On a dit à Gérard Baste qu'il est le « Patrick Sébastien », le « Jean-Marie Bigard » du rap français (je le cite)… Peut-être qu’il y a beaucoup de provocation dans certains de ses textes, mais pour ma part je connais un homme posé et réfléchi, qui sait exactement comment et pourquoi...

Comment faire pour émouvoir, toucher, ne pas cesser la lutte… et pourquoi : parce que lui est engagé, bien qu’il s’en défende avec humilité, pour la cause de tous,  pour l’humain, et l’édification d’une société plus juste, plus sociale, et plus… poétique… Et puis, surtout, Gérard Baste refuse la facilité, le star-système et les occasions offertes sur des plateaux qui mènent à devenir un bâillonné de plus.

le général me disait on pourrait être des héros juste un jour je crois me disait des héros  je marche vers mon rendez-vous vers ma totale disparition je marche dans Yanaka Ginza l’heure du silence et tout fermé les boutiques les petits marchands les jouets lumineux les odeurs de cuisine rien rebel rebel m’avait-on chanté dans le bureau de l’ambassade cette nuit en me donnant l’adresse – 54 -  et maintenant au petit matin dans la rue vide le métro aérien les fils téléphoniques j’avance en dansant courbe de la rue façades aveugles tout écrit dans la verticale tout clos courbe du pont suspendu je suis la tache de couleur électrique dans cette carte postale en noir et blanc je penche je pense à l’amour que j’ai pour elle qui brise mon cœur en deux chorus des cuivres je marche dans un film muet tout dans la tête je suis l’agent double et secret je cherche le contact l’indicateur le mystérieux porteur de message - nom de code Xenon -  tout ce silence autour de mes pas je marche et n’avance pas comme dans la brume en mon royaume solitaire je suis une étoile noire en pleine nuit l’adresse n’existe pas le monde vide les ondes invisibles autour et en moi un désert urbain c’est l’accident industriel mon cœur en fusion comme une légère vibration dans l’air mes pieds touchent à peine le sol dans cette avancée statique un monde dessiné au crayon mon nom partout sur les enseignes illisible mais partout le monde s’est ouvert à mon passage je regarde à gauche grilles baissées ombres collées aux parois métalliques - où es-tu Xenon ? - je regarde à droite palissades le ciel à dix mètres porte tes yeux par ici Xénon où que tu sois ton magasin vend des coquilles d’oeufs je suis au paradis mes cicatrices ne se voient pas et maintenant je cherche ta main et sa clef m’a dit le général une clef pour faire son office le ciel si blanc et opaque sur mes yeux et le sol noir de graphite un jour tout le monde me connaitra la rue en courbe immensément vide comme morte regarde par ici mec je suis en danger je n’ai plus rien à perdre je plane si haut au ras du sol que ma tête me tourne - ça ne me ressemble pas ? penses-tu - je suis le merle bleu celui qui décode les clefs - d’où vas-tu venir mon amant secret mon agent terrible ? - je vivrai comme un roi dans cet extrait de rue en courbe ne penser qu’à ton cul mon caché mon innommable j’ai des cicatrices qui ne se voient pas et que je te montrerai – le texte dévisse peu à peu - à hauteur du 53 à deux pas puis 55 manque une case une fissure dans l’espace un blanc dans le regard une percée une ouverture où saisir la clef Xénon j’appelle ma voix ne sort pas rien pour faire vibrer l’air agiter les radiations comme s’il y avait un calque sur l’image dans laquelle j’avance – aucun retour possible - cri blanc déchirant Xenon mon secret approche-toi tends le bras le général m’a pris les mains hier et nommait les lignes mon général au teint pâle - non pas demain maintenant - le fou dans la zone chaude la musique est à l’extérieur elle cogne sur les parois du ciel de craie et je marche entre deux murs de rythmes et j’ouvre la gorge pour chanter la sale leçon du chœur pour t’appeler Xenon je te sens l’enfer derrière les rideaux de métal quelque chose dans mon ciel quelque chose dans mon sang qui cogne pour toi la clef la clef la clef qu’arrivera-t-il quand tu la poseras dans ma paume je ne verrai même pas ton regard ton visage impossible dans la nuit tout le souvenir des années mortes s’il y avait seulement une sorte de futur je crois que j’ai perdu mon chemin je suis cinq ans de plus dans Yanaka Ginza et ses fantômes - où sont-ils tous ? - pauvre mon âme je suis l’espion debout si près je cours dans le vide sur place pour l’éternité saisi dans une suspension du temps le général l’ambassadeur le code - je me souviens - la mission la rue bruyante comme vidée 54 n’existe pas même de profil ça n’entre pas des tambours sonnent derrière les murs aveugles de la rue ça s’approche et je ne vois rien suis une silhouette stationnaire dans cette rue de Tokyo -  ne veux-tu pas être libre ? - la poussière de lune finira par me recouvrir repas et mort dans un monde de lumière bleue envoyé ici pour toucher l’invisible distillation fractionnée de l’air liquide où sont-ils dans le silence le métro dans mon rêve m’a déposé au cœur de la supernova comment revenir peu à peu m’efface avalé par le vide de la rue morte confusion des lignes et des sons à gauche à droite sans fin quatre notes attaquent ma mémoire c’est un vol simulé un entrainement - où êtes-vous général ? - je suis l’insecte qui gratte le sol un crayonné sombre dans un paysage vide pour l’éternité dans cette zone de sécurité cette rue je vis d’heure en heure la mort de l’homme sans odeur lorsque rien n’est rien vanité est trop lente il n’y a pas d’enfer je nage dans la rue Yanaka Ginza en trompe-l’œil quelque chose de trop complexe pour un homme simple je ne sais plus ce que je suis venu faire ici sinon disparaître il n’y a pas d’enfer il n’y a pas de honte mon général juste devenir bleu et retenir son souffle – good timing drone - il n’y a pas d’enfer il me faut rester à l’écart de l’avenir ma vie se perd dans les feuilles mortes et dans le vent tout est arrêté tout est dérangé il n’y a pas de clé – aucun contrôle – je suis maintenant un homme brisé celui qui perd son nom les flammes brûlent mon corps invisible cette rue n’existe pas il serait bien d’avoir de la compagnie pour de grandes conversations en regardant les démons au travers des fenêtres appelez ça un jour rêver de sommeil je suis avec le nom caché des baisers et des morsures inspirant-expirant  donnez-moi une fois de plus que je sente encore la douleur comme de la neige –couvre-moi couvre-moi – profondément enfoui dans l’air mort un zéro dans le tissu du temps lui-même j’aurais voulu vous ramener à l’entrée de la rue j’aurais voulu vous ramener au moment où tout a commencé

