Le lecteur suit les différentes étapes d’un voyage initiatique, non plus celui d’un jeune homme au seuil d’une nouvelle vie, mais d’un homme en retrait qui se retrouve face à un moment important de son existence : « Je n’ai donc pas pris la direction du sud où l’homme rêve son avenir (…) mais une fois encore de ces terres du Nord que les hommes ont trop souvent désertées, là où le présent bégaie, l’avenir hésite et le passé s’attarde… ». Sur sa route, il rencontre, non seulement hommes et bêtes, mais aussi des pierres comme autant de repères plus solides que le temps et l’espace. Dans sa traversée, Jean Prod’hom note ce qui a contribué à la transformation du paysage, pour le pire ou le meilleur et comment l’industrie ou la canalisation des eaux de l’Aar l’ont modifié voire altéré, et dit ses inquiétudes et ses espoirs liés à l’état du monde naturel et aux menaces touchant sa conservation.

Le lecteur retrouve ce qu’il avait aimé dans les précédents livres de Jean Prod’hom, les connaissances artistiques, scientifiques et historiques utilisées de manière très personnelle et sensible, les croisements entre le réel et l’imaginaire, la marche solitaire qui fait advenir la pensée. Ce sont les hommes et leurs travaux, les oiseaux, un renard, le présent devenant le passé qui nourrissent le regard. Un ami du narrateur est en train de mourir, la marche de Jean sera cette boucle pendant laquelle il ira à la rencontre des Trois-Lacs et de leur conversion, liant à la fois des événements historiques ou personnels comme la mort de sa mère, au présent de ce qui l’entoure et à l’agonie de son vieil ami jusqu’à l’annonce de sa mort, qu’il apprend avec un jour de retard dans un message : « Avec, au milieu, en son axe, un mot dur, nu, minéral, aveuglant, mais qui libérait en même temps quelque chose de vivant autour de lui et de moi, rétablissant un circuit qui avait été interrompu et relançant ce que cet événement différé avait suspendu. »

Le marcheur de Novembre s’en va tout seul vers le lieu qu’il s’est fixé comme point d’arrivée. En lui les interrogations se bousculent et les réponses viennent peu à peu, données par les rencontres et les lieux. Le lecteur se dit que ce voyage solitaire est à sa portée, une initiation à la mesure de ses pas dans cette partie de Suisse romande semblable à un petit pays inclus dans un plus vaste, pour peu que lui aussi sente la nécessité de ce retrait.

Après la mort de son ami, à la fin de son voyage (et du livre), le marcheur se découvre encore plus seul et sans protection contre la disparition, et son salut, il doit le découvrir par lui-même:

J’étais seul désormais dans l’impossibilité de faire appel à lui, face à une étendue qu’une vague immense avait submergée avant de se retirer, une étendue lavée à grandes eaux, ravalée, recouverte de bois et de prés, peuplée de bêtes et d’hommes et ouverte au ciel. 

Que le temps soit déplié comme un éventail, voilà ce que le marcheur découvre avec la mort de son vieil ami et la fin du voyage. Jean Prod’hom cite Walser s’adressant à un bloc de granit :

Tu ne connais aucune faiblesse. L’impatience t’est étrangère. Nulle pensée ne t’émeut et nulle sensation ne peut te pénétrer. Et pourtant tu vis. Tu es vivant, tu mènes ton existence pétrifiée. Dis-moi, vis-tu ? 

Dans les dernières pages, Jean Prod’hom évoque un tableau réalisé en 1420. Son évocation constitue une sorte de clé pour le lecteur. Le voyage fini, de retour au Riau, l’écrivain tient entre ses mains la carte postale que lui a laissée son ami S. tel un testament amical. La Madone aux fraisiers. L’enfant et sa mère. La mère tient un livre et tend à l’enfant une fleur. La mère a foi en son fils. À elle la rose, à lui le vase, écrit Jean Prod’hom. Tout continue et se poursuit.

Il s’agit bien d’un livre de sagesse, un livre où la marche marque le temps et ponctue l’espace. Jean Prod’hom fait part d’une expérience humaine riche de prolongements. Un livre à parcourir et où revenir. Tel un pays à soi, à portée de main, à emporter sur le chemin pour trouver comment revenir à la maison.

Déjà une ligne éditoriale claire et définie selon une esthétique qui n’a rien à envier aux maisons d’édition les plus remarquées, Pourquoi Viens-tu si tard propose des publications qui recensent de beaux nom…

Angèle Casanova, Philippe Martin et Miguel Angel real ont confié à PVST Erratiques, préfacé par Marilyne Bertoncini…Textes et photos de mouvement,  de vitesse du mouvement, décomposés de gestes, trajectoires des êtres, rythmés de manière à être pris dans cette vitesse de la lecture, du désir devenu presque compulsif de parcourir ce livre, une fois de plus petit   uniquement par la taille…

Laurence Bourgeois et Chantal Giraud Cauchy, Vincent Alvernhe et Jacques Fourcadier  Anne de Belleval, et l’éditeur lui-même, qui dans son Coin de table se présente :

A force de manger sur le pouce, l'auteur a connu bien des coins de table sur lesquels il a griffonné, repas après repas, des poèmes courts -en mode haïku- qui reflètent ses humeurs, mais aussi sans doute le goût et la qualité des aliments ingurgités.

