Le plus joli voy­age serait à contretemps
remon­ter un chemin
bor­dé de noisetiers
où les filles du soir
une main sur la hanche
et un bras arrondi
sur des morceaux de ciel
criblés d’astres rouillés
nés des chocs aux fontaines
bomberaient leurs seins blancs
pour irriguer la nuit
 

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