Extrait de la série Drones, octobre 2018.

La ballade de Desert Eagle

1. Swing pied droit dans l’écran de la téloche ça bave bleu partout la mire en giclées plein la tête du blue et un et deux et vlan Suicide joue jukebox babe ouch peux plus les voir les trop de signes d’objets d’images démolissons même les ruines et bang jean chemise bretelles jaune blanche rouges tenue du dimanche encore un coup last time dessiné gros fort et à la bière you’d better work bitch

2. Aspiré par la machine recraché de nuit au désert ouesterne comme j’en rêvais petit j’entends les têtes parlantes et les serpents à ssssonnettes chanter salut cow-boy qu’est-ce que tu mattes sur ton cheval dans le bleu de la nuit américaine comme l’éclair sur mes pompes vernies dans le sable tu glisses de l’autre bord de la colline et c’est indolore et c’est moi dans quelques heures la puissance d’un cheval à l’arrêt

Interlude - Saupoudré de gris un geste de la main la besace et l’ennemi qui guette ça tangue dans la maison en mouvement j’entends encore les trompes du désert je chante et ça répond en chœur lève un bras et l’autre l’assaillant de baisser la garde et me prendre contre lui fin de la guerre d’Espagne en électrofunk à suivre l’avilissement continu avers et revers d’un monde de bruit et de fureur William sors de ton trou

