Il pleut un ciel en écharpe :

mouise des langues marécageuse ou

fir­ma­ment de com­bat mais

lequel, de multitude

pom­melée mais

dans le piétine­ment d’un ciel

ven­tousé à

la douleur –

Il pleut des infinis

à l’heure

des trombes et des

fris­sons, ô

ada­gio –

∗∗∗

C’est ain­si que je fusionne

avec la laiteuse

incom­plé­tude du jour

avec

un paysage en suspens,

tel nul ori­etiur

dans la bouche

des beautés immobiles,

c’est ain­si que je m’enfonce

avec la blanche et

apathique chan­son

du cyprès, dans

le bouil­lon­nement de personne –

∗∗∗

Dimanche raclé, dimanche

blanchi comme un cerisi­er perdu –

Un pépiement ou plutôt un tou­jours aux abois,

jouxte la non-présence de tout –

Cerisi­er des rêver­ies infirmes, ô

dans la blanche dépos­ses­sion des silences,

je t’enchâsse, je te trou­ve âpre et blanc, je

te mur­mure une quel­conque scintillation,

une quel­conque démesure et

une cloche tinte dans l’à‑peu-près des lointains-

∗∗∗

L’innocence grandit au jour languide

et avril au mer­le estour­bi rêve comme moi

mais je repasse, mais je traînasse

au jardin-Man­del­stam,

au fond du sans-dieu,

au fond d’

un bleu

rever­di par les multiples

dis­til­la­tions, dislocations

de l’âme, dans

chaque atroc­ité –

∗∗∗

Il y a au fond du ciel

une bar­carolle qui somnole

dans sa case­mate de vent, il y a

une présence à l’envers comme

un être ébou­rif­fé d’angoisse,

il y a une ébauche de parler

dans les grenailles d’amour,

quelque part envolées,

quelque part enchemisées

dans l’éternelle incurie, il

y a une brisure, il y a

un poème qui flotte

et qui ravine sur les

mamelles du temps –