Dès l’ouverture du recueil, une question lui donne sa tessiture : «  La poésie : quoi d’autre que cette voix qui tente éperdument d’apprivoiser l’incertitude ? ». Philosophe de formation, Gérard Mottet, porte en lui cet amour de la question qui le pousse à interroger inlassablement notre essentielle fragilité. A travers ses textes, le temps semble se diffracter en de multiples miroitements où persistent quelques scintillements de l’enfance :

Si à chaque instant la mort est inséparable de la vie et que chaque pas nous en rapproche, il nous faut cependant essayer de rendre « à notre âme l’élan perdu de ses désirs ». La contemplation du monde et de la nature peut ainsi ouvrir la voie à une sorte d’apaisement et de consentement à notre éphémère destin :

 Vois comme les rivières et les fleuves

Aiment aller se perdre dans la mer immense

Et tout le firmament de la nuit venir s’y refléter.

Ouvre vaste ton seuil à la nature laisse la venir.

 

Ainsi nous marchons en « ces chemins secrets vers cet ailleurs qui est toi-même », en quête à la fois de nous-mêmes et d’accomplissement, pour maintenir ouvert le champ des possibles, comme un écho « au deviens qui tu es » de Nietzsche : « préfère ce qui n’est pas encore advenu mais le devient. […] préfère ce qui vient à ce qui est déjà venu et ne t’arrête pas en chemin connu […] Laisse-toi devenir. » Alors parfois peut surgir un bref instant de grâce, comme une épiphanie, pour panser notre mémoire endolorie :

Connaîtras-tu comme autrefois enfant

Juste la grâce d’un instant

Le pur jaillissement d’une étincelle

Qui te fera soudain renaître

Dans la coïncidence de toi-même. 

 

Si nous nous sentons parfois comme prisonniers d’un « ici » morne et monotone et que « lourds nous semblent nos pieds attachés à la terre », déchirés entre notre besoin d’appui, de stabilité et notre désir de nous envoler avec au cœur cette soif inextinguible d’immensité, toujours l’ailleurs nous appelle à nous dépasser nous-mêmes pour enfin « faire danser toute la terre, danser la vie et danser la lumière, toi voltigeur de l’infini. ». La parole en définitive s’avère être le seul véhicule de cette envolée furtive :

Les mots parfois

Ouvrent leurs ailes de colombe

Et s’envolent au loin

S’échappant d’entre les barreaux

Du quotidien. 

Mais le désir étant sans fin, le bonheur est toujours autre part, insaisissable, nous enchaînant à une sorte de déambulation forcée car nous ne sommes faits que « de l’étoffe du temps » et seul l’instant présent est en définitive riche de notre éternité. Ceci nous détermine à être à la fois présents et absents à nous-mêmes, à la fois « ici-ailleurs » en même temps dans ce jeu de la vie où s’allient les contraires et les paradoxes. C’est pourquoi la thématique de la marche et du pas fait sans cesse retour car elle est l’essence même de la vie et de notre nomadisme existentiel :

En chacun de tes pas

Il y a un chemin impossible

Que tu n’emprunteras pas […]

Es-tu rien d’autre que ce mirage là-bas

Qui te tourmente

Que cette ligne d’horizon

Imaginaire

Que tes pas ne pourront jamais atteindre.

L’homme en sa finitude à la beauté d’une « fleur suspendue au bord de l’abîme », mais vaine est sa tentative de fixer l’instant, d’arrêter le flux et reflux du temps à travers l’écriture, seul compte le mouvement d’aller vers ce que l’on ne connaît pas encore et qui reste toujours à inventer, à définir :

Laisse Laisse courir la vie en liberté

Ne tente pas de l’arrêter car accomplie

Ne sera ton œuvre de vie

Que lorsque te sera donné d’enter

Dans ton ultime vérité.

Alors la vague que nous sommes peut enfin revenir « au flux incessant de la mer » et le vieil homme se reposer « comme s’il eût reçu sa part d’éternité. »

Ainsi en ces « Chemins de vie », Gérard Mottet nous emporte dans une profondeur sans concessions, nulle place ici pour l’artifice, il ne reste plus que l’essentiel en de fulgurantes métaphores ou paradoxes où s’allient les contraires, à l’image même de notre humaine condition. Un très beau recueil à découvrir absolument.