3. La fille à la Cadillac en plein soleil bientôt ici votre pavillon avec piscine quadrichromie quatre par trois à l’américaine y a quoi dans ton coffre je descends la bute le soleil comme une râpe sur l’échine le skaï du volant va me cloquer les paumes ça pue à l’arrière on a tous quelque chose à cacher je pratique l’anesthésie sensible l’opérateur verbal cogne sous le capot brûlant je ne regarde plus pour voir

4. Caterpillar à fond les ballons en plein milieu d’un grand rien jaune je l’ai appelé une fois deux fois et à chaque fois bridge impossible fonce droit dans la faille et fume fume little loader ça me rappelle une chanson de Franckie l’esquimau souffle sur le sable et c’est la tempête pourquoi ne pas manger la neige canari et la chenille déroule ses accords électriques à toute berzingue et racle et plonge dans le désert en feu et sonne la sirène et tout foutu en l’air le parc d’attraction mondial aucun exercice de soumission et les vapeurs du diesel dans les yeux

Interlude – sous le désert un salon dans la mer et une sirène qui embrasse les dormeurs on change de dimension tout allongé plus rien d’un carré une poche sans oxygène tout fluide le chant des baleines pour oreiller aucun signe extérieur de rébellion je suis le souvenir d’un rêve ce nageur énigmatique et sa poupée gonflable misère

5. enfin enfin presque le métro transglobal et creuse et fore et perce et sape une Joconde de profil on dirait ma copine Alice un rat dans le moteur avec ses airs de ballerine c’est une grosse basse qui avance sous le crâne passe-moi la clé et le mambo encore et encore ta musique de froussard et chante avec les sept nains de la mine oh joie du travail

6. c’est piscine on est tous là avec nos gueules de déterrés Alice William Franck Yma Sumac attention sol glissant ne pas courir manqué l’éclipse qu’avons nous appris de notre roman d’aventures technicolor akétibotiptipbombodirabambum maintenant toute l’essence dans le sang et la sagesse et la trahison des images dans des vapeurs de fuel non à la torpeur et à la mort oui à la couleur

Extrait de la série Drones, Juillet 2018.

First burning attraction

intérieur nuit de l’hôpital lumière clignotante du néon - .S.O.R.T.I.E. -  je compte les cliquetis de l’ampoule couché 80 bpm c’est l’issue de secours mon lit et son alèse de plastique légère moiteur du corps qui colle aux draps quelque chose sort du noir c’est ma dernière photographie pâle mon corps sur le lit blanc des siècles de surexposition très loin une petite sonnerie - comme une alarme - depuis un très profond sommeil et une note tenue - presque une voix - une lanterne rouge flotte dans l’air noir - suspendue et en mouvement à peine - va et vient de la couleur sur la rétine quelqu’un frappe à la porte mais loin les bruits du monde comme tamisés  – peu à peu - d’autres corolles rouges sortent du noir et avancent sur le chemin je les vois depuis mon lit mais ce chemin n’existe pas dans ma chambre ce sont des enfants - des fillettes - les coups sur la vitre - la porte – insistent de la vaisselle brisée et fourchettes et couteaux et cuillères qui tombent sur le sol de carrelage - cascade de métal - un homme me parle à l’oreille c’est une plainte il est si loin - comme un astronaute - dans la nuit du ciel les fillettes avancent encore toutes blanches et sans visage - juste un ovale plus sombre - les lanternes à la main un champ de coquelicots en mouvement dans la nuit une marche - si lente - si silencieuse - j’entends le réfectoire – au rez-de-chaussée - qui entrechoque – brise - un torrent de couverts en inox l’autre me parle encore c’est – à peine - un message de Jim Lowell je n’entends que sa peur qui grince et racle comme un vaisseau à la dérive dans les galaxies 160 bpm plus de vingt lanternes rouges maintenant je n’arrive pas à faire le point un grand flou sonore une masse informe de respirations et les images mobiles avancent les fantômes d’enfants et deux

