Une forêt de hasards

Une forêt de hasards est un livre expéri­men­tal, « un livre d’expériences », comme le dit Patrick Dubost. Il est avant tout le fruit d’une con­ver­sa­tion poé­tique entre le poète et les vis­ages dess­inés au fusain par le pein­tre lyon­nais Jean Philippe Aubanel. 

Les vis­ages, explique Patrick Dubost, « déclenchent un mécan­isme de paroles dans ma tête, je les entends par­ler, je les vois vivre comme des mar­i­on­nettes ». C’est en elles que se sculptent les poèmes : « je trou­vais agréable de mod­el­er ain­si le texte, comme si on mod­e­lait une pâte, d’un com­mun accord avec Jean-Philippe Aubanel et avec la com­plic­ité du typographe, Alain Paccoud. 

Dans ce paysage de fig­ures et de toute une pro­fu­sion de créa­tures et d’animaux, on pour­rait se croire dans l’ombre secrète d’une forêt, peut-être dans l’intimité d’une pen­sée dont les con­tours sont si doux si/tendres que même les coqs/les lap­ins, les orig­naux n’avaient/aucunement, non aucune­ment l’idée/de creuser un peu sous la surface.

Et nous voilà livrés à l’étrangeté des vis­ages. Un face à face trou­blant lorsque le regard se dédou­ble dans une ten­ta­tive vision­naire :  deux yeux dis­so­ciés selon un plan/vertical jus­ti­fi­ant le troisième œil : il/ne se voit que de l’intérieur & ne voit/que ce que les deux autres ne voient/pas : il va chercher au fond sous/l’image. C’est d’ici, de dessous les images que remon­tent la puis­sance de ques­tions qui hantent le poète : Est-ce que le/monde en dedans repro­duit le monde au/dehors ? … tous ces/mondes sont-ils dis­tincts ?/…celui qui m’habite qui/est-il, où se niche-t-il /de quel bois est-il fait ? qui/regarde par ses yeux ? qui se cache là tout au fond (et) reçoit/la lumière ? . 

Les ques­tions se bous­cu­lent sans inter­rup­tion dans le chevauche­ment des regards : ça /court partout/ça file au-devant des/yeux. Les yeux, tout/entier gravés sur le/dehors/, absorbent dans leur trou le réel, cherchent le monde, désavouent leur symétrie, pour voir dans les angles, der­rière, ailleurs. Des créa­tures par­a­sites flot­tent, se mêlent aux lignes de dis­tor­sions des images et ren­versent leurs expressions.

Les regards s’effacent der­rière les arbres qui poussent dans les orbites, se voilent de touts petits gri­bouil­lis qui s’achèvent en écri­t­ure ani­males : d’impassibles poneys, des têtes d’oiseaux, vau­tour ou corneille au bec fin et coupant. Qui sommes-nous à tant aimer dis­paraître ?  Demande le poète.

C’est une jolie pagaille, écrit-il :  un désor­dre dans le sys­tème des per­cep­tions : « nos ani­maux nos mots/nos con­struc­tions mentales/nous dépassent. Aspirés par un néant irré­sistible, les textes se resser­rent con­tre les images, se col­lent à elles, jusqu’à la dilu­tion du lan­gage, lorsque l’œil s’éloigne hors/du livre & se perd dans une parole hors temps/…pour ne plus rien avoir à for­muler sinon une petite fin des temps. 

L’auteur et l’artiste nous invi­tent ain­si à tra­vers­er des « enc­los approx­i­mat­ifs, des ter­ri­toires non bornés » ouverts et inac­ces­si­bles, indé­cis autant que déter­minés. Ils nous emmè­nent dans les « milliers/de réc­its menés à la chaleur d’un feu :/tremblent en con­tinu à l’envers/des pupilles & ne s’éteignent/que la mort venue : cela/perdure & s’entend/doucement : cela/n’a d’autre souci/que d’éclairer le monde. Cela n’a d’autres objec­tifs que de laiss­er des traces/& pour cela chercher tout/au fond du fond les images qui/parlaient toutes seules ou jouaient une/musique de regards ou pépiements d’oiseaux.
Les vis­ages dis­ent avec douceur l’intolérable efface­ment de l’homme dans la clarté du monde.

Ce livre de paroles et de regards est mag­nifique. Nous l’avons lu comme un tableau de songes, comme le débor­de­ment d’un chant qui brasse en dedans, qui ne cesse de chavir­er, de per­dre le fil lorsque les nom­bres ne riment à rien.  Pour­tant ce chant est celui de la promesse quand tout ani­mal en/inclut mille autre & quand/tout regard est le sujet d’un/regard plus pro­fond.  Un livre méthodique de mou­ve­ments hasardeux qui ond­u­lent entre les paroles et les regards poignants de ces vis­ages qui ne nous quit­tent jamais.