Les Carnets du Dessert de Lune : Lune de Poche !

Les Car­nets du Dessert de Lune, avec leur col­lec­tion Lune de Poche, ont la très bonne idée de nous pro­pos­er des recueils d’au­teurs con­tem­po­rains, assez courts (de 40 à 60 pages) dont l’écri­t­ure vient per­cuter des représen­ta­tions plus clas­siques de la poésie, nous dis­ent-ils. For­mat qui tient dans la poche, d’où le nom de la col­lec­tion, petit prix (7€) pour de jolis livrets qui don­nent envie. 

Thier­ry Péré­mar­ti nous donne ain­si Un jour plus loin dans le jour qui se posi­tionne volon­tiers dans l’ab­strait : semer ou démolir / et vivre ailleurs // sur­vivre en dedans / de tout ailleurs // d’un soi pour ger­mer avec toute­fois des bribes de réal­ité qui don­nent de la con­sis­tance à cette plongée dans le pro­fond : soleil, l’aube / mise en bran­le // feu de tout bois // se tenir à la corde / tacite pour une écri­t­ure ser­rée qui a émondé tout ce qui sem­blerait fioriture.

silence qui au mieux foudroie

d’eux, rien
il ne reste

quel séisme inverser
louanges au feu
quel espace­ment fuir

au crissant des heures
on attend un geste quelque chose

qui exhorte

Thier­ry Péré­mar­ti, Un jour plus loin dans le jour, édi­tions Les Car­nets du Dessert de Lune, 2024, 60 pages, 7 €.

Le rap­port au temps revient régulière­ment : la minceur de la vie, au baisse­ment du jour / qui chavire, aux aguets / de ce devenir, temps fer­mé qui s’ou­vre, un temps qui est celui du sou­venir et de la vacuité du présent car ce sont des poèmes de perte qui se retour­nent pudique­ment sur ce qui fut je suis la lèvre / de tes pre­miers / bais­ers, dis­ent main­tenant le manque douloureux, l’ivresse meur­trie et la néces­saire écri­t­ure, rou­verte la plaie / ne sachant / se taire

cher­ché
ta main, toute la nuit

le point d’ancrage

la vie s’écrivant
portes ouvertes
s’e­scrime

plus aucune rive n’atteindre

le soleil suf­fit ici
qui tire à vue

Une infinie tristesse chem­ine aux côtés des mots, cette éter­nité / entre nous promise // silen­cieuse / et vide / dans nos mains // vien­dra-t-elle à notre ren­con­tre / exhumer nos caress­es mais avec une belle den­sité qui emporte notre adhésion.

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Avec Séver­ine Rième, nous sommes dans un autre reg­istre. Nos soifs dis­ent une ren­con­tre (l’homme des bois aux pieds cou­verts de sabots, le Viking… à qui ce recueil est dédi­cacé), dis­ent le désir, la sensualité.

Ton urgence immobile
m’a­grippe
m’al­longe
m’i­nonde
j’a­ban­donne
je me suspends
tu es le bois
tu es le nuage et la pluie
et tu vois… sous nos yeux
fleuris­sent des collines

Séver­ine Rième, Nos soifs, édi­tions Les Car­nets du Dessert de Lune, 2024, 60 pages, 7 €.

Si le corps est affir­mé — quoi de plus nor­mal dans le champ lex­i­cal de l’amour ? — nuits sous ten­sion / de sex­es aiman­tés / nous buvons nos souf­fles / de lait d’eau d’air c’est un espace plus vaste qui est ici embrassé : le monde et ses paysages.

au cœur du pince­ment, de la caresse des cordes,
les espaces défi­lent et fondent en aplats vert vif
une cabane ici, un plan d’eau là
les touffes d’ar­bres flous sont des tach­es fuyantes
ver­ti­cales au-dessus de la terre
des lumières épars­es pointent sur l’étendue

les ailes d’éoli­ennes tour­nent dans la plaine
immo­bile
sous le ciel déchiré de traînées blanches

je n’ou­blie rien

Séver­ine Rième est choré­graphe et per­formeuse. On le sent dans la scan­sion de cer­tains vers qui dansent :

ici
on verse l’heure
on verse l’air
on verse l’or
on verse lente­ment au comptoir
on verse le temps
verse le vin vient l’ivresse

Et : Col­lés. Vivants. Nous. / Sueurs mêlées. / Élevés / au même blé. // D’eau. De sel / notre pâte / pétrie / d’amour, de hargne, d’acide. […] Nos folles faran­doles, comme des failles dans nos rires.