La somme du dedans et du dehors égale zéro : Tristan Félix donne le branle au rêve

Tristan Félix, une voix obsédante, venue du fond de l’âge, une voix ravageuse et musclée, musicale, embarque le monde dans un dé à coudre. Au tout début, rien, l’univers tient dans un dé à coudre. Et Tristan Felix se tient là, au bord, à la périphérie de rien, au centre décalé de la poétique.

Quatre-vingt-seize aphonismes ponctués d’autant de dessins, à moins qu’il ne s’agisse de dessins appuyés d’aphonismes. Le premier d’entre eux, J’habite derrière chez moi, est un paon gracieux. Ce texte pose l’ensemble : derrière l’égo doit se cacher une vérité. Mais quelle est-elle ? L’homme guerroie / la queue emplit de Dieu / il ensemence la mort / auréolé de glaire. L’important, ici, n’est pas de constater que l’homme ensemence la mort, ça, on le sait ; non, l’important, c’est la « glaire » en place de gloire. Il y a du Cioran dans Felix.

Aphonismes ne cache pas non plus son goût pour la répétition en guise de rafale mortelle avant l’heure. Le J’habite derrière chez moi est répété plus loin, comme pour redire, plus loin redire que, décidemment, notre habitat est étrange à l’étranger de nous-même que nous sommes : J’ai fait trente-six fois le tour de ma maison / sans en retrouver l’huis // derrière, mon lit porte en creux le trace / de ce que je fus. Seule la trace subsiste ; mais elle ne dit rien d’une vérité de l’être qu’on soupçonne gîter dans le corps, le cœur et l’âme. Elle se contente, comme toute trace, d’être belle à celui qui regarde, une œuvre d’art. Une vérité jamais connue, qui ne le sera jamais, jamais. Mais évoquée, oui, dans la glaire porteuse de vie (de rêve plutôt). Tristan refuse de la chercher. S’il y a une vérité, elle est dans le manque de vérité.

Pour illustrer cette démarche, Tristan Felix se pare des habits de clown. Qu’une femme se déguise en clown, non, qu’un clown porte une femme, l’enfante dans la justesse de son art (au sens de l’art du Juste), sa glaire, pour lui dire, à elle : Compte les bêtes : il n’en restera jamais assez pour les tuer toutes // mais compte sur toi, tu es de trop, voilà la clef d’Aphonismes.

Pour être plus précis encore, lisons : La pensée du monde rend aphone // tant mieux : plus personne n’entend le monde. Personne ne peut entendre un monde impossible à penser.

Cet ouvrage ouvragé de dessins dessine une ligne de fuite surréaliste réduite à néant. Poursuivi par le doute / Il s’enfuit à l’intérieur du cercle // ou la somme du dehors et du dedans // égal zéro. Pointé.

Avec des mots simples que ne cherchent ni la rime ni l’espoir, l’homme Max Alhau pose son regard de l’autre côté. Le théâtre est désert. Les couleurs, formes et perspectives du rêve éveillé s’effacent. Les images s’éparpillent.

Ce qu’il reste, un mot laissé en blanc qui n’attend plus rien après.

Même l’avenir devient légende. 

Porté par l’intelligence d’une vie, celle des années lumière, Max Alhau nous offre là de belles pages blanches. Celles d’une  éternité qui commence à la source, avec le vent, avec ton visage, qui se poursuit avec le silence qui te nomme. Une éternité que tu habites, parait-il,  qui pourrait s’achever, éclair dispersé dans le ciel.

Pour ressentir ce qui se cache derrière l’absence (thème cher au poète), nous traversons des paysages, de vie et de papier, espaces sans nom, prémices de terres inconnues, admirablement représentés par Marie Alloy. Nous voilà happés par cette résonance entre la peintre et le poète. Nous sommes prêts pour la disparition des mondes.

