On con­nais­sait cet auteur ver­sé dans le polar aux braque­urs loosers (Soleil Noir), aux cam­bri­oleurs décou­vreurs de macch­a­bée (Les brouil­lards de la Butte) ou aux rôdeurs du Boule­vard des Bran­ques.

Sur la cou­ver­ture, les illus­tra­tions de cou­ple au tracé argen­tique de Michel Jul­liard (marin en goguette, accordéon­iste à béret, femmes en robe sim­ple avec  mégot au bec) s’intègre à cette tristesse du recueil dédié par l’auteur à son « étoile » Christiane.

Ce « poète-poète » se mue et s’invente en por­teur d’irréel : « Les poètes maquil­lent la vérité, sans même s’en ren­dre compte.  C’est leur plus grand défaut. » Oserai-je avouer que c‘est, pour moi, lec­trice, leur plus belle qual­ité ! Au demeu­rant, Pécherot estime que « la lec­ture est un voy­age » : elle l’est autant pour lui en tant que lecteur de Jacques Prévert que pour la lec­trice par­ti­c­ulière de ce lecteur là (à savoir moi). Quel voy­age, donc ? Quel irréel ? Voilà qui nous ren­voie à Pes­soa : « Fein­dre est le pro­pre du poète/Il feint si complètement/ qu’il en arrive à fein­dre qu’est douleur/la douleur qu’il ressent vraiment».