Luca Ariano : extraits de Contratto a termine

tra­duc­tion Mar­i­lyne Bertonci­ni¹texte orig­i­nal extrait de CONTRATTO A TERMINE di Luca Ari­ano, qudulib­ri, 2018

Sulla Via Emilia

Di can­cel­li ser­rati, di ciminiere

spente – ma sen­za viaggiare

trop­po lon­tano: per sentire

il sapore delle zan­zare sul­la pelle

e il calore umi­do del riso.

Tra par­ruc­coni aris­to­crati­ci con

quelle erre che frus­tano le orecchie

e graf­fi­ano le corde, men­tre lo sguardo 

delle rughe si scal­da nel bicchiere

Oggi fes­teg­gi. Anco­ra nelle vene 

e sulle lab­bra ti accom­pa­gna ancora

il ricor­do dei bis­cot­ti allo zenzero

e al car­damo­mo, che vole­vi danzare…

Non si sono incro­ci­ate le finestre

e ti por­ti sul­la via Emil­ia una lunga

dis­cus­sione da film, col nome usci­to da un cartone,

in un’aria di neve che domani

impasterà le strade.

Sur la Via Emilia

Des por­tails fer­més, des chem­inées d’usine

éteintes – mais sans voyager

trop loin : pour éprouver

le goût des mous­tiques sur la peau

et la chaleur humide du riz.

Entre d’aris­to­crates bar­bons prononçant

ces erre fustigeant les oreilles

érail­lant les cordes, tan­dis que le regard

des rides se réchauffe dans le verre

Aujourd’hui, c’est fête. Encore dans tes veines

et sur tes lèvres encore  t’accompagne

le sou­venir des bis­cuits au gingembre

et à la car­damome, que tu voulais danser…

Les fenêtres ne se sont pas croisées

et t’amène, sur la via Emil­ia, une longue

dis­cus­sion tirée d’un film, au nom de dessin animé,

dans un air niveal qui demain

empâtera les rues.

*

Miraggio

Fru­gare nel­la spezieria, fra moriscos

il sapore di quel bacio in Via Cimarosa

appe­na il cielo si sves­ti­va del­la notte:

si mis­chi­ano le carte per trovare

quali dadi trarre e le tue preghiere

non sono servite. I tuoi consigli

per cavare ver­si e plasmare 

la dura pietra, lì in stazione.

Cadu­ta la stagione

di cam­minare sen­za stringer­si per mano:

i pas­si si fan­no gre­vi, le parole

cen­tel­li­nate in un sor­so di Dolcetto,

la ded­i­ca ado­les­cente  nei pomeriggi

tra il Par­co Ducale e le vetrine con Alice:

anco­ra igno­ravi il suo nome.

Ora in cen­toses­san­ta caratteri

hai las­ci­a­to sgrop­pare l’abbraccio

tar­di­vo, lo schioc­co delle labbra

che il treno dai finestri­ni bat­tez­za nel miraggio

che al cre­pus­co­lo fil­tri luce sulle pupille

Mirage

fouiller dans l’épicerie, entre moriscos²terme dialec­tal péjo­ratif pour nom­mer les arabes

et joueurs de corne­muse, pour éprou­ver de nouveau

le goût de ce bais­er de Via Cimarosa

dès que le ciel se dévê­tait de la nuit :

les cartes se mélan­gent pour trouver

quels dés tir­er et tes prières

n’ont pas servi. Tes conseils

pour extraire des vers et modeler

la dure pierre, là à la gare.

Finie la saison

des prom­e­nades sans se tenir par la main :

les pas se font lourds, les paroles

savourées avec une gorgée de Dolcetto,

la pas­sion ado­les­cente des après-midis

entre le Parc Ducal et les vit­rines avec Alice :

tu  igno­rais son nom encore.

Désor­mais en cent soix­ante caractères

tu as lais­sé se dénouer l’étreinte

tar­dive, le claque­ment des lèvres

que, des fenêtres, le train bap­tise dans le mirage

qu’au cré­pus­cule fil­tre la lumière sur les pupilles

*

Bambini

Bam­bi­ni ped­alano ai pri­mi rossori,

gli ulti­mi rimasti sul­la via

e tu ritro­vi quei pochi minu­ti di ricreazione

in cor­tile: l’immensa fantasia

di giochi tra ter­ra ed erba

ora sono visi eroinati nel parcheggio

del cimitero su una vec­chia Peugeot.

Si rasano i prati spul­ciati da merli

e i tuoi capel­li cadono sulle zampe

d’un cane che assalta il tremore

delle ginoc­chia:

in un altro iper di saba­to pomeriggio

con­fon­di il luc­ci­chio delle vetrate

al tril­lo d’una tas­ca, ai nuovi corpi

già spogliati di primavera.

L’Andrea si strafogherà in qualche bettola

di bestem­mie per un’altra mano cala­ta male

«Diu bel!» e il con­fron­to tra Dio e Destino

nel­la preghiera delle sue pupille

«Se avrei vin­to…» men­tre anco­ra ansimi

sbat­ten­do le imposte.

Enfants

Des enfants péda­lent dès l’aurore,

les derniers restés dans la rue

et tu retrou­ves ces quelques rares min­utes de récréation

dans la cour : l’im­mense fantaisie

des jeux entre terre et herbe

désor­mais les vis­ages sont héroïnisés dans le parking

du cimetière sur une vieille Peugot.

On rase les prés épouil­lés de leurs merles

et tes cheveux tombent sur les pattes

d’un chien qui assaille le tremblement

de tes genoux :

dans un autre hyper­marché le same­di après-midi

tu mêles la lueur des verrières

aux trilles d’une poche, aux jeunes corps

déjà dévê­tus de printemps.

