Quelles est la place de l’être humain ? 

Des cen­dres vives jail­lis­sent des mots multicolores.

Par­fois il revient à la source, quand l’adn remonte feuille à feuille, quand la lenteur est un ver­tige, quand l’e­sprit est enrac­iné dans le désir.

Et, à par­tir de ces orig­ines, il nous pro­jette au fond des galax­ies aveu­gles où les mots sont lumière, où la nuit éclaire nos inter­ro­ga­tions et nos doutes. L’imag­i­na­tion est alors tou­jours présente, qui va chercher la huitième couleur de l’arc-en-ciel, côtoy­ant les princess­es qui ont ven­du leurs ombres avec un cœur plein d’eau claire.

Sur ce par­cours, cette quête du tout, la vio­lence n’est pas exclue, portée par un élan poé­tique qui garde la « sauvagerie des nids », l’u­nivers ayant brisé ses miroirs, l’ange est en sang et l’in­secte habite « la splen­dide mort ».

Pour ten­ter de com­pren­dre l’être et son envi­ron­nement, la nature est omniprésente, jusqu’au bout des branch­es, avec les mains qui fleuris­sent, les mon­tagnes revêtues d’im­mor­tal­ité qui trem­blent encore, dans cet air impal­pa­ble et indis­pens­able où rêvent tant d’ailés, papil­lons dépe­u­plés, colombe absen­tée, chant d’abeilles,  et la terre qui saigne, et les riv­ières qui remon­tent leur cours, et les forêts en cortège…sous l’orgueil des nuages.

Et lui, immo­bile, chem­i­nant à l’in­fi­ni dans le labyrinthe de la vie, avec dans la bouche le goût du feu.

« Comme si le texte en était une vaste draperie cou­verte d’im­ages peintes mais dans un vent qui le fait bouger… », nous dit de lui Yves Bonnefoy.

Et ce vent va mélanger les images, les téle­scop­er, les trans­fig­ur­er, les faire briller, les enlac­er, les per­dre, mou­ve­ments de la phrase, des syl­labes et des allitéra­tions qui ani­ment les sens et les idées dans une unité dis­parate et foi­son­nante qui ressem­ble tant à la vie.