sur le bord grimpés

sur un mur

sous le poteau télégraphique

deux ombres qui me désignent du doigt

halos écarlates progressent depuis le fond du noir les petites princesses-sorcières s’approchent du lit lanternes à la main dans ma tête je clignote maintenant et peu à peu effrité mon corps de sable grain à grain se défait une absolue sécheresse - un désert sur le lit - Jim à l’intérieur de mon oreille - une plainte - on dirait qu’il pleure la note ne faiblit pas et tourne et ronfle et gonfle et envahit l’image une première attraction brûlante c’est un cortège funèbre qui passe à côté de moi c’est une roue qui frotte glisse le long du lit fillettes sans regard - le vent dans leurs cheveux - le vent dans ma chambre de malade très en-dessous - sous l’hôpital - sous les sous-sols - la note vibre et circulaire c’est le son des guirlandes rouges - le son d’Apollo - qui dérive et flotte mon lit sur les épaules des petites mortes c’est un cri qui ne peut pas - inarticulation de la douleur -  leurs pieds ne touchent pas le sol - ont-elles des pieds - je ne peux pas aller plus loin reste une note qui s’éteint dans le brasier des sons

Extrait de la série Drones.

Béatrice Douvre a traversé le ciel de la poésie comme une comète de feu et nous en sommes toujours éblouis. En 2000, les éditions Voix d’encre avaient publié la quasi-totalité de ses poèmes, avec une préface de Philippe Jaccottet.

Une  extraordinaire crucifixion s’impose d’emblée : pureté et sensualité, « folie » et lucidité aiguë, affections et sexualité troubles…  Mais surtout, sur ce visage dont la photographie ouvre le volume, on voit la braise le consumant, le regard déjà parti vers un autre ciel, la maladie opérant ses ravages :

Je suis l’anorexique aux lèvres refusées, dans le miroir et la balance, l’enfer glacé des sables. Je me suis retournée sur mon désir, j’y ai vu un désert épineux, un dieu mort parmi les ronces. Rien n’éclairait, que la noire lune sur une enfance immatérielle. Mais les chevaux trébuchaient dans les neiges roses de l’aurore, le corps se donnait aux équilibres fulgurants, aux danses, aux rythmes désenchantés.

L’enfance est toujours là, où tout s’est semé, creusé déjà en abîmes, au contact des chevaux, dont « le pas noir » martèle le désir. 

     Je me rappelle mon enfance auprès des chevaux bruns qu’on entraînait debout sur les selles humides.

Et déjà, la menace avançait ses griffes, la « passante du péril », comme elle se nomme, faisait face au plus tragique, à la mort prochaine, enfermée à la fin dans un amour impossible pour un homme se dérobant sans cesse, la refusant pour courir auprès des garçons :

J’ai adoré ma sépulture, je l’ai creusée dans la terre meuble et verbeuse. J’ai suicidé ma spiritualité en m’alitant sur des lits blancs froissés, j’ai foré mon enfance, y dégageant une mémoire perdue.

Quelles plaintes amoureuses peuvent-elles être plus splendides et plus déchirantes que les siennes ? 

Je pars aux pays de neige, fendre le froid qui me maintient. Mes seins de glace que rien ne réchauffe, mes cuisses fermées aux dents de l’amour, je me vêts pour le séduire, il me regarde comme une statue pure du péché de chair, pure de non-vouloir.

Et quand le sacrifice se fait total, alors les phrases se bousculent et nous bouleversent par leur poids de chair, de souffle et de sang :

Il m’embrasse, sa chaude langue me fait jaillir de mon néant, je suis à la vraie vie, vraie vivante. Mon écriture se desserre, exalte les matinaux et poursuit l’invisible à ses côtés. Ahmed, ton ami te préfère, il dort sur ton torse froid, il a ta langue et ton sexe, moi j’ai la tendresse amoureuse. Socle splendide où déposer sa virginité, dieux assis qui tournoient dans l’air printanier, tenant des saphirs dans leurs mains pour tout regard.

