un morceau neuf
c’est trop de ciel 
mais la douleur
— ces fleurs si simples
dans l’incendie
cherche ma main

∗ 

Ce n’est pas le sud le nord

ni l’élastique som­bre des pré­pa­ra­tions.  Je prends la tête avec un
tel charme, toute l’étrange rai­son du monde.  Je prends la tête si 
sérieuse.  J’emploie les mots bâch­es, ceux qui cou­vrent mes 
inex­is­tences.  Je reste longtemps à regarder.

∗

Ce n’est pas le jour la nuit

ni la femme à cir­culer dans les let­tres.  Je prends de belles mains 
libres, toute la blessure du dedans.  Je prends la main si leste.  Je 
fran­chis n’importe quelle mon­tagne et un sem­blant de mort.  Je 
sais la façon d’être triste. 

∗

Ce n’est pas le oui le non

ni l’arrangement des cer­ti­tudes.  Je prends la sim­ple étoile, toute 
encre en train de se faire.  Je prends l’étoile si nette.  Je choi­sis les 
rameaux du som­meil, les côtés aus­si le cen­tre.  Je fuis plusieurs 
désastres. 

∗

Ce n’est pas le haut le bas

ni l’éclipse des saisons.  Je prends l’œil néces­saire, toute la voûte des 
larmes.  Je prends l’œil en ses ténèbres.  Je cours par­mi les bêtes, 
l’encensoir des glisse­ments.  Je résiste aux sols et aux vœux.

∗

étoile fis­sure
ou cette joie
des os lavés
— l’or vide du ciel
les corps
parfois
nous les ouvrons

Poèmes extraits de Des lames entières, dans La Société des cen­dres suivi de Des lames entières, édi­tions du Noroît, 2019.