Avec Dans les agates Michel Talon nous pro­pose un nou­veau recueil  accom­pa­g­né de ses pro­pres illus­tra­tions (pho­tos, col­lages…) dans lequel on entre comme dans un gre­nier : le regard mys­térieuse­ment sur­pris par le bric-à-brac col­oré de la cou­ver­ture où s’entremêlent des vis­ages, la voil­ure blanche d’une goélette en mod­èle réduit, un bal­ai, le dos d’un vio­lon, l’avant d’une bicy­clette, d’étranges arabesques noires, un énorme livre aux pages tournées par une main invis­i­ble, frag­ments hétéro­clites d’une mémoire prête à se dis­tiller au fil des poèmes dans des images aus­si inat­ten­dues que secrètes car « On a tous l’histoire qu’on ne racon­te pas. » écrit l’auteur.

Le poète qui « tire les cartes au désir » tout en sachant que « les ros­es ne mentent pas » a sur le cœur « quelque chose de gris ». Restent « les mots à réchauffer/chemin de croix des étoiles filantes » mais « mal­adroit à ouvrir les secrets » il nous livre des bribes énig­ma­tiques, ful­gu­rances poé­tiques qui affleurent sur la page dans l’isolement des mots « Mor­sures, brouil­lard, orties » qui peu à peu se lient à d’autres et se dévoilent dans des vers par­cou­rus de sil­hou­ettes de chats, de rouges-gorges, de jeunes filles, de sons de vio­lons, de bruits de trains…

À chaque page, Michel Talon nous donne ren­dez-vous avec l’insolite : dans la forme, par l’utilisation de points d’interrogation à la fin de phras­es affir­ma­tives ou néga­tives (fauss­es ques­tions ? Fusion de deux atti­tudes au sein d’un même vers ?), « Je ne sais qui frappe à la porte ? », dans le fond aus­si : quelqu’un s’endort au moin­dre bruit, le chant est un « silence subtil » …

Michel talon, Dans les agates, Édi­tions le Cit­ron Gare 2020, 92 pages, 10 euros.

Nous sommes emportés bien au-delà des mots : « Une pizze­ria pit­toresque gon­fle la voil­ure », « la lune con­sulte les marabouts pour une sor­tie hon­nête », dans un imag­i­naire empreint par­fois d’une douce mélan­col­ie comme ce « point bleu » qui « se laisse mourir », la tristesse du jour où s’incline « une arabesque aux/ épaules vides », ou encore ces bancs du jardin qui vieil­lis­sent ensem­ble.  Dans les agates est aus­si un livre par­cou­ru de sensualité : 

« Rouge/L’amour chair » « Le sucre des silences », « […] Le soleil touche à tout me/ racon­te le chu­chote­ment de la fille en jeans qui/ cou­vre tous les autres bruits. Étin­celle », « Soirée sous la lune. Peau libre. »

Nous sommes à Vichy, la ville où vit l’auteur, mais aus­si à Paris et à Com­men­try. Le poète, quant à lui, écrit : « Je ne suis pas là », « Je suis nulle part ». Les lieux se mélan­gent ain­si que les saisons et la couleur des sou­venirs se strat­i­fie comme au cœur des agates, pier­res aux­quelles l’on prête la ver­tu d’harmoniser le corps et l’esprit et qui aideraient à la révéla­tion des choses cachées. Per­cep­tions fugi­tives qui ren­dent le dérisoire grandiose et les émo­tions avouables dans l’espace pro­tégé du poème.

Les belles rencontres
défient le feu
enla­cent le loin­tain du regard.

C’est assuré­ment à une bien « belle ren­con­tre » que nous con­vie l’auteur à tra­vers les poèmes de Dans les agates.