Les 37 poèmes en prose qui suivent ce journal disent la même soif, le même ennui de vivre, le même « vide exténué » de l’âme. Les phrases sont seulement plus vibrantes encore, d’une dureté de diamant, coupante et scintillante, animées de souffles d’une fraîcheur inouïe, entre visions d’extase et râles d’agonie.

Les 12 derniers poèmes, de juillet 1994, font entrer plus de vides, font entendre une voix plus défaillante, apercevoir d’ultimes blessures. On les lira comme un adieu, où le poète semble déjà détaché de cette argile humaine où ses larmes ont tant coulé, déjà rentré dans le ciel d’où cet ange étrange, « un charbon sur la bouche », était descendu, un jour d’avril, parmi nous : 

                                Tu gis sur le chemin trempé

                                Et de pleurs tu défailles

 

                                Maintenant brille d’obscures larmes

                               Tu acceptes la peur immaculée de vivre

 

Introduction et traduction par Miguel Ángel Real

Mario Pérez Antolín est l'un des plus importants auteurs espagnols d'aphorismes. Ses livres ont reçu les éloges de penseurs éminents tels qu'Eugenio Trías, Victoria Camps, Joan Subirats ou Vicente Verdú, et sont devenus une lecture de référence pour ceux qui aiment la fusion entre bonne littérature et littérature dissidente. Sa poésie,  « déguisée en philosophie » selon Carlos Aganzo, se caractérise par la force expressive des images et la profondeur réflexive des idées, créant ainsi un style novateur très apprécié par la critique spécialisée en Espagne et à l'étranger.

Pour Aitor Francos, Pérez Antolín a su développer  sa pensée entre l'intuition et la rationnalité, entre la surprise et l'exercice analytique.

Dans une recherche humaniste qui refute tout nihilisme, il sait se remettre en question en permanence pour chercher continuellement la vérité, ou plutôt, « l'incrédulité interrogative », seule façon d'échapper aux dogmatismes qui ont tendance à occuper l'espace intellectuel actuel. Ses livres, dans lesquels on trouve aussi des micro-récits et des courts poèmes, se révèlent très accessibles car ils sont rédigés dans l'exigence d'un langage clair, gage de précision et de pouvoir évocateur.

Pérez Antolín, justement, explique qu'un bon aphorisme « doit avoir la force émotive du meilleur poème et la profondeur réflexive du meilleur essai, et tout cela avec une précision éblouissante. Rien que cela. » Il s'agit d'un genre qui trouve sa place « entre la'intuition et la rationnalité, entre la passion et l'analyse, entre l'éthique et l'esthétique ».

C'est avec un immense plaisir que nous vous proposons, en exclusivité, ces quelques aphorismes inédits, appartenant à son projet Contrariedades.

****

****

****

****

****

****

****

****

****

****

Souvent on se demande d’où naît le poème, d’où émerge la poésie. Par quelle magie, les mots se regroupent-ils et constituent-ils une entité attrayante ou envoûtante ?

Comment ? L’opuscule propose tout en douceur la lecture d’un poème écrit par des contemporains, puis invite jeunes et  moins jeunes (élève, membre d’un atelier d’écriture, etc.) à passer à l’acte poétique, à oser…. Ainsi des poèmes fraternels et variés fleurent bon le terroir  avec des moutons audacieux (Kévin Broda), des ponts relieurs (Jacques Jouet) ou traducteurs (Jacques Ferlay), des portes toujours ouvertes (Danièle Helme) ou en train de l’être (Simon Martin), des chemins de terre ou de mer (Bernard Grasset). Un haïku de Patrick Joquel fait office d’édito : « Au milieu du pont / hommage aux dompteurs du vide / et suivre sa route. » La photo d’un cairn de Laurent Del Fabbro illustre en pierres le pouvoir de la création.

