Amelia Rossel­li dice Amelia Rossel­li (gitz6666).

souf­fle d’éventail

Près d’un canal une fil­lette triste
aux yeux en amande, fleurs de lotus,
suave­ment désen­file de son koto
des sons comme grains d’améthyste.

L’aube, de ses mains ornemanistes
teinte avec soin le paysage inconnu
et le soleil sur­git pareil à un ex-voto
bor­dé de filets violacés-bistres.

Des boqueteaux de graciles arbustes
frémis­sent tous d’ignorés oiseaux,
sem­blables par­fois à des piverts ;

et c’est un matin pais­i­ble et clair
presque comme les aubades d’Outamaro,
le pein­tre dit des Maisons vertes.

crépuscule sur le Pô

Comme un fruit mûr tombe le jour.
Du pont qui enjambe le fleuve sonne un cor.
Avec un fra­cas de cas­cade élevée
un train perce le vide sur la voie ferrée.
Les bruits par le silence sténographe
s’effacent comme fig­ures d’un cinématographe.
Le vent tra­vaille ses gammes de flûtiste.
Le ciel est prompt autant qu’un transformiste.
L’eau qui court court à la mer
se teint le vis­age de lilas crépusculaire.
Dedans, les maisons mirent à la rive
leur image qui sem­ble fugitive.
Dans une bar­que pleine de légumes
pen­dant que les maisons de lumières s’allument,
une femme avec un éven­toir mangé aux mites
pousse le feu sous sa vieille marmite.

          De :  “les feux d’artifice”

                            1

            Prom­e­nade romantique

Un trio de sœurs scrupuleuses
se sont assis­es par­mi les roses.
En chemin ont mangé du massepain
et des figues fraîch­es sur du pain,
et ont cueil­li des primevères
à enfil­er dans leurs livres de prières.
Elles font la sieste dans la cour pavée
d’un château rouge tout déchaussé,
près d’une petite grange
où une jeune enfant doit s’appeler Solange.
– Ah, si nous avions cette belle vachette,
qui fait si bien du lait! Et cette courgette
Dieu sait comme elle doit être bonne frite! –
Sais-tu sais que tu pèch­es par désir ? Chut!
Allons plutôt vis­iter les salons
du château! Sur les march­es attention! –
Les couloirs sont pleins de cadres écaillés
et de lam­beaux d’étoffes bariolées.
Une pièce con­tient une cage à araignée
et des bouts de miroir encore argentés.
La plus jeune des sœurs hors piste
en cache deux dans son mou­choir de batiste,
tout heureuse. Un chat-huant s’enfuit
par le pla­fond. En bas dans le pré ça mugit.
– Regardez, une per­ruque! – Jette-la donc,
elle peut te faire avoir des boutons! –
Les heures douce­ment descen­dent la pente du Carmel
du jour comme des bre­bis à la blanche laine.
Dans la cham­bre la plus solitaire
pous­sière et mouch­es ont tant vicié l’air
que les sœurs pour pou­voir mieux respirer
ouvrent une fenêtre sur les prés-salés.

                             2

             Crépuscule ferrarais

Le minou s’étire sur le rebord
en bâil­lant dans la vit­re à miroir.
Dans la mar­mite de terre moussue
le géra­ni­um ouvre ses fleurs embues.
Le rideau de la cham­bre étale
ses ros­es de fine percale.
Les por­traits qui savent tant d’histoires
sont dis­posés en éven­tail de mémoires.
Dans le calme plat de la psy­ché ornée
la lampe sem­ble un navire coulé.
Sur le toit d’une proche maisonnette
au bout d’une perche une girouette
agite ses ailes comme un oiselet
pris par les pieds dans un lacet.
Très haut, en l’air, depuis les remparts
cabri­o­lent des cerfs-volants pleins d’art.
Les hiron­delles mur­murent dans les nids.
Un gril­lon au jardin fait son cricri.
Le ciel enferme dans un filet d’or
la terre comme un insecte chanteur.
Par­mi de jaunâtres écumes, dans la glace
la pieu­vre de la lampe remonte à la surface.
La tristesse s’appuie con­tre un accoudoir
pen­dant que les églis­es bercent le soir.

