J’aime bien les échafaudages ; en rêvant un peu, en se lais­sant aller, on peut s’y per­dre, s’ou­bli­er. Plus ils sont hauts, plus les instants de ver­tiges com­mu­niquent avec le présent, avec les mots d’en bas qui sont à l’o­rig­ine du feu, du tra­vail. Ce que dit un homme là-haut est fumée. Signe. Vrai souf­fle : sa voix ne fait qu’at­tis­er. (Extrait du Jour­nal d’un manœuvre)

Voilà ce que me souf­fle Thier­ry Metz dès lors que je com­mence l’écri­t­ure d’un texte qui voudrait dire ce que le poète est pour moi.

Je rêve d’une ren­con­tre impos­si­ble entre Serge Pri­oul et Thier­ry Metz me dit sou­vent un de mes amis poète. Il me faut recon­naître que moi aus­si. Je songe à quoi nous par­leri­ons, le poète manœu­vre et moi. De poésie ou de chantier ? De la poésie du quo­ti­di­en sûre­ment ; celle qui naît avec les mots d’en bas. Celle-là qui tourne dans la tête du maçon-poète le regard dans l’om­bre de la béton­neuse en action. Ce que dit un homme là-haut est fumée.

Thier­ry Metz est mort en avril 1997. Des suites de l’al­coolisme. Nul ne l’ig­nore. A une époque où je com­mençais à vrai­ment écrire. Sur­vivant de la même mal­adie. Sur­vivant. Sur vivant ! Voilà dit. Red­it. Quand je lis, L’homme qui penche, son dernier recueil. Eux ne sor­tiront jamais d’i­ci mais, comme les morts, ils ne le savent pas. Que l’on a posé le pied sur la même ligne. Tout au bord. On s’entend.

Sauf à lire ces lignes, je ne suis jamais retourné dans les pavil­lons de Pon­tor­son ou de Plougern­ev­el. Alors ce poème ter­ri­ble des couloirs, des fumoirs, des soli­tudes, est, quelque part, le mien.

Maçon à Lamacha — Barroso.

Si j’avais ren­con­tré Thier­ry Metz, parce que tout cela m’a depuis lors pris à cœur, com­ment ne pas avoir envie de soutenir cet homme qui penche mais qui aus­si, ai-je lu, se redresse. Abor­der et gag­n­er, dans tous les sens des verbes. Qui sauvent s’il en est. Encore des mots entre doute et con­vic­tion. Je suis le buveur d’eau depuis 1994. Un soir de vraie promesse à l’en­fance. Entre ce soir de Noël-là et l’homme qui tombe de 1997, qu’au­ri­ons pu nous dire pour que la poésie soit gag­nante ? Et la vie.

Il faut si peu de mots à sor­tir du chantier. Vin­cent, David. L’om­bre des pier­res. Pour qui, pour quoi, boit on ? Un ami buveur guéri, du temps de mes cures, me dis­ait tou­jours, ne cherche pas pourquoi tu as bu, trou­ve pourquoi tu ne boiras plus. Avec ça, deux prénoms d’en­fants qui se tien­nent, pourquoi ne pas imag­in­er que Le mur est intact. Le maçon n’est lié qu’à ce qu’il fait. Et qui tient. Voilé par la mort. Que toute présence nous voile. (Derniers mots de L’homme qui penche).

Alors le manœu­vre, le chantier, les out­ils de tailleurs de pierre, la soli­tude devant le mur et le verre d’eau, voilà ce qui m’a fait écrire ce recueil auquel j’ai don­né le titre de Mirouault le mur. Le nom d’un vil­lage de mon pays Galo de Bretagne. 

Ramas­sage de la paille à Vila Chã da ribiera.

Un endroit où on voy­ait loin. La poésie, bien faite pour mir­er haut. Les mots, en bâtis­sant le mur, je les ai trou­vés dans les pier­res et les aciers. Ecrits sur un angle ou le capot de la voiture.