Pour que l’écho aussi redevienne parole, pour qu’avant l’arc-en-ciel la pluie devance la lumière
Pour que toi aux confins du cosmos tu ne perdes jamais le goût de l’éternité.
Pour que tu sois, invisible, celle qui donne à l’aube le droit d’écarter à jamais la nuit.

Ce recueil est  celui d’un veilleur. Il sculpte nos interrogations et ses jeux d’ombre et de lumière éclairent l’exilé en nous, passagers absents de ce voyage. 

Quoique très différents l’un de l’autre, ces deux livres m’ont tout de suite captivé ; la lumière naturelle m’y aidait d’ailleurs car la salle de lecture était offerte à un ciel chargé de mille nuances, de mille strates d’épaisseurs, nues et azur se disputant souvent la partie à toute vitesse. Un peu comme des sentiments, du reste. C’était un climat parfait pour me laisser prendre par la masse des papiers et la matérialité du livre (Vélin d’Arches pour L’Ombre, BFK de Rives pour Vers la terre). L’Ombrem’étonnait par l’association de ses deux corps de texte (Clearface 34 et 17), par son organisation « en couple » ; l’autre, monumental, narratif, par le poids des aquatintes et des textes colorés, tourbés, tangibles.

J’ai pris beaucoup de notes. Le mystère cependant persistait : plus je tournais les pages, plus me traversait une réalité versatile. Je n’arrivais pas à la pénétrer. 

Je suis retourné plusieurs fois à la bibliothèque, j’ai évidemment lu l’article que t’a consacré Arts&Métiers du livreiii, puis ton article sur Dominique Sampiero, Le Sens profond de la terre, paru dans Nord’iv. Plus tard, je t’ai adressé l’espèce de questionnaire que voici : tu m’as fait l’amitié d’y répondre. Je te remercie vivement, chère Marie, pour cet échange. Aujourd’hui, nous le partageons avec tous les lecteurs de Recours au poème. Ainsi quelque chose circule.

Il n’y a pas de risque à entrer en contact, chercher un dialogue ; poésie et peinture, ou gravure, ont toujours été étroitement liées. Le seul risque est que le travail dans le livre soit mal engagé, voire fabriqué, non authentique – dans ce cas, il faut refaire, recommencer (pour certains livres qui m’ont résisté, j’ai dû faire de nombreuses maquettes avant de trouver une justesse). J’ai toujours cherché un accord entre les figures gravées et le poème, ses rythmes, son monde, en refusant l’illustration comme l’abstraction. Privilégier l’émotion, la voie sensible, une sorte d’imperfection qui donne la vibration humaine, son toucher et sa voix

TD - Des corps agenouillés… Un rapport avec la sculpture ?

MA - Non je n’ai pas pensé à la sculpture mais seulement à la projection de mon propre corps sur le sol de l’atelier, puisque j’ai réalisé ses plaques en aquatinte au sucre, agenouillée moi-même par terre, pour les peindre, puis les faire mordre par l’acide. Mon atelier d’alors était une vieille étable…

TD - En 1995, pour Vers la terre, tu possèdes ta propre presse taille-douce depuis peu. Est-ce que ça a été une évidence pour toi de l’utiliser pour ce premier livre avec Dominique Sampiero ?

MA - Non, pas une évidence. Il n’y a d’évidence en rien. C’est un cheminement, un enchaînement des actes et des gestes – comme pour le roulement des cylindres de la presse. La plaque gravée est entraînée, roulée sur le papier, imprimée et l’empreinte en devient révélation. J’ai fait une cinquantaine de personnages pour ce livre, vingt-cinq seulement ont été retenus, pour leur force énigmatique, charnelle, presque primaire. Il y avait aussi en jeu pour ce livre un rapport à la sexualité et à la mort qui a secoué mon travail de graveur (une façon de labourer le corps de la plaque et du langage).

TD - Sampiero a un rapport vivant et nourri à l’image, quelle expérience avait-il alors du livre, du livre d’artiste ?

