Il se fait tard sur ma vie il pleut des vis­ages il neige des enfants
Il tem­pête des rages anci­ennes il coule des semences perdues
Il se bous­cule des apoc­a­lypses il s’étend de la solitude
Il n’en finit pas de s’écrire des blessures
Sur le tableau immense du ser­pent que j’avale
Pour ten­ter de raje­u­nir avant de mourir

J’ai vécu une ini­ti­a­tion sans fin la lente con­cep­tion d’un monde
Frater­nel jusqu’à l’épuisement du Souffle
Je suis resté enfer­mé dans la matrice du Jugement
J’ai salué l’épuisement de mes forces vitales
Ain­si que la lente délivrance d’une prière impossible
Et je suis revenu au bas de ton autel de sang et de pain
Compter un peu ce qu’il me reste à vivre
Ce qu’il me reste à porter à éclair­er à élargir

J’ai déposé mes larmes mes alarmes mes armes
Mes paraboles et mes illusions
Mes amis et mes femmes
Mon espérance tou­jours perdue
Mes pau­vres mots de barde fou d’amour et de désir
Lorsque j’ai vu la lumière dessous la porte
Lorsque j’ai com­pris que la porte était dans ma tête
Et la lumière avec
Jusqu’à la fin de mon temps

Il se fait tard sur mes poèmes
Sur ma pro­fondeur déçue
Sur mes idéaux trahis
Sur mes légen­des de mort et de résurrection
Sur mes reniements d’Éleusis

Que me restera-t-il dans mon unique sac de voyage
À l’heure du dernier sable de la dernière heure
Sur mon front de poète ?