Drôle de titre à pre­mière vue, tout en sachant qu’il va s’agir de poésie et non d’un essai philosophique, encore moins de lit­téra­ture « porno », même si l’obscène sera présent, y com­pris au sens le plus directe­ment sex­uel. Obscène donc par­fois mais jamais per­vers (au sens du roman de Gom­brow­icz, par exemple). 

Ce recueil – en réal­ité la réédi­tion à titre posthume de recueils parus entre 2006 et 2011 – est un man­i­feste d’une rare vio­lence qui paraî­trait out­rée si l’on doutait un instant de la sincérité de son auteur. Mais, comme Jérôme Thélot l’a juste­ment souligné, si Deman­geot délivre bien un mes­sage – clair ô com­bi­en – la poli­tique est ici « interne au poé­tique, imma­nente, stricte­ment inhérente à l’élaboration du poème »¹, à la dif­férence des pos­tures politi­ci­ennes qui peu­vent être soutenues explicite­ment par des auteurs.

Les textes rassem­blés ici, remaniés par Deman­geot avant sa dis­pari­tion en 2021 à l’âge de quar­ante-sept ans, furent écrits dans le con­texte de l’affaire Brice Petit, un pro­fesseur de let­tres et poète, inter­pel­lé et inculpé pour s’être opposé à des vio­lences poli­cières. De fait, la police est omniprésente dans l’ouvrage, pas seule­ment dans le poème « Matraque » où l’auteur s’imagine d’abord plaqué / con­tre le / pavé […] la matraque en // fon­cée dans la bouche je / ne sais plus très bien par où / respir­er je / bande – puis mécham­ment passé à tabac, quelques-unes // de mes dents se brisent / et se dis­persent au sol // comme une poignée / de minus­cules & blancs // dés à jouer / sa vie pour un rien […] Ma / traqué – tête // ren­tée dans le tho­rax – jam / bes mauves fémur // en miettes, et finit en proie à des visions hal­lu­cinées : tout / tourne // autour de / ma tête éblouie / deux ron­des deux / cer­cles con­cen­triques // – le cer­cle intérieur / com­posé de danseuses // voilées de bleu qui me font / ban­der et pleur­er du sang // l’autre cer­cle, autour / du pre­mier, de fan­tômes // en arrêt – je / fais ma joie de ces visions.

Cédric Deman­geot, Pornogra­phie, L’Ate­lier Con­tem­po­rain, 2023, 336 pages, 25 €.

Repro­duire comme on vient de le faire la poésie de Deman­geot (/ pour chang­er de ligne ; // pour sauter une ligne) ne lui rend pas suff­isam­ment jus­tice. La dis­po­si­tion des vers sur la page est chez lui cap­i­tale, plus encore que chez de nom­breux pra­ti­quants du vers libre. Par­fois, comme dans le poème « Lita­nies de Caïn » qui ouvre le recueil, divisé en ver­sets de neuf ou dix vers, l’auteur ne se con­tente pas de sauter une ligne, il coupe car­ré­ment la page en deux, avec un pre­mier ver­set en haut et le suiv­ant en bas de la page. Ain­si, après le meurtre d’Abel, le pre­mier ver­set qui se ter­mine par On m’a / blanchi. On m’a / dit que j’étais un homme, un / de ces hommes dont le monde / a besoin. Pour s’interrompt bru­tale­ment sur la pré­po­si­tion « pour » et la suite n’arrive qu’après un énorme enjambe­ment : fuir, on m’a don­né / de faux papiers. Cal­ligraphiés / d’une main sûre. Enlu­minés / avec élé­gance. Avec ça en poche je / vais, comme je suis, comme / je me tiens : corps / écrit : j’ignore / au nord / de quoi. On remar­que qua­tre octo­syl­labes dans ces ver­sets, comme pour don­ner une cadence, d’ailleurs vite inter­rompue, out­re que de ces vers, un seul (de ces hommes dont le monde) se lit d’une traite². Sim­ple coïn­ci­dence ? Sans doute, car la présen­ta­tion de deux ver­sets par page séparés au max­i­mum est bien ce qui rend remar­quable le poème sur Caïn. Elle oblige le lecteur à repren­dre son souf­fle entre deux ver­sets suc­ces­sifs, le temps d’une pause pour assim­i­l­er ce qu’il vient de lire.