MA - Il a fait de nombreux livres d’artiste, bien avant ce livre avec moi, et bien aprèsv. Je ne connaissais pas cet aspect de son travail, je lisais seulement les poèmes dans des éditions courantes, à l’affût d’échos intérieurs. Plus tard, après ce livre, j’ai compris que ce qui m’avait touché dans cette écriture de D.S., c’était le nord de mes origines, le nord rural, une certaine pauvreté d’être et de nudité intérieure mais comme emportée dans un maelstrom de sensations confuses, un trop d’images, un flux inapaisable et contradictoire de beauté et de maux.

TD - Dans le même ordre d’idée, c’est un poète qui ne redoute pas d’embarquer dans une narration. Est-ce que toi tu as eu cette impression ?

MA - Non, la narration échappe au texte ici. C’est de la poésie, une voix qui s’étrangle à dire le corps dans l’amour et à rejeter l’enfouissement ultime ; ce qui en résulte est une haute lutte avec la terre et avec soi-même. Mes gravures accompagnent, elles ne décrivent pas. On peut lire sans les regarder, ou ensemble, prose et estampe, il se produit une autre alchimie, d’autres forces. En fait, il n’y a rien de raconté. Juste un dépôt de vie dans l’humus des figures agenouillées.

TD - Et la typo ? C’est intéressant, la couleur change au fil des pages : ton idée, une proposition de Sampiero ?

MA - Mon idée, une nécessité. J’imprimais en sérigraphie, donc pas de contrainte technique comme avec la typo. Je trouve que le fait d’apporter une autre couleur au texte, était comme une façon de lui donner une nourriture différente, ou un timbre qui en modifie légèrement la réception. Palette automnale annonçant la saison des pourritures à venir et qui bouge de chapitre en chapitre.

TD - A partir de cette connivence entre vous sur la question du « devenir de la terre, de nos racines »(je te cite), en quoi votre échange a-t-il éventuellement approfondi ou infléchi ta propre quête ?

MA - Je ne sais pas. La terre est notre racine commune. Toute ma peinture est liée à la terre et la gravure, principalement au végétal, aux éléments, surtout l’eau et la terre. Je me suis retrouvée dans les pages de Bachelard à ce propos. Mais je n’aime pas dire « je », cela concerne chacun. Tout cela s’approfondit sans doute au fil du temps presque naturellement. Je n’emploie plus le mot « quête ».

TD - Vers la terre : est-ce que tu dirais que, dans ce livre, une sorte d’impureté, d’austérité, de violence aussi, confine à la grâce d’une création perpétuellement continuée ?

MA - La persévérance et une éthique intérieure exigeante orientent le travail dans l’atelier sans le séparer du monde humain, social.  La grâce reste secrète, énigme. Ce n’est pas austérité, c’est peut-être ascèse, rudesse, mais aussi lumière. Elle émane de la terre et de la chair du poème.

On trouvera souvent ce jeconstruit en prise directe avec un groupe nominal ou un participe – jeau rebond des refus, je décliné jusqu’au noir, etc–,et des phrases qui se terminent dans le vide – Comment voulez-vous / que toute notion d’incarnat ?

Ces ellipses sont le point limite d’une écriture qui scinde / le senset brasse des motifs à la tonalité surréaliste, à la langue constellée de mots obsédants (branchies, dupliqué) et de jeux sonores (cardée au myocarde, hameçon-âme son), parfois précieuse – l’éristale enclave la parole hélicoïdale– ou brisée jusqu’à la désarticulation :

Je louvoie parmi doutes assaillants      d’août

et fleurs furieusement

d’aucun ne voudrait

parole graminée        minée par dessous

 

La lecture peut buter sur ces passages étranges, mais ils sont vite perçus comme la seule voie laissée par le dire impossible.Jamais n’est rompu le fil qui nous relie à l’auteure aux prises avec la fragilité du corps et du cœur, en proie à la sensation aiguë de l’infini des possibles, et attentive à une nature vibrante. D’autant que sa poésie, fidèle au titre, est loin de se limiter à ces formes de déconstruction et de codage. Dans son kaléidoscope passe plus d’une image fluide – Je jette mes rêves comme des éclats de lune / entre les branches mortes.Et même cette plénitude fugitive si nourricière :

