Aura papillon

∗∗

Autant que le grain

∗∗

∗∗

et

∗∗

∗∗

∗∗

∗∗

∗∗

∗∗

∗∗

∗∗

∗∗

∗∗

∗∗

Appelle, appelle à nouveau pour voir où nous sommes,
somme de deux seuls ou bien écho, miettes infinies voilà,
épice au vent, foule muscade si bonne qu'elle relève le goût
tandis que dans nos bouches roule le bois rond avant d'avoir 
été moulu : la parole, enfin. À nous deux resserrés jeunes
comme on chuchote son heur, on trouve sous l'écorce des
mots et cris le rouge vif d'au moins deux grains de grenade.

∗∗

Ea, ea (1), traineaux, neige et chiens noirs. Qui arrive,
haletant, au territoire dont l'horizon arrête l'iconnu ? Cours
chercher qui manque, avant que la vapeur du souffle
disparaisse. On trépigne pour l'égaré, l'impatience le
ranime, il revient, le voici. Le blanc respire bientôt, il aura à
cœur de raconter un temps les traces bleues sous les
glapissements suspendus. Ea, ea, chiens, neige, labours.

∗∗

Bien trop timide, le cours des choses, sous la mousse verte
des bords de la géographie intime, ruisseau. Avec la rivière,
une peine rassérénée lave le granite et l'apprivoise. Écueil
de noble matière et toi, marin d'eau douce. Le cours
toujours entraîne, dessine un bras de mer lointaine qui
viendrait serrer. Joie fluviale, aux mailles ramendées de la
seine demi-poisson d'argent ; huppée l'aigrette s'échappe.

∗∗

Parti de chez Chapelard & Fils, l'étiquette de nylon, moins
qu'une illusion, l'indique, Impasse 100, traversant l'avenue
avec ton cœur proche, entourant ton cou lui-même animé
par ce rythme identique, je fais les cent pas et quelques 
en ta compagnie, perce la maille chagrine, fibre à rompre :
je suis l'écharpe fabriquée par des mains séculaires ainsi
qu'il est dit, maille à l'envers, à cet endroit maille à partir.

∗∗

Ma noire nourrice a le corps couvert de plis de sagesse,
elle voue à ses Saints le chant du lait d'où naissent
promesses et retour. Une fois franchi le seuil de son
sourire, la chambre unique d'une seule fenêtre fixe le bol
de terre où trempent les lèvres du vieil enfant. Et le cuivre
solaire, roulant sur les vieilles terrasses de béton désarmé,
regrette un or convoité dans la mine profonde à ciel ouvert.

Mourir est un pays que tu aimais.
Yves Bonnefoy

Tu trafiques avec des noms,

les pactes et les ombres

couds et découds

                l'anatomie fragile

maquilles la voix et l'accent,

incarnes le repos et la rafale

laves la désolation prédestinée

et  l'habilles de joie

qui erre dans la nuit,

tu diminues le sommeil jusqu'à l'éveil,

unis la brume et la lumière

dans la communion d'un ciel de plomb,

humidifies la peau

pour masquer les symptômes de la sécheresse,

tu congèles et fais bouillir le coeur

selon le climat que tu veut posséder.

Tu pervertis la dureté

  jusqu'à la blessure

                          tendre

qui ouvre ta main.

Transfigurer

c'est un pays que tu aimes.

∗∗

Les traits pressentis

Tous les visages sont perdus

  dans le voyage,

la mémoire affamée

  aspire à les retenir

mais les traces

et les signes

sont dilués dans la marée

de  l'incertitude.

Au milieu de la foule

fleurit comme un coup

un aspect unique

                   inconnu

qui devient puissant

et ça te dérange

jusqu'à être percé

pour le bonheur fulminant

 qui crie:

 la recherche est terminée.

  Le visage aimé

rassemble

tous le traits pressentis.

∗∗

Tu aimais transfigurer.

tu étais la pluie qui a précédé la semaille

la dévastation qui a miné les récoltes.

un corps fleuve, un grondement de sève et de lumières

 un cadavre enraciné dans la terre noire

 le feu agité dans la paume de mes mains

 la virulence hivernale qui m'a abrité quelques nuits

tu n'avais pas de nom, ou de sol

ni état terrestre.

Tu étais

 un coup de pinceau né d'un autre,

tu n'as aimé que transfigurer.

∗∗

L'autre moitié des flammes.

Tu rêves d'extraire

rien de plus

que la chaleur de la combustion

et aspires à conserver

uniquement

la brûlure embellie

qui  fait plaisir à l'oeil.

Tu ne voulais pas pas posséder

l'autre moitié des flammes.

Tu  fuis du feu total

qui dévaste et transforme

tout mouvement en pierre moulue

tout l'amour en amnésie

tout coeur

                 en cendres.

∗∗

Ce qui ne t'a pas percé.

Tu cherches en moi ce qui n'a pas été annoncé

 et ton oeil exhale une prière circulaire.

  Le brouillard persistant ce qui ne t'a pas percé

                             corrompre ton certitude.

Tu cherches en moi ce qui blesse.

un trait fauve

l'incommunicable, qui subsiste

                                         anesthésié

pour la belle enveloppe et les étoiles plastiques.

Tu  cherches l'anti-matière palpitante

                                     insaisissable,

 et en sueur

 secoué par le chaos

  te rendes

 à celui qui n'a pas de nom.

   Cinq roses sur le sommeil de l’enfant, les jeux sont de pierres rondes et la patience de l’écolier cligne des yeux. Le sol est si dur que la bêche se résigne à brûler son manche, le soleil mourra bâillonné.