Le livre est divisé en deux par­ties, Pornogra­phie et Rava­chol³. La pre­mière – sous-titrée Ébauche d’un livre du mal – compte dix-sept poèmes. Si tous déga­gent une atmo­sphère cré­pus­cu­laire, de fin du monde, d’arbitraire et de vio­lence con­tre laque­lle le poète tente (en vain) de se révolter, l’humour vient sou­vent au sec­ours pour ren­dre le tableau plus sup­port­able. On a pu s’en ren­dre compte par les extraits ci-dessus et la manière qu’à l’auteur de couper les phras­es – voire les mots, ici ou là⁴ – y con­tribue forte­ment. Il lui arrive aus­si de soulign­er un mot en le met­tant en italiques.

Quelques textes appa­rais­sent plus légers que d’autres en dépit de leur sujet. Ain­si « Con­cen­tra­tionnaire » où le poète dénonce plutôt gen­ti­ment les vacanciers enrég­i­men­tés. On repère même quelques pré­ciosités : l’intégrisme cri­tique / et l’éclatante con­de­scen­dance / et le bar­reau blanc bleu vio­lent de la / voûte hyper­cielleuse de l’ / été.

Pour Deman­geot, le monde est fon­cière­ment obscène, ce qu’il définit en tête du livre comme ce qui offense osten­si­ble­ment le sens moral. Ex. : l’obscénité du cap­i­tal­isme. Encore une fois, son dis­cours n’est pas un dis­cours, mais un cri. Il ne se demande nulle part quel sys­tème serait préférable au cap­i­tal­isme ; il accuse et, recon­nais­sons-le, il n’est pas néces­saire de chercher bien longtemps pour décou­vrir les tares de notre sys­tème. Rap­ports de class­es, rap­ports de gen­res aus­si bien.

l‘oiseau, l’ / oiseau de la / Nuit mon a / mant m’a / men­ti maman, on / m’a fait mal on / m’a mal / mar­iée Ah / mon amie, tu / es là, tou­jours nue toi, près de / moi, moi vêtue de ce / sale vête­ment bl / ancom­mun­mort, (« Une triste histoire »). 

Deman­geot ne fait pas mouche à tous les coups. On peut penser qu’il stig­ma­tise ici des mœurs rétro­grades, des mœurs que la police qu’il hon­nit pour­tant s’efforce de com­bat­tre et qu’il devrait bien choisir entre une police appli­quant impar­faite­ment notre con­cep­tion des droits de l’homme et le rel­a­tivisme du « toutes les cul­tures se valent ». Là n’est pas le pro­pos. Le poète a un droit (un devoir ?) général d’insurrection (même si celle-ci ne saurait men­er bien loin, mais c’est un autre sujet soulevé ici de sur­croît par un pes­simiste par nature). 

Quand Deman­geot dénonce l’obscénité et la vio­lence, il y va car­ré­ment : Chérie – oh / tu m’écoutes quand je par­le j’ai dit / regarde Salope / ou je te dévisse la tête à coups de poing (« Sale temps ») ; la / Mort m’a mise à genoux m’a / for­cée – for / cée à sucer / un Pro­prié­taire, le / curé mon mari / bandait de me voir à genoux […] ce fut la grande Ker­messe / de la Ter­reur, le grand défilé / des hommes impor­tants / dans ma bouche & / dans mon cul (« Une triste histoire »).

On notera dans le dernier exem­ple l’intéressant usage des majus­cules pour désign­er l’ennemi : le Pro­pré­taire (le cap­i­tal­isme), la Ker­messe (la reli­gion – ou le marché?), la Ter­reur (le pou­voir). Deman­geot anti­cléri­cal ? Pas sûr. Dans la cita­tion précé­dent, « curé » n’a pas droit à la majus­cule. Par ailleurs, le poème « La soif » com­mence par un ter­cet : Vite bor­del / il faut que j’avale / une éponge, où les deux derniers vers sont en italiques sur l’original, comme pour soulign­er la cita­tion des Évangiles rela­tant le cal­vaire du Christ.