On pourrait qualifier ces petites poésies de touche-à-tout tant les sujets abordés sont divers et variés, selon l'expression habituelle. Lectrice et lecteur y reconnaîtront l'amour, l'espoir, la mort, l'humour, l'énigmatique, l'engourdissement des sens et de l'esprit.

Puissent ces quelques vers vous réjouir !

Amédée Pan
Critique virtuel

Une nouvelle livraison de L’intranquille, ce numéro 16 de printemps n’en finit pas de porter cette revue encore plus loin dans la qualité à laquelle tient Françoise Favretto,  qu’elle porte avec brio et efficacité.

Signalons enfin une toute nouvelle rubrique, Changer d'air changer d'art, qui pour la toute première de ses apparitions donne la parole à Denis Ferdinande, à l'occasion d'un entretien avec L'Intranquille. Des thématiques chères à Françoise Favretto, et qui abordent des sujets qui sous-tendent la production artistique de ce début de siècle y sont abordées.

Encore un beau numéro qu'il faut donc saluer.

Car Nizan fut un remarquable prosateur capable, tout comme Aragon, de transcender la réalité par des descriptions confinant à l’allégorie, usant avec bonheur de l’analogie pour faire mettre en lumière les rapports secrets entre l’activité humaine et les productions de la nature. Il excellait aussi à croquer en quelques lignes des portraits de militants, à commencer par Antoine Bloyé, le professeur en quête d’un idéal fraternel, l’âme pensante de ce petit groupe d’hommes et de femmes précocement marqués par la dureté des tâches quotidiennes :

Le ventre de Berthe gonflait sa robe : sur ses jambes nues se nouaient les serpents violets des varices ; ses paumes tournées vers le ciel portaient les ampoules, les callosités des mains d’hommes. Les yeux de Catherine étaient bordés de rouge ; ses seins étaient vidés. Ces deux corps manifestaient au grand jour par des signes accablants leurs fardeaux, leurs combats. Seuls le corps, les joues, les jambes de Marie-Louise profitaient encore des sursis de la jeunesse. (Page 35) 

Car le Nizan de cette période est déjà un romancier du collectif, à l’opposé tant de Sartre et du Roquentin de La nausée que du Gilles de Drieu La Rochelle. Seul Lange, dans ce groupe, est celui qui, par son indécision, se rapproche le plus de ces figures conflictuelles de l’individualisme bourgeois. Nizan veut exalter l’union des prolétaires en vue de faire advenir un monde plus juste. Si ce chemin-là passe forcément par la lutte contre les tenants du fascisme, il implique d’abord l’affrontement avec les représentants d’un pouvoir républicain résolu à faire régner l’ordre et la paix civile par les moyens les plus brutaux. C’est précisément ce qui va arriver par un beau dimanche après-midi, avec un meeting socialo-communiste organisé sur la grande place de Villefranche, commune rhodanienne où se situe l’acmé tragique de cette histoire :

La place de la Cathédrale était encore déserte : il y avait simplement des rangées de gardes-mobiles qui s’avançaient vers l’entrée des boulevards ; les officiers commandaient leurs déplacements : sur le terrain pierreux de la place et de l’esplanade qui descendait jusqu’au fleuve, ces gros vers noirs rampaient comme les régiments dans les batailles de la guerre de Sept Ans.  (Page 182)

C’est ce qui advient ici au personnage de Paul, nerveux ouvrier des Lignes des Postes qui sera tiré comme un lapin avant d‘être achevé à coups de pied par les policiers. Cette nouvelle produira un effet de sidération sur ses camarades :

Mais quelqu’un était mort parmi eux. Tué. L’adversaire reprenait toute sa taille, la colère reprenait sa sève, la haine sa vertu. Le mot mort, le mot tué étaient des mots qui exigeaient soudain un sens charnel, un sens sanglant, un accent familier. Ils lui donnaient d’abord le sens de la fureur. (Page 209) 

 

C’est à l’hôpital voisin qu’ils iront nuitamment identifier son cadavre. Du reste, la mort plane d’un bout à l’autre sur les protagonistes de ce grand roman prolétarien. Et certaines des pages qu’elle inspire à Nizan confinent à l’insoutenable, tellement elles scrutent les sensations qui accompagnent le processus létal. C’est le cas pour la jeune Catherine qui meurt dans son lit d’une hémorragie pendant que Cravois, son époux, assiste au meeting :