Parfois la libellule passe à travers
les jeux de lumière

 

Aiguille d’acier pour recoudre
les clartés déchirées

 

De fil en aiguille
                                              au plus pur du bleu

Tout serait-il dans le titre ? « De la musique avant toute chose et pour cela préfère l’impair », ce à quoi nous songeons, de prime abord... Et comme Mozart n’y est plus, son escapade ne signalerait-elle pas un certain appel à un renouveau de la poésie, une éviction du  passé, tant pour ce qui est de la forme que pour les thématiques abordées généralement par le poème ? S’il est des horizons d’attente singuliers, en voici un, et la parcimonie des vers qui composent  les poèmes  laisse pressentir le trait de modernité suggérée par le titre.

Carte de crédible

 

Au bout de trois tentatives de suicide
La carte de groupe sanguin est avalée

Les  prochaines notices nécrologiques
Seront faites à Taiwan.

La rumeur de la ville
Se moque des réseaux

Et ce n’est pas le tout d’être « écouté »
Il faut être entendu

Non tant changer de vie
Mais façon de la vivre

Toujours l’heure du leurre
Et bien temps de se détromper

Assigné à résilience
Mozart s’est échappé

 

Et nous sommes édifiés, car si l’auteur évoque Mozart, c’est bien parce que dans cette modernité brossée au vitriol par le poète Mozart, et de fait ce qu’il représente, ne peut que fuir !

Ne s’arrêter qu’à la teneur humoristique de pléthore de poèmes serait omettre de  rendre compte du ton sarcastique de la plupart d’entre eux qui, non sans une certaine légèreté, tracent les contours de sociétés différentes et restituent une vision planétaire des aberrations économiques et politiques qui malheureusement perdurent. Le regard critique du poète décode sur le ton le plus léger qui soit une modernité dont il énonce toutes les dérives, car il ne manque pas de soulever les problématiques actuelles les plus importantes

Engagement politique et constat des échecs de la mise en pratique de plusieurs théories humanistes, certains des textes de l’auteur ne sont pas sans rappeler qu’il a lui aussi nourri des espoirs, déçus…

Poètes vivants de l’étagère

Pas un livre de Marx pour sauver le rayon

C’est Ovide au complet mais aussi Xénophon
Le Marx de mon lycée je le laisse aux lingères

Oh sans mépris aucun. Dante, je le digère
Il m’aide à passer les saisons, les congères
Les poètes vivants peuplent mes étagères
Cela ne suffit pas cher petit commissaire ?

 

On ne sait si Mozart n’y est pas, mais, quoi qu’il en soit, la musicalité et l’humour étoilé de la poésie de Jean-Luc Despax ne seraient pas, sûrement, sans interpeler le compositeur. Et puis, la gravité, soudain, dans un décor d’une banalité déconcertante, inouïe et éclatante comme un coup de canon dans une forêt tranquille, surgit pour nous rappeler que l’horreur n’est pas loin….sous un ciel qui « demeure entier » !

Le Ciel demeure entier

Mort des éphémùérides et baisars de velours
Les canons sont changés aux serrures des portes
C’est égal maintenant
Le train m’attend à quai comme coursier trop sage

Je possède l’arrogance des papillons
Je fais du NOSTOS une arme de conquête
LK’éclairage public innocente mes vers

Dans les gares,
Ils nous regardent comme des bestiaux
N’auront paq min désespoir lorsque je descendrai

Heureux d’être vivant

L’espace continue de mutiler le Temps

 

Rien à ajouter, car oui, l’espace continue de mutiler le temps.