L’An­drea dans quelque gar­gote se répandra

en jurons pour une autre main mal abattue

“Diu bel!“³juron dialec­tal et la com­para­i­son entre Dieu et Destin

dans la prière de ses pupilles

“Se avrei vin­to..“⁴“si j’au­rais gag­né” (sic tan­dis qu’en­core tu halètes

en claquant les volets.

La stra­da che da Abbiategrasso

va fino a Pavia pas­san­do per Motta

e Bere­guar­do, gomi­ti, risaie

e cartel­li divelti:

un con­tadi­no rac­coglie i suoi coppi

– la trom­ba dell’altra sera

dove non c’è più la mez­za stagione.

Lì per una lau­rea, forse l’ultima

men­tre si chi­ude una por­ta e si sente

solo un bru­sio di fumo;

la can­dela smoc­co­la­ta non bru­cia più

sul­la pelle anco­ra fresca

e già hai mes­so vir­gole, pun­ti e virgole

e pun­ti alla fine del­la frase,

pro­prio quan­do sul colle infinito

si agi­ta il bas­tone con un volto d’eremita.

Di nuo­vo poi sen­tire oli e vernici

di bot­teghe tra Bor­go Tommasini

e via Nazario Sauro.

La route qui depuis Abbiategrasso

va jusqu’à Pavie en pas­sant par Motta

et Bere­guar­do, coudes, rizières

et pan­neaux déracinés :

un paysan récolte ses tuiles

- la tor­nade de l’autre soir

où il n’y a plus de saison.

Là pour un diplôme, peut-être le dernier

tan­dis que se ferme une porte et qu’on ne  perçoit

qu’un bruisse­ment de fumée ;

la chan­delle mouchée ne brûle plus

sur la peau encore fraîche

et tu as déjà mis vir­gule, point et virgule

et point à la fin de la phrase,

juste alors que sur le col infini

s’agite le bâton avec un vis­age d’ermite.

De nou­veau tu peux sen­tir les huiles et les vernis

des bou­tiques entre Bor­go Tommasini

et via Nazario Sauro.

*

Panorama

Quel vostro bacio sfrontato

in un’at­mos­fera di fine galà

si sperde nell’aria putrida;

eccoli quei fili di ossa che si agitano

dove s’annida il tar­lo del panico.

Sale il sapore anco­ra cal­do di ricotta

e marmel­la­ta, dal vaso di gerani

stag­nano zanze e men­tre la madre

chia­ma la sua Bea – iden­ti­ci occhi di neve

che si squaglieranno,

ritor­na alla mente il Pep­pino, l’ultimo

ranat, spaz­za­to una sera sul suo Garelli

da un fur­gon­ci­no del­la SIP;

l’estate era già di sedie sul­la strada.

Sei invece lì a con­sumare una rapida

Car­cio­fa da Pepen men­tre lui lieto

con la preghiera in pet­to ritorna

da San­ta Cristina.

In un panora­ma che gela le tonsille

dis­tribuis­ci ver­si in quel­la quiete

come tuo non­no sparse scarpe

con la toma­ia anco­ra cal­da di colla.

Panora­ma

Votre bais­er effronté

dans une atmo­sphère de fin de bal

se perd dans l’air putride ;

les voici ces files d’osse­ments qui s’agitent

là où niche le vers de la panique.

Monte le par­fum encore chaud de ricotta

et con­fi­ture, du pot de géranium

stag­nent des zanze⁵mous­tiques et tan­dis que la mère

appelle sa Béa – les mêmes yeux de neige

qui s’é­car­quilleront,

te revient en mémoire Pep­pino, le dernier

ranat⁶chas­seur de grenouilles, terme dialec­tal, ren­ver­sé un soir sur son Garelli

par une camion­nette de la SIP⁷société de télé­phonie;

l’été il était déjà de siège sur le trottoir.

Toi par con­tre tu es là à con­som­mer une rapide

Car­cio­fa⁸spé­cial­ité culi­naire parme­sane à l’ar­tichaut chez Pepen tan­dis que lui heureux

la prière au coeur revient

de Sainte Christine.

Dans un panora­ma qui gèle les amygdales

tu dis­tribues tes vers dans ce calme

comme ton grand-père semait les souliers

avec la semelle encore chaude de colle.

*

Trente ans plus tard

Tu l’as appelée dans ces soirées

tor­rides la pluie

et main­tenant elle est là qui tombe à verse

sur les rues et noie les caves.

Ils t’ont retrou­vé tes cheveux de lac

gorgés de sourires à verser

sur la tasse de poitrine :

elles sont toutes belles les femmes,

et tu le dis – appuyé

à une colonne pavese -

dég­lutis­sant des bouf­fées de fumée

ou tirant de la boue des roues envasées

dans un petit pré avide.

Le mas­cara s’é­caille sur l’autoroute

et ton morceau de carton

n’est plus bon désor­mais que comme papi­er toilette,

vis­age d’émi­grant du vingt-et-unième siècle.

Trente ans plus tard tu ne peux pas ne pas penser

à ce coeur éclaté, écrabouil­lé le foie

dans la caisse écrasée,

dans les instants fra­cassés du corsaire

sur la plage d’Ostie :

les mots n’é­taient pas encore des prophéties

réservées aux aveugles

chaque jour meurt un poète.⁹ce poème mêle des sou­venirs per­son­nels à celui de la mort de Pier Pao­lo Pasoli­ni, assas­s­iné sur la plage d’Ostie, près de Rome, dans la nuit du  1er au 2 novem­bre 1975.