Un livre ultime, ren­du pos­si­ble par la fidél­ité de son entourage à son œuvre. Marie-Claire Banc­quart nous livre une belle médi­ta­tion poé­tique sur le « somptueux mys­tère de la mort » et sur son « afflux d’interrogations ». Textes écrits dans « l’enclos de la mal­adie », dans la « vio­lente soli­tude » et dans l’expérience d’une souf­france qui fut pour elle fon­da­trice. « Et toi douleur/tu t’obstines/dans les côtes, les poignets/qui seront inertes après notre mort ».

Dans ses derniers textes, pub­liés aujourd’hui, elle nous dit : « Oui, belle la vie ». Et s’empresse d’ajouter que cette vie « exige d’être cal­cinée, bercée, tournée vers la plus petite des herbes, comme vers une exis­tence immense, embel­lie ». Ah ! Les herbes dont elle vante la « musique imper­cep­ti­ble ». Elles par­courent son livre. Marie-Claire Banc­quart se penche vers elles comme si elle y trou­vait un ultime sec­ours. A moins qu’à tra­vers les herbes elle ne nous par­le, d’abord, de notre fragilité fon­cière. « D’ossature en osse­ments, se creuse toute une vie, jusqu’à l’herbe qu’on partage avec l’oiseau mort ». Ailleurs elle s’interroge : « Pourquoi est-ce que je vous aime/particulièrement/racines et mau­vais­es herbes »… Sans doute, comme l’a dit le poète Richard Rognet, « l’herbe a la grâce du temps qui passe avec/l’innocence du silence ou la patience/de l’espoir » (Poésie-Gal­li­mard)

Marie-Claire Banc­quart ne nous par­le pas d’un au-delà de la mort. Elle attend sa réu­nion avec la terre « dans l’indistinction » pour se recon­naître « comme élé­ments du presque rien/désormais com­plices ». Quant à Dieu, « cet incon­nu », il « pour­rait être l’arbre du jardin/ou tel nuage/traversé d’oiseaux ». Elle en donne une autre déf­i­ni­tion qui ne manque pas de force. « N’est-il pas le nom le plus con­nu, le plus prob­a­ble, don­né à nos désirs ? »