UN RÊVE ?

Au-dedans de soi
au-dehors de moi
ni ne com­mence ni ne s’achève…

IL N’EST QU’UN RÊVE

Une balle dans la gueule grande ouverte
du rep­tile que rien ne distingue
de la min­ime his­toire de chacun
                                                   arrêté à la béat­i­tude de l’autre…

LE RÊVE D’AIMER ?

A chaque instant il serait fait un pas
                                                        vers le rivage
un pas de dérobade
                             sur le sable endormi
                              sous la diva­ga­tion des vagues

Au pied
           sur la terre
com­mence ma langue que ne des­sine rien
quand je n’aurais été que craie blanche
                                                              échap­pée de la nuit

LE RÊVE !

S’est effacé à mi-chemin d’un autre monde
dis­ant la lune insuff­isante pour le clair d’aimer
où se croisent les voies de dif­férentes couleurs

UN RÊVE A BLANC !…
Cet irrre­gard de l’eau
en proie au silence

Le cerf à ma rencontre

Plus droit encore
et plus que lui
il va
par cette lenteur qui le fait paraître
immobile

De tous côtés qu’on le croit cerné
tou­jours de soi il s’échappe
et nous croyons en nous
                                      être atten­du de lui

Il ne nous leurre pas

Nous ne sommes rien pour lui
qui mérit­erait sa course
pour témoign­er de nous

Il tra­verse la forêt
bénis­sant de ses bois chaque arbre
qui l’aborde en jalousie

Tout tient de tout en lui

les bois dans ses bois
le sur­saut dans le saut
le silence dans la  meute 

la puis­sance dans l’être-là fragile

Le ciel dévolu à son brâme
son regard dans le temps mort du fusil
il dément le final de qui l’obligerait

dis­paraît au couchant
dans son souffle-linceul

Nous nous répandions

sur les murs
en mots à blanc

Ils nous accueil­laient par rafales de braise
sur chaque car­refour d’histoires in-dites
qui ren­ver­saient l’encre
sur nos cahiers d’écolier

Le présent en indivis
avec les jeunes lunes
apprivoi­sait notre impatience
d’amoureux

Nous par­lions d’autres âges
d’éternité rebelle
voguant sur l’éphémère

Nous chan­gions de saison
aux qua­tre coins du ciel

Nous cou­ri­ons de vais­seaux à vaisseaux
vers la mer en détresse

C’était par d’autres temps du monde…
Une planète révélée…

Un chemin secret à chaque pas dépassé…
Une pierre assour­die entre envol et achoppement…
Un voy­age en lieu-dit…

Ce risque du vivant
à tra­vers l’usure des destinées

∗∗∗

Elle

est la nuit

antérieure à une nuit

Elle mur­mure l’engagement

de nos sangs calligraphes

∗∗∗

Le soir descend

bercer le livre vierge des flammes

où page notre enfance des choses

∗∗∗

Le poème dis­pense  son excep­tion

au cri qui le précède

inter­roge ce qu’il eut été

si l’avait emporté le souf­fle sur la flamme

renou­velle son par­fum aux fleurs brisées

Frag­ments, extraits de A con­tre-jour    le jour, à paraître.