Si écrire est encore pos­si­ble, c’est une voix comme celle de ces pages-ci qui est souhaitable.  Une voix présente mais qui évince un lyrisme pesant et glu­ant comme les mau­vais­es chan­sons, une voix qui à tra­vers cette lec­ture per­son­nelle du réel en restitue la matière, sans juge­ment mais sans concession.

Ce sec­ond recueil est mis en page  une nou­velle fois par Jean-Jacques Tachd­jian, graphiste et édi­teur qui explore et invente,  renou­vèle sans jamais ressem­bler à quiconque, ni à lui-même, ce qui me sem­ble encore le plus impor­tant, avec ce car­net de route per­ma­nent de demeur­er irré­ductible aux exi­gences du nom­bre. Tra­vail d’orfèvrerie graphique dis­ais-je, pour des  mis­es en page qui délient le car­can du quadri­latère blanc pour offrir mille reliefs et un hori­zon infi­ni aux textes, vari­ant les typogra­phies, éten­dant le poème sur la dou­ble page du livre, les enchâs­sant dans des lignes fines et dont la géométrie déploie métaphorique­ment toutes les poten­tial­ités des poèmes. Des dis­posi­tifs ni exubérants ni austères, ni intem­pes­tifs ni insipi­des, tout est juste, tout ouvre vers une lib­erté absolue. Atten­tion, l’é­va­sion des textes ain­si pro­duite pour­rait nuire aux cer­ti­tudes de cer­tains, et sus­citer un ques­tion­nement qui bien que sal­va­teur pour­rait déranger celles et ceux qui ne souhait­eraient pas réfléchir…

Les thé­ma­tiques abor­dées par Marc Tison sont celles de nos vies, celles de tous nos jours. Il y a cet éton­nement, celui de l’enfant, celui de l’homme resté dans le regard de cet enfant et dans la vie, l’amour, mais pas n’importe com­ment, mag­nifiés ou inter­rogés tou­jours pour en révéler les inco­hérences, les absur­dités, mais la beauté pro­fonde de ceci, qui est sûre­ment le fait de ce regard con­scient posé sur des élé­ments anec­do­tiques que le poète mène à la source de toute humanité.

Mais peut-on encore écrire, peut-on encore évo­quer la lit­téra­ture comme avant ? Peut-on faire comme si, alors, rien n’é­tait arrivé de ce bas­cule­ment vers on ne sait quoi ? Ecrire, c’est là, dans L’Af­fole­ment des courbes, s’en­racin­er dans le ter­ri­toire mou­ve­ment du monde, y planter un arbre de paroles, pour qu’il pousse et essaie de s’élever. Ecrire c’est dire, c’est agir comme le poète sur scène offre sa voix aux textes pour qu’ils vivent, qu’ils soient ce dont ils sont fab­riqués, cette énergie vive et humaine, qui se recrée à chaque fois dif­férem­ment. Ecrire c’est com­mu­nier, c’est cette unique instance d’une voix  qui devient celle du nom­bre. C’est un don, un cadeau, une puis­sance partagée, et c’est dans cette dynamique qu’il sera pos­si­ble d’aller vers un monde nou­veau. Désor­mais, rien ne sert plus à celles et ceux qui offrent leur fig­ure à des lau­ri­ers que seule la lit­téra­ture choisir­ait d’of­frir s’ils exis­taient vrai­ment, car aucune gloire autre que celle du partage n’ex­iste, qui fait pouss­er des fleurs cos­miques dans le jardin des efface­ments : la poésie, assurément.

En prélude symphonique
Dans un élan obstiné
Une chorale de miséreux
Féconde une rébellion 

Ça crie dans les trouées
Ça crie des langues de baisers 
Sur des lèvres nues
Grandes offertes aux souf­fles de connivences
Orgasmes déposés col­orant les talvères

Il germe de l’e­spoir dans les musiques qui traversent
Nous sourds aux flon­flons du temps
Violents
Nous rudes
Puis les murs
Trouant des fenêtres de suie