La col­lec­tion de poésie Po&psy, pub­liée par les édi­tions Erès et dirigée par Danièle Faugeras, pro­pose de faire décou­vrir des poésies du monde peu con­nues du pub­lic français car pas ou peu traduites jusque-là.

Le poète évoque un cer­tain état d’être, une vue qu’il pour­rait avoir depuis sa fenêtre, sans bouger.

Sup­posons que nous puis­sions rester ici –

mais cette vue par-delà les montagnes

est trop loin­taine, trop définitive

pour être sup­port­ée, bien que

 

placés dans cette atti­tude, en

mon­tagne mués,

nous puis­sions rester couchés,

 

aus­si for­tu­its que tous les autres. 

 

Etrange pré­mo­ni­tion que ces vers écrits il y a plusieurs années de cela : Rut­ger Kop­land dit « nous », un « nous » général. « Nous » sommes « couchés ici » comme elles (les mon­tagnes), immo­biles, statiques.

Immo­biles, sta­tiques, et, « main­tenant que nous nous savons per­dus / il nous reste seule­ment ce lieu ». « Sans colère, sans regret », « nous avons aban­don­né les cartes ».

Et aujourd’hui, au moment où je rédi­ge ces lignes, nous sommes, cha­cun chez nous, privés de nou­veaux hori­zons ; il nous faut accepter de lâch­er prise, « sans colère, sans regret », de ne plus chercher à nous échap­per, ailleurs, tou­jours ailleurs. Il nous faut accepter d’être dans l’ici et main­tenant, et de nous nour­rir de ces minus­cules riens que, d’habitude, nous ne voyons pas : bruisse­ments, odeurs, détails et man­i­fes­ta­tions sub­tils du quo­ti­di­en. Alors, nos pleurs « ne sont pas des pleurs, mais / pluie et peau ».

Rut­ger Kop­land écrit sur une cer­taine façon d’être au monde, une qual­ité d’être ; présence atten­tive aux man­i­fes­ta­tions du vivant, de la nature, à ce qui sur­git, dans l’imperceptible.

Si tu vois ce qui reste, tu suis

un oiseau, com­ment il plane, un moment

voltige, tombe, bat des ailes,

retrou­ve le vent et

monte, monte,

 

même pas le point dans l’air

par lequel il a disparu.

 

Dans la dernière par­tie de son recueil, le poète inter­roge la per­ma­nence dans le mou­ve­ment. Ain­si, la riv­ière, tou­jours en mou­ve­ment, est aus­si sta­tique, car son flux s’écoule sans dis­con­tin­uer. Elle ne se déplace pas, son flux est con­tinu ; elle s’écoule, tan­tôt agitée, tan­tôt calme, et pour­tant, elle n’a pas de des­ti­na­tion, pas d’objectif. Elle coule pour couler, elle est le mouvement.

Matin au bord de la rivière,

matin où enfin

elle ne sera rien de plus

que la rivière.