Sous les poèmes, une proposition pédagogique spécifique (en encadré) incite le participant à regarder « de l’autre côté de la fenêtre » (monde réel), à consulter des œuvres picturales comme Hiroshige ou écouter Bach via Rostropovich (monde de l’art), à passer à l’acte (prendre des photos de portes ou faire une exposition) et même à philosopher (sur le temps ou le présent écologique). Les sites des auteurs permettent même au novice d’entrer en contact avec les créateurs de futurs « cairns »..

 Le contexte d’écriture n’est pas précisé, tout simplement parce que la poésie est partout n’importe où. Il suffit d’ouvrir les yeux du corps et de l’âme.

Note

* Cairn : tumulus ou amas artificiel de pierres destiné à marquer un lieu.

Nymphose

Avouer les vagues
Comme la flaque chuchote
Le bruit de la pluie

Les alcalis sombres
Épousent les feuilles mortes
L’humus est une mémoire

Et qu’il est bon de vibrer
Là où la feuille bruit
Pareil au chant de l’oiseau

Dans la brasse du vent
Sifflant soufflant la plume
L’épistolière de l’âme

Je suis une bactérie dans l’œil de l’épicycle
L’origine de la vie, la source et puis le cycle
Et je retourne à la terre, ultime métamorphose
Je fais le chemin du voyage, des réminiscences, du souvenir

Je me souviens chrysalide traversant la nymphose
Dans les veines de l’arbre j’entends le cœur de la forêt
Je me revois papillon aux ailes chiffonnées
Je sais l’air et la terre j’en connais les secrets
Je me rappelle imago, baignant dans l’atmosphère et l’ivresse de l’argon

De cendres et de poussières
Enfin je suis la terre
Fossile dessin de pierre gravé
Roche de calcaire

Je me souviens chrysalide traversant la nymphose
Lovée dans la sève de l’arbre j’entends le cœur de la forêt
Je me revois papillon, dernière métamorphose
Mes ailes chiffonnées, je vais me déployer
Je me rappelle imago, battant dans l’atmosphère et l’ivresse de l’argon

Cendre, cristaux de glace, oxygène, fines poussières
Ma Terre mon élément ma place, l’Air mon atmosphère !

Je me souviens chrysalide, je suis le cœur de la forêt
Je me revois papillon, mes ailes déployées
Je suis la Terre et son secret
Je me rappelle imago, baignant dans l’atmosphère et l’ivresse de l’argon

Je me souviens chrysalide
Exuvie et nymphose

Je me revois papillon
Je me métamorphose

Je me rappelle imago
Ivresse de l’argon

Mémoire de cendre
Empire de poussière

Rêve sans matière
Je retourne à la terre

Cent slams en tête

J’ai des slams plein la tête à pourfendre du poète
Ça joue du tambour et de la trompette, je feins la fuite, mais en fait
Je peux pousser la chansonnette et t’en chanter à tue-tête
Car j’ai cent slams plein la tête à pourfendre du poète

J’ai des oiseaux sous ma casquette enfermés dans une cache secrète
Que tu ne vois mais dans ma tête ça tourne ça chante et puis ça pète !
Des larmes aussi dans les mirettes, parfois je mets trois graines dans une assiette
Je protège mes rêves dans des cachettes juste à côté d’une brunette

Celle-ci d’ailleurs, mais quelle nymphette ! Elle en connaît des pirouettes !
Fesses de déesse et yeux noisette, belle petite fleur, ma pâquerette
Cela n’est pas des sornettes, range-la ta mine tristounette
Faut-il encore que je répète que j’ai cent slams plein la tête ?

