Esther Nirina : Rien que Lune

Esther Niri­na : Rien que Lune 

(Œuvres poé­tiques)

(Édi­tions Grand Océan, Saint-Denis de La Réu­nion, 1998)

L’œuvre d’Esther Niri­na, poète mal­gache d’expression française dont les poèmes se trou­vent ici réu­nis en une édi­tion col­lec­tive, se veut l’“His­toire simple/ D’une blessure absolue”, celle de vivre et d’œuvrer dans la déchirure du Monde. “Sitôt né, le mor­tel se trou­ve inscrit dans les inter­valles du Monde, de soi à soi-même, à autrui, aux choses ; et du Monde à soi” (Philippe For­get). L’existence est un per­pétuel tra­vail de remon­tée et/ou de pas­sage du gouf­fre pour celui ou celle qui refuse la dilacéra­tion et l’anéantissement — l’aphasie. La femme assume peut‑être, en tant que telle, en tant que pro­longe­ment incar­né de la Terre matricielle et géni­trice, un risque plus abyssal encore.

Elle ne doit compter que sur son pro­pre “rythme” qui est sa “res­pi­ra­tion” et le bat­te­ment de son cœur, la scan­sion aus­si de la “sim­ple voyelle”, labile mais inde­struc­tible, qui naît de son souf­fle expi­rant puis s’enflant à l’orée de sa bouche. Et tout cela doit porter la voix jusqu’au mot, au mot néces­saire pour achev­er “la tra­ver­sée”, pour unir “ici” et “là-bas”, pour attein­dre “l’autre rive”.

À mi-chemin du pont
Où vac­ille l’image de l’autre
Trou­vez-moi le mot
Qui mène à terme la traversée
Avoir ain­si pour pre­mier jet
L’hybride né du langage
D’ici et de là-bas 

« L’autre rive » n’est pas l’outre tombe, « l’autre » n’est pas l’étranger mais « le livre sans écri­t­ure » , la face cachée et séparée du Monde, d’autrui, dont il faut assumer et réduire l’intervalle. Ô para­doxe ! Par le verbe et l’écriture. Et « la sim­ple voyelle » , qui donne son nom au pre­mier grand mou­ve­ment de l’œuvre, est douée alors d’une extra­or­di­naire respon­s­abil­ité : elle, qui dis­tingue seule « l’amour » de la « mort » , est vouée à l’infini et inces­sant ravaudage de notre vie, tis­sée à égal­ité d’élan, de désir, d’osmose, de mou­ve­ment et de repli, de dérélic­tion, de destruc­tion. Cette « voyelle » tient et unit, tout en les dis­joignant, les extrêmes ou les opposés- « la vie de mort » qui est une vie surac­tivée dans et par la mort, féconde dedans la vie. Le feu qui sym­bol­ise cette aliance déchire et sourit, il brûle et apporte la paix.

Sourires aux flammes paisibles

La vie de mort
Se fil­tre dans le creuset
Scru­tant la trace des trames
Elle ne défend pas une cause
Mais la cause demeure dans sa voix 

Mes filons brû­lent de ce feu-là. 

Telle est l’humble tran­scen­dance qui naît de l’essor humain, de son feu vif et pâle, “respir” et rythme d’un cœur‑&‑âme vivant comme une tenace res­pi­ra­tion qui maille et par­le. Mais Esther Niri­na veut croire aus­si en celle qui descend des cieux, en la tran­scen­dance du Père dont elle est par­fois ten­tée de douter, surtout quand elle pense, avec un ser­re­ment de cœur, au sort (colo­nial puis “tiers‑mondisé”) de son “peu­ple oublié de l’Histoire” réduit “à l’état d’homme à moitié”. Toute­fois elle se res­saisit et s’ouvre alors pleine­ment à la ver­ti­cal­ité de l’“éclair­cie”, symétrique ailé et inverse du gouf­fre, où le “silence” devient tolérable car, act­if, il n’est plus aphasie mais contemplation.

Acte du silence
Durée d’une éclaircie
Où règne
Le vis­age vivant
De Dieu.

Ce “vis­age” délivre de la peur, de toute peur, et il rassem­blera les con­traires dans l’unité de l’amour. L’autre, le Monde et le moi, portés par la “sim­ple voyelle” qui pulse et chante, s’unissent à la “con­sonne” qui est la dureté du squelette, de la struc­ture qui arrête et fige, de la loi et le principe même de l’harmonieuse con­so­nance. Il en résulte une “Mul­ti­ple soli­tude” (titre du sec­ond volet de l’œuvre) où le soleil, la lune et les paysages du pays natal com­posent avec le Monde et les autres un monde hab­it­able, uni­taire et sol­idaire mal­gré la soli­tude tou­jours présente et menaçante. Dans “le miel du jour”, grâce à l’alternance paci­fiée du “flux et reflux”, la “Mai­son” est aus­si “une tombe invis­i­ble”, utérine et céleste. (L’on peut penser ici à la prox­im­ité sin­gulière, respectueuse et affectueuse, par­fois tein­tée de crainte, qui car­ac­térise le rap­port des Mal­gach­es à leurs morts — dans son livre, Esther Niri­na évoque ses père‑et‑mère — et à la mort : cette dernière a droit au plein jour, au soleil.) Il suf­fit désor­mais d’accompagner la “Lente spi­rale” (titre du troisième moment de cette édi­tion col­lec­tive) qui est, à la fois, la lente remon­tée de l’abîme qui se pour­suit et son pro­longe­ment aux cieux, épanouisse­ment dan­sé, scan­dé, chan­té. Musique et soleil devi­en­nent à leur tour mul­ti­ples, les con­tra­dic­tions et les déchire­ments s’apaisent.