Sur un rocher,
face à la mer,
un homme jette un sort
au rouge du passé.
Sang sur la pierre,
rigole séchée,
où briser les flèches
qui aveuglèrent les oiseaux.
Il ne chante ni ne parle,
sous la terre, vibre son histoire,
et des femmes, sans un cri,
enfantent du sable pourpre.
Désert,
où disparaissent d’autrefois,
jusqu’aux reflets,
et mirages.
