La revue Lit­térales vient d’attribuer son prix de poésie 2024 à Loïc Reverdy.

Loïc Reverdy, né en 1973, a fait (presque) tous les métiers, ce qui ne le rend pas indigne de l’appel rim­bal­dien vers l’âpre lib­erté. Le poète est aus­si un ran­don­neur. Dans une écri­t­ure ciselée, sans effet super­flu, qui épouse les aspérités du chemin, il nous emmène dans une ascen­sion rugueuse. Vers où ? Là, Haut.

Là-haut, nous n’aurons pas droit à une vision du sub­lime digne de Cas­par Frei­drich, nous ne con­tem­plerons pas une mer de nuages. Sa mon­tagne n’a ni « couronne » ni « orgueil ».

Chaque pas rap­proche de rien
Sinon
De se sen­tir égaré

Il se pour­rait bien que le point d’arrivée soit aus­si le point de départ.

Le poète est un marcheur, avant tout. Son mou­ve­ment pour­rait être, comme chez Rim­baud, celui de la fuite. Ou bien de la recherche de « l’épuisement du corps » afin de « savour­er le vide qu’il laisse der­rière lui »

Avant tout, la marche, c’est un souf­fle, une res­pi­ra­tion, pour répon­dre à cet appel dont par­le si bien Jean Siméon dans son Petit éloge de la poésie : « Je crois que la poésie nomme cette autre res­pi­ra­tion, qui requiert l’arrêt du temps et la vacuité, grâce à quoi nous reprenons souffle ».

Suiv­ons donc la marche que Loïc Reverdy accom­plit vers les hauts espaces. Point d’ésotérisme, ni de mont Ana­logue qui doit livr­er ses secrets. L’âpreté suf­fit, elle est le sceau de l’authenticité poétique. 

C’est là la seule musique que nous fait enten­dre le vers de Loïc Reverdy. Hegel dis­ait que la poésie était le pre­mier de tous les arts, parce qu’elle se mod­èle avant tout sur la parole. Loïc Reverdy ose le mot « com­mu­nion », mais c’est aus­sitôt pour rap­pel­er que

Là
Haut
Pas de dieu

Loïc Reverdy use peu de la métaphore. Le sub­lime n’est pas dans la vision, mais dans l’expérience de la marche ascen­dante. Les abîmes sont là, sur l’arête des mots, « à flanc / à bord de plateau », dans le détail qu’ils opèrent sur le monde. Écou­tons plutôt :

Les rochers au bord de l’abîme
Se découpent dans la lumière du soir
Ils mon­tent la garde

Sen­tinelles de mica
Phares de granit

Le prix de l’ascension n’est que la « mai­greur du corps » et la « peau tan­née ». Au bout du périple, pas de trophée olympique. À la pour­suite de la fatigue ou de l’eau du tor­rent, en chemin, Loïc Reverdy re-sculpte le corps pen­sant du poète avec le ciseau de la marche.