                                                                               (1905)

Cor­ra­do Gov­oni, Il Palom­baro (Sym­pho­ny DSCH).

                 Automne

Ô triste vent!
Volti­gent comme des volants
les fruits ailés des samares.
Entre les arbres le froment
s’étend au loin très loin
comme une verte neige d’astres.
Les oies en tri­an­gle s’en vont
en nom­bre pair
vers les marais.
Adieu beaux nuages klecksographiques!
Adieu beaux couchants de cinabre!
Crissent sous les pieds
les petits obus des glands
(pensez au fils prodigue!).
Un triste refrain sif­fle sur ta lèvre.
Adieu belles nuits cryptographiques!
Et le som­meil qui ne vient plus…
Oh mais quand tu seras là>
et met­tras entre les draps
des bou­quets odor­ants de lavande!

Cor­ra­do Gov­oni, La Trom­bet­ti­na (Ala­mano Capecchi).

beautés

Le champ de blé n’est si beau
que parce qu’il y a dedans
les fleurs de coqueli­cot et de vesce ;
et ton pâle visage
parce qu’il est tiré un peu en arrière
par le poids de ta longue tresse.

matin avec colombe imposée

“Colombe qui as les ailes d’argent”
ô colombe qui éveilles la lumière
avec tes ailes d’ange lascif
et apprends com­ment roucoule des mots
d’amour le vent aux feuilles et à l’herbe
“colombe qui as les ailes d’argent”
tu as les pattes fleuries de corail
et tu entraînes des col­liers de sanglots
recou­vrant de pudeur la rosée
tu gon­fles l’ardoise de tes liss­es plumes
tu emportes le toit roucouler au paradis
l’anneau de ton col est pour la terre le soleil
est une plume que mur­mure la mer
“colombe qui as les ailes d’argent”
colombe cendrée
tes pattes sont imprégnées d’aurore
de tes san­glots est enflé le matin
ô colombe qui détach­es la lumière du chéneau
et la tapes et la fais vivre et la lances
avec un bat­te­ment d’aile blonde
éter­nelle assoif­fée d’amour colombe
martè­lent la soif les cigales
pour toi de courageuses femmes nues
brilleront pour toi des gués limpides
“colombe qui as les ailes d’argent”
si dans le trèfle glapi­ra le renard
dénonçant la lune par­mi les fougères
qui cache ses fautes nocturnes
“colombe qui as les ailes d’argent”.

automne

Je suis tout épuisé
par le dur labeur solitaire
d’extraire la lumière chaude d’une femme
qu’elle ne s’écoule pas en pleurant
me glaçant pieds mains et cœur
hors de toute cette boue aque­use alentour
fer­vent malchanceux inepte
pen­dant qu’un sein riait parfait
et que de la fraise brune du mamelon
j’ôtais le dernier petit nœud
l’autre restait laid et aveugle
comme une petite noix de coco
glo­rieuse­ment nue était une jambe
mais l’autre était enserrée
dans une atroce jupe
de chif­fons de lanternes ferroviaires
les yeux étaient deux pures aigues-marines
mais le lièvre bar­bare­ment tué
par moi avec la crosse du fusil
se vengeait sur sa bouche
inébran­lable à l’horreur de mes baisers
à me faire som­bre déçu dans le sang
par les ver­res d’hiver filé
avec mon vis­age de pois­son asséché
annon­cée par les coqs
de nausée des fanaux
je t’attends comme une aube sale ô brume.

le roitelet

En haut, en bas, il va et vient tou­jours inquiet,
fouille et bec­quette par­mi les ronces :
ici une graine, là une goutte et une feuille
sans que de manger il ait très envie,
sans savoir s’il vole ou s’il marche.
Il ressem­ble aux filles les plus vives :
on ne les arrête qu’avec des baisers.

Cor­ra­do Gov­oni, La pri­mav­era del mare, voce di Karl Esse (Ser­gio Carlacchiani).

* * *

La pluie est ton habit.
La boue est tes souliers.
Ton fichu est le vent.
Mais le soleil est ton sourire et ta bouche
et la nuit des foins tes cheveux.
Mais ton sourire et ta peau chaude
est le feu de la terre et des étoiles.

Trad. de l’italien : J.-Ch. Vegliante