Eric Dubois, un chemin de vie plus qu’un parcours 

Voici des années, des décennies, qu’Eric Dubois ne cesse, poursuit, chemine, accompagnant cette évidence qui est sienne, écrire. Il se définit lui –même comme

Eric Dubois : poète du quotidien

Cela sonne bien

Tu auras passé toute ta vie
A chercher

A avoir un prénom et un nom((Eric Dubois, Entre gouffre et lumière))

D’une écriture quelque peu classique, dévolue à un lyrisme émouvant et à des interrogations sur la place du poète dans un monde qu’il ne cesse d’interroger, Eric Dubois se définit lui-même comme « poète du quotidien ». Ses premiers recueils convoquent tout un univers, singulier, celui de l’environnement de l’auteur, support d’un questionnement ontologique. Le poète, dans une prise en compte du quotidien, interroge ses propres perceptions, et sa raison d’être au monde, questionnement premier et permanent, qu’il s’agisse de restituer une vision extérieure, ses propres états d’âmes, ou, dans les derniers recueils, le langage lui-même. Il évoque, dans un syncrétisme temporel, ses souvenirs, ses pérégrinations mentales, et, toujours, son rapport à l'écriture. 

Le Cahier

Quelques notes raturées                                          tu écris qu'il
est impossible d'écrire dans cet état

 

Tu ne veux pas de ce monde consumériste                        des
lignes d'écriture                      serrées                              plus de
dyslexie infantile.                         il t'arrive parfois de bégayer
des mots improbables dans une langue incertaine dans une
syntaxe schizophrène

Parfois de songer à ton  adolescence   et à ta jeunesse
périlleuse     sur le chemin des restes de                   cahier de
poèmes écrits à dix-sept ou à vingt ans

Matériau pour une analyse plus approfondie

Mine d'or minée pour les                        thérapeutes patentés
tu écrivais pour les filles n'est-ce pas ?

On écrit pour coucher des mots                                         pour
coucher avec                      pour se coucher                             et
dormir avec l'amour. 

Sur le blanc du papier                                                   le noir de
tes pensées                                                le calque de tes désirs
l'encre de ton avancée                      sur des territoires fragiles

Tu as toujours avec toi un petit cahier. le cahier                  tu
écris qu'il est impossible d'écrire dans cet état                      il
t'arrive parfois de bégayer des mots   improbables dans une
langue incertaine dans une syntaxe schizophrène

Où écrire le poids de ton âme sur le balancier des mots

Sur les lignes après la marge                                     du définitif
Matériau pour une analyse plus approfondie

Mine d'or minée pour les thérapeutes patentés

Un texte                                               le texte de ta peau irriguée
du sang des mots

Tu as toujours avec toi un petit cahier. le cahier                     tu
écris qu'il est impossible d'écrire dans cet état                         il
t'arrive parfois de bégayer des mots improbables dans une
langue incertaine dans une syntaxe schizophrène((Eric Dubois, Le Cahier, Le chant sémantique))

 

Tu cherches la pauvreté

Dire l’essentiel

Des mots
Le lyrisme et ses fioritures

Dernières salves encore

Dire jeu
plutôt que je((Eric Dubois, Entre gouffre et lumière))

 

Partagé entre une écriture poétique et sa réflexivité, Entre gouffre et Lumière marque un tournant dans l’oeuvre d’Eric Dubois…Fidèle à une syntaxe simple et protocolaire, il unit une écriture qui met en  abîme sa propre création  à une dramaturgie qui énonce encore des éléments du quotidien, prétextes à brosser les états d'âme du poète.

Si Entre gouffre et lumière marque un tournant dans l’oeuvre d’Eric Dubois, ses deux recueils suivants prendront la direction d’une poésie qui interroge le langage, et n’hésite pas à rendre compte de sa propre création. Une poésie de la maturité, qui tente de restituer en un discours touchant jamais exempt d’éléments biographiques, les raisons de sa propre existence. Le vocabulaire, ici encore, reste simple et explicite, tout comme la syntaxe. Mais alors, comment existe cette poésie, créatrice d'images évocatrices d'un discours qui mêle les traces d'un vécu lié intimement à sa raison d'être, l'écriture ? Il semble que l'émotion, cette envolée permise par le texte lorsqu'il dépasse l'anecdotique pour énoncer des archétypes, soit justement le fruit de ce parcours, celui du poète, car Eric Dubois est poète, avant tout, avant même d'appartenir au monde des hommes.

