La poésie de Mari­na Casa­do s’in­scrit dans une recherche à tra­vers un monde dans lequel le rôle des miroirs est de nous per­me­t­tre d’ob­serv­er notre pro­pre vie. Dans ses textes, le temps nous est présen­té comme une somme de trans­for­ma­tions insignifi­antes où se dévelop­pent notre curiosité et notre inquié­tude ; un temps où la lumière est sou­vent présente mais qui peut être tein­tée de nos­tal­gie et de désillusion.

Mari­na Casa­do lit son poème “Todavía” lors de l’hom­mage à José Ángel Casa­do organ­isé au CEIPSO Tir­so de Moli­na le 9 juin 2017.

Le poème Tech­ni­col­or est extrait de l’ou­vrage ” Mi nom­bre de agua ” (Edi­ciones de la Torre, 2016). Extrait du réc­i­tal organ­isé par Ángela Reyes, de l’Aso­ciación Prom­e­teo de Poesía, au Cen­tro Riojano.

EL EQUILIBRIO
 
A veces ten­go al vien­to de mi parte
a las puer­tas heladas del invierno.
A veces me lim­i­to a contemplar
la sed anquilosa­da de la vajil­la sucia
y el mun­do tam­bién fin­ge detenerse
para desenredar mis pensamientos.
Una vez me qui­siste bajo la madrugada
y fue como tocar un vals en el piano
sin ensu­ciar la melodía,
como sacar los ojos con cuchara
al sem­blante del miedo.

OISEAUX MIGRATEURS

J’aime telle­ment
cette sai­son évanouie
que j’ai peur de m’éteindre,
peur de me défaire comme les hirondelles
qui dans les soirs secrets d’octobre
dépe­u­plent les hameaux.

 Elle est néces­saire cette nos­tal­gie maintenant;
main­tenant qu’on a arraché la fleur de l’habitude
et que dans les salles obscures du cœur
écla­tent les pre­mières 
révolutions.

 L’été tiendrait aus­si dans une larme.

L’ÉQUILIBRE

Par­fois j’ai le vent de mon côté
devant les portes glacées de l’hiver.
Par­fois je me borne à contempler
la soif anky­losée de la vais­selle sale
et le monde feint aus­si de s’arrêter
pour dénouer mes pensées.
Une fois tu m’as aimée sous l’aube
et ce fut comme jouer une valse au piano
sans salir la mélodie,
comme arracher les yeux avec une cuiller
du vis­age de la peur.

Poèmes inédits pub­liés dans la revue en ligne espag­nole El Colo­quio de los perros

https://elcoloquiodelosperros.weebly.com/poesiacutea/marina-casado

PARA ESCAPAR A NO IMPORTA DÓNDE 

Esta ciu­dad deshi­lacha­da por los puños,
esta boca caliente donde nacen
todos los hura­canes, 
el tem­blor de tus labios al pro­nun­ciar mi nom­bre 
y volverme tan­gi­ble en un segun­do 
cuan­do todas las horas nos disuelven
en latiga­zos de melancolía;
este tra­je vacío, en fin, mi vida hueca,
son  las cert­eras servidum­bres que te otorgo
para escapar  a no impor­ta dónde.

LOS GRITOS CAÍDOS 

Ten­go un amor como ten­go la noche,
de esa for­ma com­ple­ja y olvidada
en la que se desa­tan las espi­gas. 
Ten­go tu nom­bre al bor­de de la boca 
y ten­go un miedo tenaz a pro­nun­cia­r­lo 
sin llen­arme la san­gre de sep­tiem­bres. 
(Sep­tiem­bre a veces se con­funde con un acan­ti­la­do). 
He vis­to mun­dos fab­u­losos en tus ojos, 
                       besos, bar­cas, libélu­las. 
He inva­di­do los bosques de tu ausencia
solo por un instante.

Ten­go un amor como ten­go una muerte 
y los dos se pare­cen en las manos vacías,
en su for­ma sutil de acan­ti­la­do. 
Mi voz es alta y soñolien­ta igual que las espi­gas 
y te gri­ta en silen­cio, 
sin pro­nun­ciar tu nom­bre arrasa­do de miedos, 
bajo la bóve­da implaca­ble de la noche. 

TODA LA LUZ

No había cono­ci­do aún las espinas del mundo.
Den­tro de aque­l­la mano, grande como un tumulto
de golon­dri­nas vie­jas, 
fui una niña colec­cionista de ver­a­nos, 
ten­dente a la melan­colía, 
que soña­ba con hadas y temía los años 
en los que nadie pudiera pro­te­germe. 

Cuan­do miro mecerse las hojas de los árboles
en los colum­pios amar­il­los que lev­an­ta el otoño, 
los escom­bros de una ciu­dad atarde­ci­da, 
sien­to en mi mano todavía 
la som­bra de su mano, 
regalán­dome, como entonces, 
toda la luz. 

POUR ÉCHAPPER VERS N’IMPORTE OÙ

Cette ville aux poignets effilochés,
cette bouche chaude où nais­sent 
tous les ouragans,
le trem­ble­ment de tes lèvres quand tu prononces mon nom
et que je deviens tan­gi­ble en une seconde
quand à chaque heure on est dissous
dans des claque­ments de mélancolie ;
ce cos­tume vide, bref, ma vie creuse,
voilà les servi­tudes cer­taines que je t’offre
pour échap­per vers n’im­porte où.
 

LES CRIS TOMBÉS 

J’ai un amour comme j’ai la nuit
avec cette forme com­plexe et oubliée
où les épis se délient.
J’ai ton nom au bord de ma bouche
et j’ai une peur tenace de le prononcer
sans que mon sang se rem­plisse de septembres.
(On con­fond par­fois sep­tem­bre avec une falaise).
J’ai vu des mon­des fab­uleux dans tes yeux,
                        des bais­ers, des bar­ques, des libellules.
J’ai envahi les forêts de ton absence
rien qu’un instant.

J’ai un amour comme j’ai une mort
et les deux se ressem­blent dans les mains vides,
dans leur forme sub­tile de falaise.
Ma voix est haute et som­no­lente comme les épis
et elle crie vers toi en silence,
sans pronon­cer ton nom dévasté par les peurs,
sous la voûte implaca­ble de la nuit.

TOUTE LA LUMIÈRE

Je n’avais pas encore con­nu les épines du monde.
Dans cette main, grande comme un tumulte
de vieilles hirondelles,
je fus une petite fille col­lec­tion­neuse d’étés,
prop­ice à la mélancolie,
qui rêvait de fées et craig­nait les années
où per­son­ne ne pour­rait me protéger.

Quand je regarde dans les arbres les feuilles qui se bercent
sur les bal­ançoires jaunes que lève l’automnre,
les décom­bres d’une ville à la nuit tombée,
je sens encore dans ma main
l’om­bre de sa main,
qui m’of­fre, comme alors,
toute la lumière.

De Este mar al final de los espe­jos, ©Ed. Tor­re­mozas, Madrid, 2020. Traduit avec l’aimable autori­sa­tion de la mai­son d’édition.