Quand s’in­finit la vague
répétée dans l’image
de son mou­ve­ment surpris
le regard ral­lie ses semblables
sur la crête
et les mots à l’aveugle
sur­v­o­lent le sens
dépouil­lé de la mer

Ils errent dans l’oubli
des pays intérieurs de l’écume

Ce n’est ni la nuit
ni le jour
mais leur écart de givre
une lame invisible
insomniaque
guet­tant l’instant
d’une pure envolée
sous l’orage
et cou­vre sans las la plainte
de l’espace

vois l’ar­bre à son faîte
ll discerne
la clairière

Vois l’abeille
Ivre de parfum
elle séduit
la fleur hésitante

N’a­ban­donne plus la langue
sur l’épave
de ton nuage

Sous aucun mirage
ne dérobe les sables
à leur château

∗∗∗

Les Naufragés

Ils sont mille
et huit cents
par­tis de loin
sur des bar­ques pourries
pour un loin­tain plus inhumain
que la mis­ère qui les poursuit

Ils sont mille
et huit cents
ce jour
à ne plus respir­er l’air du large
ni enten­dre ce qui des abîmes
les attend tous ensemble

Ils sont mille
et huit cents
abreuvant de leur rêve
l’in­dif­férence de l’autre monde
qui s’étend invisible
à leur espoir

Ils sont mille
et huit cents
martelés par la soif
sur les miroirs brûlants
dont les flots accompagnent
leur danse à corps et cris

Ils sont mille
et huit cents
à scruter au-delà
l’hori­zon qui les cache
à ce côté pour eux perdu
con­sen­tant à la fatalité

Ils sont mille
et huit cents
peu à peu
peur à peur sans demain
leurs paumes serrées 
con­tre la nuit qui s’offre
intense et éternelle

Ils sont mille
et huit cents
ni les mêmes ni autres
qu’ils voulaient devenir
une ombre dessine
en-deçà de leurs barques
leur âme ven­due aux requins

Ils sont mille
et huit cents
détaché déchirés
largués en pages du naufrage
qu’écrivent à l’infini
nos rivages protégés

Ils sont mille
et huit cents
con­fon­dus sur la mer-encre
mur­mu­rant entre midi minuit
l’adieu des humbles
qui per­dent en silence
la nudité de leur espoir

Ils étaient mille
et huit cents
com­bi­en seront demain après demain
dont leur mort arrime nos lits
bat nos lèvres muettes
défient les mots
accou­rus de l’amour

Ils sont par milliers
anonymes, interdits
sur la grève 
relégués à l’écume
puis hap­pés par les fonds
où tri­om­phe leur supplice
entre hélices de tankers
et de bâteau-plaisance

Leur fin dernière n’an­nonce plus
ses chiffres d’infortune
elle suit la bourse des pertes
et prof­it de nos passeurs de calme
siégeant par­mi les dieux nouveaux
qui les broient en toutes nos certitudes

Nous voici parvenus 
au moment extrême
de vos lam­beaux de ciels
dis­per­sés par les vents prédateurs

Quel oiseau de ses ailes translucides
réfléchi­ra les ombres
de vos mers d’embarque?

Quel hori­zon sous vos doigts tendus
trace encore vos exils
attache sur nos cils
vos mémoires
du grand large souffert !

Quelle de nos mémoires
devant vos clairs perpétuels
d’autres mondes
saura don­ner vos noms
de vivre aux mers étrangères !

Dit de l’aimer

Au sur­gir du désir
tes courbes d’absolu
où j’abor­de de mal-monde
nos temps d’innocence
croy­ant en l’horizon
de rêves qui ne men­ti­raient pas…

Au sur­gir de tes détresses
quand la nuit
passe à ton cou
son col­lier de silence
pour adoucir les larmes
de noces qui ne saign­eraient plus…

Que voyons-nous l’inséparable
de toi
de moi
nous con­fi­er ses croquis
aux couleurs de vertiges
pour la mémoire ensemble
d’aimer sans lèvres            au rouge
de quelques brais­es           retournées

L’au­then­tique nuit d’amour
monte à l’abor­dage mystérieux
des grands fonds de confiance
que ne dou­ble sur la vague
aucune ombre de formes

Aucune esquisse
d’au­cune nuit
n’é­claire la chose étreinte
et le dit ne retient
que les plis en mémoire

Je ne crois pas l’amertume
savoir abuser la beauté
pour lui don­ner séjour par­mi les défaits
Je sais le ressen­tir d’infini
con­sol­er le cœur de ses brisures 

Je nous vois plus loin qu’à portée de poème