  Silex, le sang est d’améthyste, le feuillage y plonge ses racines, la terre est rouge, le noir s’en est allé.

   Le froid se repose dans la chambre, c’est un fer qui attaque le mur, le lézarde, le sépare de ses chairs. La chambre est un territoire tenu au secret, une guerre entre chiens et loups.

   Au dehors un feu de grives crépite dans le ciel, les grands chênes de la nuit descendent des collines, l’enfant écoute la rêverie des étoiles, les pléiades données à l’invisible. Lanières aux poignets, un diable disperse l’incendie, c’est l’approche du canal, la roselière frissonne et murmure une mémoire amoureuse, la route blanche est tracée.

LE  JAUNE  INTRANQUILLE

   Le jaune intranquille monte de la terre dans un silence de ciel bouleversé comme abusé par l’ombre sans fin des grands cyprès. Le jour s’est replié à l’intérieur des murailles, l’inquiétude se porte sur la nuit qui ne vient pas.

   La Cité bleue et sa légende parcourent les siècles comme on parcourt une allée d’ormes virides. Le chemin au bord de la rivière, la rivière au bord du chemin, deux miroirs d’éclipse et de mort, les pensées s’envolent et retombent, au-dehors le jaune est intranquille.

   Le pays est un séjour, l’oreille est coupée, les oiseaux bourdonnent, ce sont des champs, des fleurs, un berceau de campaniles à l’heure où le cœur s’arrête, brutal, infini, le jaune est intranquille.

   Un piano dans un nuage, ils descendent le fleuve pour l’azur et l’effroi, à l’oblique sur ce vertigineux dénouement, les feuilles sont d’automne.

   Des tables d’allégeance, femmes merveilleuses du piémont, un châle blanc sur le vert de l’aubépine, une tristesse écoutée, lourdes portes refermées, une clé sous la pierre, le jaune est intranquille.

NOIR  D’INOUÏS

   Un regard bien trop sombre comme tous les regards qui osent le blanc de Gethsémani. Des épopées en cordage de vent cinglent pour des futurs boursouflés. C’est le cœur du dénombrement, l’affûtage du marteau-priseur, ce sont des robes que tu portais avant l’épiphanie du monde, les clartés, les forêts, ce que l’oiseau voit et ennuage sans se parer d’ordre et de sainteté. Flammes tournées à la droite de l’homme, vase dans le recueillement du feu, la supplique mélange les poisons, pièces frappées d’or et de fer. Troc patiemment épris des colisées du ciel comme avant le retour des guerriers, le retour d’un bois précieux sur l’écorce du cerisier. Je pense à ta souffrance heureuse, aux longues tiges qui enserrent le lierre, l’instant d’éternité  coulé dans la pierre. Rouge sommeillant à l’encre du livre, ce peuple trésor longeant la rive sans rivage, sous le préau la trace noire, le pas sifflant de l’enfant né. C’est une blessure que l’épervier a oubliée dans la capitale de la chute. Il est temps de se toucher les tempes, le cuir émousse la lame du couteau, le clou dans la main est un clou de ferrure, fermez les portes puisque l’habitude regimbe à s’émouvoir ! Le lit du mort s’avance dans la mer, tous ses regrets font naufrage. J’ai dans la bouche une salive d’ambroisie.

PLI  DES  SERINGAS  VERTS

   Ce pli de lumière et ces seringas verts absents de toutes éclosions, demain l’ébruitement de la cordelette d’or, les épices reconnues dans la fente des maisons, le regard et sa transparence d’eau vive qui s’éloignent d’une obscurité de neige, le village est ainsi, au mur d’os ce sang qui se passionne pour les trous du labyrinthe murés. Le faste peuplé d’insectes, de multiples taches de couleur, le noir odorant des mains meurtrières, sous l’assiette le soleil y dépose sa mémoire, ce lourd fardeau de partance, cet embrasement criard avec l’ivoire du langage appris sur le versant des ronces. Crête de l’oiseau sur la plaie de l’arbre, le bouleau vieillit sous une croûte noire, un déchirement d’étoffes blanches où se penchent les étoiles curieuses, les longues fileuses de vie. Mais l’enfance et ce pli de lumière, ce nœud qui se hasarde à dénouer le cœur et l’épaule, cette trace toujours prête à démentir le crime, la chambre obscure et l’obscur de la chambre, ces attablés que le rêve bâillonne de somnolence, l’étoile arrêtée dans son cycle d’explosions, la vitesse pour parcourir deux vies en une seule mort, ces seringas verts absents de toutes éclosions. Un parfum.

DE  DIRE  LE  VISAGE

  Des tristesses dans la césure des mots, ce qui appartient au temps danse sur des lambeaux de fleurs, aurore de l’entre-deux c’est patience de dire le visage clair des combes, ce mal qui sans initiale et d’une tête d’épingle parcourt le tracé de l’univers.

   Ciel jusqu’aux carreaux de la chambre, le lit du jour perdure pendant la nuit, le plus surprenant lorsque s’arriment les cordes sur les pontons sifflants, la lourde porte ne se referme pas et laisse l’eau monter à l’essor.

   Les fontaines sont les années qui t’obsèdent, celles qui lissent le temps sur le commun des pierres. Commencent le piège des yeux, la moiteur des corps sous les blés qui se penchent, le déplié de l’aurore, la lampe irréprochable qui s’enfonce dans la terre, l’adieu qui ne s’éloigne que d’un pas, l’écharpe se dénouant de l’aile des oiseaux.

Marilyne Bertoncini, XXL… S, éditions L’Atelier du Grand Tétras, mars 2022, 56 pages, 12 euros