Nos morts aus­si ont leurs caprices,
Quand ils explosent les miroirs
Et cir­cu­lent dans les veines
De nos eaux et feux !
Leur air emprunte sa musique
A la com­po­si­tion d’un ciel porté
Par leurs épaules qui tra­cent encore
Une géométrie d’herbes et de rencontres.
A cer­taines heures calcinées,
La mémoire sait aus­si taire
Ses inutiles clameurs pour leur ouvrir,
En douce dis­cré­tion, d’autres portes.
Et débute, à rebours, le cri des pas
Dansant le feu et les coeurs
De leurs pho­tos offertes à nos soirées !

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II/ Ailes de fantômes

Com­ment encore la dire, elle,
L’absente  lettre
Ou danse des lèvres
Des mots suspendus
A tes yeux sonores ?
Ils cul­bu­tent ma transe.

Un silex, oui, de déroute,
C’est-à-dire de retrouvailles !
Je n’attendais de toi
Que cette main tendue
Regardée en nos éveils !
Ton hier, quand tu étais vêtue d’étoiles vertes.
Tes yeux me rêvaient, dans mon silence,
Comme des feuilles de citronnier
L’or d’un ciel visage
Te dis­ant sur le rivage d’autres quais.
Cri de précipices !

Tu rends hom­mage à l’hirondelle
Qui t’a poinçon­née le sein en masques d’adieux.

Pren­dre juste un mot
Puis descen­dre, avec, dans le puits
De chaque let­tre et venir
A l’ombre de ses fugues, tes fulgurances !

Les sourires de ton regard,
Quand tu m’aimes, mort bleue !
Comme le rire de cette  impossibilité,
Note dis­tance cal­culée en caresses
Chaussée de souvenirs
Et ailes de fantômes !

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III/  Images sans contes

Le pollen électrique
Charme la musique stel­laire de mon sang.
Il offre ses portées
Aux artères mortes de la ville.
Le cadavre du chat
Et les deux bras de la poupée
Pour­ris­sent dans la canicule du port.
Les plus vieux des pêcheurs
N’ont plus rien à raconter.
Ils regar­dent la télé.

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IV/  Sur le par­chemin d’une route 

J’irai, au zénith, 
Redonner mes cen­dres aux mots, 
Lorsque la fleur sautera 
Sur la fos­se aux cris morts. 
J’irai dépli­er le ciel de ma voix, 
Pour la faire trembler
A l’étendard encore glissant 
De la lumière assoiffée, 
Sur le par­chemin d’une route 
S’ouvrant en épines 
Brûlant de questions, 
Entre nais­sances et agonies, 
Entre regards et déroutes. 
J’irai, sur la rive, 
Regarder ma tombée 
Qui t’a effleurée de mes nuits, 
Qui m’a dit en attentes 
Baig­nant dans les yeux d’encres 
De mes rêves déchirés !

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V/ Aux mâts des silences

Assour­dis­sants cris de la feuille
comme un aboiement d’errance
dans les veines de l’oubli

Rives d’échos et d’appels vains

Le géomètre a la soif de l’arbre
son sein
et des jours d’attentes trompeuses

Le phare gris rêvera encore
le salut d’un retour
ou le rire d’un éclair suspendu
aux mâts des silences