Que le voy­age soit, de bout en bout, le lieu, le thème, le sup­port des poèmes nou­veaux que Baglin pro­pose aux Ed. Bruno Doucey, sem­ble non seule­ment une fidél­ité à ses autres ouvrages mais une invite sûre à recueillir 

Le poète sait con­ter les réal­ités dérisoires d’un présent qui perd de ses valeurs, qui pol­lue, qui encrasse les âmes. Que répon­dre « aux tristes effi­gies de la mode » ? L’auteur ques­tionne de plus en plus notre place ici-bas, notre rôle : qu’est-ce être, pour tout dire ?

Dans un lyrisme, légère­ment démâté, le poète ren­floue notre pro­pre mélan­col­ie face à un monde qui ne con­serve des anci­ennes formes que le peu, le rien, et que la mémoire intacte de son auteur restitue. Ses décou­vertes de Paris, des petits quartiers impres­sion­nent par leur justesse et l’on embraie avec lui, pour de réelles tra­ver­sées. Le beau Paris, où l’on peut musarder ! Comme il sem­ble à la fois proche et éloigné ! Comme le sou­venir de Far­gue et d’Hardellet tra­verse ces beaux poèmes (des son­nets par­fois) que la rime – occa­sion­nelle­ment – remaille à la trame choisie. Dans ces longs poèmes, Baglin dit toute sa foi en la poésie et en l’empathie. Qui écrit sem­ble si frère de ceux qu’il con­vie sous sa plume ! Nom­bre d’hommages et de dédi­caces hon­orent les ami­tiés partagées et les soucis human­istes. Le « nous «  résonne avec force et conviction.

Et puis qui a par­lé sou­vent de trains, de quais, d’embarquements, sait con­fi­er au poème ses désirs de voy­ages et de départs. Mais tout n’est-il pas dit ? Vu l’âge ? Vu le temps qui lui reste ? On sent, prég­nante, l’amertume gag­n­er le sable des berges, et le cœur, lui, tient bon et nous vaut ces mains ten­dues, « pleines de poèmes » comme dis­ait Aragon par­lant du bon Carco.

Je vous invite à entr­er dans ces poèmes flu­ides, qui pren­nent le temps de s’accorder au cœur qui pense, marche et regarde, qui dessi­nent du monde une image assez fidèle à toutes les ten­sions et atten­tions qui s’y nouent. C’est la beauté de ce livre, ouvert, fidèle.

Michel Baglin, que les récents “Chemins d’en­cre” (2009) et “L’al­cool des vents” (2010) font con­naître pour son “méti­er d’écrire” et son lyrisme où il “rend grâce” à tous ses domaines de prédilec­tion, est le type d’au­teur à nouer entre les épo­ques des aigu­il­lages inédits.

Le voilà bien entre­pris quand il songe à se don­ner, passé la cinquan­taine, de petites gares et des lignes comme étapes d’une ini­ti­a­tion qui remonte loin.

Ce qu’on retire de cette lec­ture de “Entre les lignes”, tout à la fois référence aux vapeurs, aux caté­naires, aux rails, et aus­si à l’écri­t­ure même de ce réc­it fer­vent, c’est un bout d’his­toire famil­ière, époque bénie où les gens aimaient encore se retrou­ver pour un petit verre de blanc, cass­er la croûte ensem­ble, rire franche­ment entre deux plats. Un peu le monde d’Hard­el­let, des zincs, de la ban­lieue féconde.

Les lieux défi­lent à la vitesse des trains : le petit Parisien que fut Baglin a fait la con­nais­sance de la province, du sud, et ses sou­venirs sont rich­es : les années cinquante pour­voyeuses d’ex­péri­ences, sen­si­bles aux codes. Ain­si, cet épisode où un machin­iste se fait tancer par un jeune petit chef pour excès de fumée en pleine gare, alors que son expéri­ence n’est plus à prou­ver, qui prend une amende mais évite, grâce à sa répu­ta­tion, le blâme !

Tant d’autres épisodes seraient à citer. Du reste, l’écri­t­ure flu­ide, nerveuse relaie bien le mou­ve­ment des trains, c’est le sens du voy­age, c’est le goût des ailleurs qui nous happe.

Ce beau réc­it ini­ti­a­tique recon­stitue non seule­ment une époque, il explicite une con­science lit­téraire, née lit­térale­ment “entre les lignes” de chemin de fer !