Il y a chez Deman­geot une cer­taine « décon­trac­tion » (en paroles) à l’égard du sexe féminin qui risque de cho­quer les bien pen­sants. Il n’est pas sûr que ces derniers soient prêts à accepter une dénon­ci­a­tion de la mis­ère et de l’injustice sociale exprimée comme dans le poème « Sale temps ».

regarde / tout de même ils / auraient pu envoy­er un / pau­vre, au ramas­sage de / ces mon­tic­ules de cadavres lais­sés pour­ris­sant / sur le trot­toir, qu’en pens­es-tu / Chérie, touche / comme c’est mou, sens / comme ça pue, vois / comme c’est laid, comme / ça vous gâche un paysage par­fait – allez, / ma petite pute – je veux de toi / que tu me dis­es com­bi­en / c’est innom­ma­ble – alors nous / la nom­merons ensem­ble & / sen­tirons le fris­son vrai / refroidir notre dou­ble dos –

Un cou­ple en train de faire l’amour (le « dou­ble dos ») qui s’indigne parce que la mis­ère – qui n’éveille en lui qu’un fris­son (fût-il « vrai ») – s’expose au grand jour, un homme qui traite sa « Chérie » de « petite pute » : se moquer de la mis­ère, rabaiss­er sa femme, tout cela est fort incor­rect et dévoile par ailleurs un aspect de Deman­geot que l’on ne voit pas néces­saire­ment chez lui. Sincère, oui, scan­dal­isé, oui par l’injustice, les vio­lences poli­cières (en par­ti­c­uli­er dans ce recueil), mais lorsqu’il dénonce ain­si l’indifférence, dans quelle mesure s’en exclue-t-il ? Suf­fit-il de crier ? Le fait qu’il emploie ici la pre­mière per­son­ne du pluriel pour­rait inciter à  penser qu’il ne veut pas être dupe de lui-même. Est ain­si posée l’éternelle ques­tion de la vérité du poète, y com­pris  lorsque sa sincérité n’est pas en doute.

Et poète est celui
qui s’obstine à fouiller une terre
battue de bottes pour le sens
bat­tu du mot d’homme qui ne s’y trou­ve pas

Cette déf­i­ni­tion, tirée du poème « Fenêtre sur le bleu » n’est somme toute pas si dif­férente de celle de Paul Celan dans Le Méri­di­en⁵. La poésie, Mes­dames et Messieurs : cette parole d’infini, parole de la mort vaine et du seul Rien⁶.

Notes

(1) Jérôme Thélot, « Poli­tique du poé­tique : le tra­vail de Cédric Deman­geot », L’Esprit créa­teur, vol. 55, n° 1, 2015, p. 69–77.

(2) Compte tenu du change­ment de ligne entre « dont le monde » et « a besoin », il sem­blerait judi­cieux de ne pas faire la liai­son et de compter la deux­ième syl­labe de « monde » comme un pied, ce qui ferait bien de ce vers un octosyllabe.

(3) Cette deux­ième par­tie, plus courte, sous-titrée « petit roman en vers suivi d’un poème », con­sacrée à une évo­ca­tion de l’anarchiste Rava­chol (1859–1892) com­mence par la retran­scrip­tion de son jour­nal et se pour­suit par divers­es « glos­es » (à ce sujet, la post­face de Vic­tor Mar­tinez, p. 383–384).

(4) Exem­ple : Ceci / est ton frère. Le morceau / reçoit le don du nom / bizarre d’A / bel.

(5) Der Merid­i­an, dis­cours pronon­cé à l’occasion de la remise du prix Georg Büch­n­er (1960).

(6) Dans l’original : Die Dich­tung, meine Damen und Her­ren – : diese Unendlich­sprechung von lauter Sterblichkeit und Unson­st ! Ici dans la tra­duc­tion de Mau­rice Blan­chot (in Philippe Lacoue-Labarthe, La Poésie comme expéri­ence, Paris, Chris­t­ian Bour­go­is, 1986, p. 146).