La peau du temps se retourne
massée sous le portes

Pierre dans la cohue du lichen
La passion est mouvante

Les formes se complètent
habiles abstractions

Dans le vent les papiers dansent
avec l’outil des mots à la base du nerf

Le pâle éclat du matin se reflète
dans les yeux mornes des passants

Qui vivent dans un hôtel dont
les rêves éclaboussent le sexe du ciel((Op. Cit.))

 

Eric Dubois énonce clairement ses motivations,  lorsqu'on considère l’exergue d’œuvre du Cahier qui s’ouvre sur une citation empruntée à Louis Aragon dans Le Paysan de Paris : 

C’est à la poésie que tend l’homme ; il n’y a de poésie
                                                                 que du concret

Chaque pas est une séquence, car la prégnance de la vie dans la poésie, et de la poésie dans l’existence est ce qui façonne l’œuvre du poète.

Chaque pas est une séquence

Il y a le mot comme au pied des choses
pour caler la phrase

La langue un départ

La pluie un chasseur
quand le mot devient une chose

La langue est un dédale

Chaque homme est un nuage

Le livre à venir s’ouvre sur le silence

Il y a toujours un regard attaché à un autre regard
s’il n’est pas brisé((Eric Dubois, Chaque pas est une séquence))

 

Des tous premiers écrits, qui proposent une vision du réel teintée de subjectivité, au déploiement d’une poésie qui problématise l’emploi du langage, et interroge l’espace de l’écriture, sa possible perméabilité à une transcendance souhaitée, et recherchée depuis toujours par le poète, Eric Dubois nous offre  la maturation d’un face à face avec lui-même, poète, celui-là même qui émerge, et disparaît derrière le travail vertigineux de la poésie qu’il nous offre .

Ecrire c'est tutoyer la mort

Dire l'impossible

Ecrire ou mourir

On laisse des mots en héritage

 

On partage le sensible avec les mots qu'on isole dans des
cages

vides

 

Ajuster le pourquoi et le comment    Interroger l'espace

 

Quelque chose qui ressemble à un départ promet l'aube
claire

met de la couleur au monde et de la tristesse aux arbres 

Quelque chose comme les dents du ciel

Quelque chose comme les bruits de RER

On met toujours des mots au corps

des mots au présent

des mots à la présence charnelle

aux vêtements des malades

 

Et puis, je laisse de côté toute velléité d’analyse, d'interprétation, tout désir de rendre compte des textes d’Eric Dubois, parce que j’ai ce désir de partager avec vous ce qu’est la poésie, qui est communion, au-delà du langage. Alors, voici :

Cristallisation du désir et hommage
amoureux

Je te sais assise active assise active dépendant des saisons
dépendant des saisons de leur cours imperturbable de leur
cours imperturbable et pendant que tu marchandes tes
derniers strings pour quelques lingots d'or dans quelques
marchés aux esclaves nous sommes tes amoureux captifs
tes amoureux captifs toujours en quête de ton amour de
ton amour et d'un retour d'affection mais tu ne nous
écoutes pas occupée à marchander ta lingerie fine dans
quelques souks tu ne nous écouteras pas désireuse de faire
le commerce de tes charmes à quelques séniles
impuissants et prothésistes dentaires tu ne nous écouteras
pas non  tu préfères te vendre tu ne nous écouteras pas tu
sais pourtant que nous t'aimons pour ce que tu es et pour
ce que tu représentes aussi l'amour faite femme l'amour et
je te sais assise active assise dépendant des saisons
dépendant des saisons de leur cours imperturbable de leur
cours imperturbable et pendant que tu marchandes tes
derniers charmes pour quelques sonnants et trébuchants
nous nous morfondons de désir d'un désir coupable certes
mais véritable que peut faire la alerte impuissance face à la 
féminine assurance que tu déploies
jour après jour avec tant d'énergie sas cesse renouvelée
rien dites vous et vous avez raison rien absolument rien et
nous pouvons toujours croire à des lendemains meilleurs
avant le passer du rideau final oui mous pouvons espérer
toujours ton retour.