« Il y eut un ciel » /…/ « con­tin­uer… » Entre l’ouverture et la fer­me­ture de son recueil, le poète Pierre Dhain­aut retrace « une épreuve lim­ite » qui l’a mené de l’absolue nudité à la ré-appar­te­nance à soi-même et au monde.

Poèmes du souf­fle court, bal­bu­tié (qua­tre vers et peu de mots, cail­loux posés pas à pas), la parole avec « l’embellie de mars » se redresse légère­ment dans la deux­ième suite « Ver­ti­cale d’instants » (six vers au corps frêle qui essaient de tenir debout, le poème devant lui aus­si « tenir bon »). Dès lors chaque détail de la vie minus­cule devient vital : une pie qui sautille, un chat qui dort, un arbre, un lilas, un enfant qui joue, une épaule, il y a « tant de pas­sages » vers l’unité retrou­vée, vers cet « or qui coule » et reviv­i­fie les veines…

Les herbes,
les pierres
les nuages,
un seul
monde
à dire,
en croissance,
en gloire.

Pri­or­ité aux vibra­tions, à la libre réso­nance, les mots font leur retour petit à petit « sans savoir », comme le lilas du print­emps qui par con­ta­gion col­ore la cou­ver­ture du recueil. De la let­tre au mot, du mot à la phrase, le lan­gage patiem­ment se recon­quiert et avec lui le « goût de l’énigme ». Chaque mot est à retrac­er dans ses courbes pre­mières « comme à l’école». Le poète doit tout ré-appren­dre, tout re-car­togra­phi­er pour se sen­tir à nou­veau  inclus dans un « nous » qui le relie au monde.

L’inconnu
commence
où vont les mouettes
à l’intérieur 
des terres.

Dans cette troisième suite « Lex­ique réin­ven­té » (avec retour aux 5 vers), les mots sont vécus comme des par­tic­ules d’énergie vitale, des quan­ta, aurait dit Guille­vic, qui libèrent les « ver­rous », ouvrent le sens vers un hori­zon qui s’agrandit « à perte de vue » jusqu’au ciel, jusqu’à la mer.

Le livre,
la gorge, 
tout se dénoue,
la nuit se charge
du courant d’air.

Liens dénoués, souf­fle plus ample, place à la recon­quête des qua­tre élé­ments : l’eau « à la proue de l’haleine », l’air qui « n’en aura jamais fini », le feu pour « le relais des paroles », la terre tou­jours « de con­nivence » et enfin ce « plus un » annon­cé dans le titre : le poème qui con­jugue à lui seul tous les sens, la poésie demeu­rant ce qu’elle est par essence, un souf­fle en sus­pens, con­di­tion­nelle comme tout arbre con­fié à l’avenir.

Nous pub­lieri­ons un poème
comme on plante un arbre
sur la berge d’un fleuve, nous auri­ons plusieurs vies
pour l’accomplir, touch­er terre
dans l’élan, incar­n­er, rayonner,
continuer…

« Le poème nous met au monde », écrivait Guille­vic, puisse-t-il nous y remet­tre lorsque tout sem­ble per­du. L’écriture de Pierre Dhain­aut, de l’extrême point nu à la pleine trans­parence, rap­porte avec déli­catesse, justesse et pré­ci­sion une expéri­ence fon­da­trice de renais­sance, un pas­sage où la poésie, goutte à goutte décan­tée, se donne aus­si pure que la neige, aus­si frag­ile qu’un rai de lumière, aus­si forte qu’une attente.