, ajoute-t-il – une ten­ta­tive jadis d’écrire un jour­nal  lors de ses voy­ages se lim­i­tant à une page unique…  Alors, pour clore ce por­trait, voici trois petits for­mats de Nico­las, dont on espère qu’il seront un jour des chansons : 

Pour une livre de bonheur 28/01/16

Écoute…

 Der­rière les portes qu’on ferme, il n’y a jamais rien à offrir… ça se saurait !

 Il paraît que le bon­heur s’achète, sans blague !… Vous m’en met­trez 500 grammes, mer­ci… et un peu de mou pour le chat, oui.
Je vous dois ? D’après toi… com­bi­en pour 500 grammes de bon­heur ? J’en sais rien, j’ai jamais su compter. Il paraît que c’est grave. Je sais pas. Je sais com­bi­en j’ai d’en­fants… Je sais quand j’ai soif, quand j’ai faim, quand j’ai mal et quand j’ai froid. Je sais quand j’ai peur… et je sais quand j’aime aus­si… je crois.
Alors com­bi­en ? On s’en fout, tiens donne moi le mou et garde ta livre, garde la bien !
T’en veux ? Viens avec moi, je vais te faire voir.
Regarde… non pas où, com­ment ! Regarde com­ment font les enfants. Regarde comme ils regar­dent. Quelles que soient les cir­con­stances qui font qu’au­jour­d’hui tu arrives à croire que le bon­heur s’achète, le véri­ta­ble coupable ne peut pas être un enfant. Les enfants ne sont jamais coupables. Le véri­ta­ble coupable c’est toi… et moi aus­si par­fois quand je fais pas gaffe… ça m’ar­rive. C’est l’adulte qui renonce, l’adulte qui croit que le bon­heur existe. Je veux dire qu’il existe ailleurs que dans sa tête. Le bon­heur n’ex­iste pas ! Il s’invente !
Et il s’in­vente pour s’of­frir, pas pour se vendre.
Si les gens avaient vrai­ment quelque chose d’in­téres­sant et de dés­in­téressé à offrir, ils ne fer­meraient jamais leurs portes qu’à cause des courants d’air… et cer­taine­ment pas à dou­ble tour.
Tu t’es déjà retrou­vé à lire un poème, à enten­dre une chan­son, ou à voir une sculp­ture, une pho­to, un tableau pour la pre­mière fois de ta vie et à te ren­dre à l’év­i­dence que tu con­nais cette œuvre… que tu l’as tou­jours connue !
Le bon­heur c’est ça, c’est savoir recon­naître la beauté des choses.

Prends ton argent et jette le ! Avec lui, tu ne pour­ras jamais t’of­frir que l’il­lu­sion que ta livre de bon­heur n’a coûté de larmes, de sang et d’e­spoir à personne.

Allez viens, je t’emmène… la poésie, tu con­nais ? La poésie ça fait rêver ceux qui sont assez tarés pour l’écrire… et toi, toi qui es assez taré pour être encore là, à m’é­couter, à me lire. Et je salue ta folie. Je suis poète et toi aus­si. La poésie, c’est comme le bon­heur… ça s’in­vente… ça s’in­vente et ça s’offre !
… tu vois cette plume ?
Eh bien…
Cette plume mon cher, laisse moi te le dire, elle est tout ce que j’ai d’Amour et de pas­sion, toute ma vie d’i­ci, toute ma con­struc­tion et si tu sais la voir… moi, je veux te l’offrir