Au cou j’accroche des amulettes, la nuit je prie mes statuettes
C’est de la magie noire aux aiguillettes à faire pleurer les malhonnêtes
Mais je suis malade et j’interprète le petit mot le moindre geste
À faire partir les amourettes, ça tourne tellement dans ma grosse tête

Que je me demande qui est le poète que je veux pourfendre… C’est moi en fait !
Vas-y, fais sonner la trompette, je me suis trouvé c’est moi l’arpette
Sans balais sans pelle mais une baguette, ce sont mes rêves que j’époussette
Sans artifice et sans fumette pour une vision beaucoup plus nette

Et vous, vous parlez tant mais qui vous êtes ? Vous prenez-vous pour des prophètes ?
À me lorgner dans la lunette vous ne décochez que des fléchettes
Donc j’ai une pomme sur la tête, vas-y prends-la ton arbalète
Fais attention dans la tempête, ne te loupe pas que ça en jette

Que tu sois le roi de la planète, que tu me voles la vedette
Moi je m’en fous, j’ai cent slams dans la tête à pourfendre du poète
Mais détends-toi et fais risette, je ne suis pas le roi de la gâchette
Il y a mille bonheurs et cent mille recettes dans ce petit monde où on furète

Puis je t’ai oublié depuis belle lurette, j’ai mon bonheur dans ma pochette
Je ne crie pas l’amour à la sauvette mais si tu n’as pas compris je le décrète
Une dernière fois : je suis en quête avec cent slams plein la tête
Jette-moi la haine aux oubliettes, chantons l’amour pas les paillettes

Laisse-moi tomber ta clarinette tes idées fixes tes étiquettes
Ce ne sont que des réglettes destinées à te mettre perpette
J’avance ici à l’aveuglette, une vision folle dans la serviette
Avec cent slams dans la tête, amour, c’est tout ce que je souhaite !

La mode des rencontres

Les rencontres brodées du hasard, au gré des canevas d’errance
Ça nous aiguille tôt ou tard dans le chas d’un bonheur immense
Cela agite le foulard en soie, parfois sur le quai d’une gare
On se départ de l’accessoire, en réseau ou pourquoi pas dans un bar

Où s’assaille le comptoir des dentelles, de la geste des couturiers
Ça raille en rêvant d’arcs-en-ciel, c’est la valse des cœurs brisés
L’union de fragrances de sourires, gravitent autour des turpitudes
La lance de l’ivresse et des rires empale les pourpres solitudes

Voilure du prêt à consommer ou confectionné sur la durée
Piqûre au fil suave et doré, le verbe qui suture en surjet
Haute couture de l’élégance et parfois du prêt-à-porter
Les rencontres sont une chance mais quelquefois faut s’en défiler

Parce que quelquefois le bonheur immense, eh bien ça peut vite se déchirer
Il faut prendre garde à la chance qui pourrait bien vite embrocher
Le cœur et laisser la raison émiettée, patron décousu
Et pourrait aussi faire chanter à la gloire du « non, non jamais plus ! »

Cette fois c’est qu’on n’aurait pas eu de pot ou qu’on n’a pas bien essayé
On se retrouve dans un paréo qui nous va beaucoup trop serré
On essaye de coudre un bouton puis une fermeture éclair
Mais d’histoire n’avait que le nom et la doublure d’un éclair

Le bouton pète, la fermeture se grippe, on revoit notre savoir-faire
Découd la couture on traîne aux fripes la mélancolie à l’envers
On finit par vendre le fil d’or, aussi notre machine à coudre
Jurons sur la vie et la mort, on envoie l’amour se faire dissoudre

On peut alors se faufiler, après de longues heures en guenilles
Dans la collection lingerie, ici c’est l’histoire qui se déshabille
Celle-là où règne le passepoil, où la reliure peut s’enfuir
Ça rafistole sans grand style mais au moins ça ne brûle pas le cuir

Plus rarement il y a la grande maison, du sur-mesure pour âmes sœurs
Ceux-là s’habillent de grandes créations et deviennent leurs propres tailleurs
Tunique en soie estampillée de la griffe mannequin de la durée
C’est la mercerie des aimés, ils en font un métier à tisser

Ils peuvent être un peu énervants pour qui est seul dans sa jupe
C’est vrai que la peau sans collants, en hiver c’est un peu abrupt
Mais au fond on les aime, même si on leur taille un costume
Car si des rencontres, on a le rhume, on peut en faire couler la plume

choisis et traduits par Marilyne Bertoncini