Ecrits avec l’en­cre amie et le sable aus­si des mains qui tra­vail­lent. Et même si cette pous­sière-là a goût d’amer­tume. Vain­queur qui n’en est pas. Mots souf­flés par qui? Voilà des mots ciment de poème de Serge Pri­oul à toi, Thier­ry Metz.

Serge Pri­oul — Lou­vi­gné-du-Désert le 6 avril 2021.

Découpe des jam­bons à Negrões.

En atten­dant les pêcheurs — Mira-plage.

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Textes de Thier­ry Metz

Extrait de Le Graineti­er — édi­tions Pierre Mainard — 2019

L’homme s’as­soit et observe : c’est la pos­ture de l’être. Tout d’abord il ne voit que sable immo­bile, dune 
immuable : les plan­ta­tions d’un soleil, l’an­nonce. Puis nait un mus­cle, un son, deux sons, trois, un rythme 
sourd et lent mais robuste. Il sent, presque à ses pieds, le sable se soulever, se bossuer, couler lentement 
autour de deux mains agiles. Le sons alors imite sa voix. Il pense. Rapi­de­ment appa­rais­sent les bras, une 
chevelure brune et fournie, un vis­age, un tronc, un corps nu.
                                                                    “Je suis l’acte de ton poème, dit-il.
                                                                    — Je suis le sens sacré de ton image, répond l’homme assis.”
                                                                     Ils pren­nent la pos­ture du regard et devi­en­nent pre­mière forme des langages.

Je dirai avec Axe­los : “Le Penser ne peut éviter de cueil­lir sur son chemin TOUS les sig­naux.” Cette Prom­e­nade est le nom de l’Ex­ode : une vision en marche. A chaque instant l’œil sur­prend les lumières d’un chantier. La brique, le ciment, les out­ils pren­nent les mains de l’homme, s’u­nis­sent en elles partout où l’En­jeu se sub­stitue au pre­mier regard. Ain­si les habi­tudes s’é­panouis­sent grâce au rythme d’une inno­va­tion poé­tique. Le Con­teur peut s’in­staller au cen­tre de l’au­di­toire, retenir l’at­ten­tion, et la faire naître à une voca­tion humaine. Il intro­duit l’En­jeu, sans le tenir bien sûr, mais le stim­ule à tra­vers les parois du Monde.

Cor­don­nier à Sendim.

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Extrait de Poésies 1978 — 1997 — édi­tions Pierre Mainard 

Quelque chose a été atteint 
non pour le dépasser
mais pour l’at­tein­dre encore - 
sim­ple petite rose
du regard.
Où nous sommes 
où la rose est dite
et avec elle tout est tou­jours à convoquer
ce qui veut aus­si nous atteindre
con­tin­ue de se rapprocher
pointé seule­ment pointé
avec ce mot.

Il y a ce va-et-vient de petites choses
per­son­ne ne sait ce qui est étrange
per­son­ne ne sait ce qui est fam­i­li­er 
parce que là où une parole pour­rait dire
il demeure tou­jours ce qu’elle prédit.

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La poésie se passe d’études
qu’elles soient hautes ou de marché
Elle peut se pass­er de mots
mais jamais
c’est le tailleur de pierre qui me l’a dit
de son métier

Gitans à Boticas.

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Douces feuil­lées
Je vous con­nais matinales
Vous régalez mes clairières
De songes et de pluies
Vous récitez le chant de plume
Et d’é­caille - 
Lumière bru­tale soudaine où puise ma violence
L’é­paule si longtemps cap­tive de vos rigueurs
Se dégage et s’arrondit.
Je vous capte essentielles
Ardentes
En vous
Mes traversées
L’oiseau s’affine
Et passe.

 Je suis l’élagueur.

Paveur à Mirandella.

Tis­sage tra­di­tion­nel à Sendim.

Thier­ry Metz, Le mot, par­fois, va chercher es choses, Inter­prété par Lionel Mazari © Poésies — Thier­ry Metz — édi­tions Pierre Maynard.

Extrait de Dans l’i­ci d’un homme de Thier­ry Metz, pub­lié dans “Poésies 1978–1997” aux édi­tions Pierre May­nard. Inter­prété par Lionel Mazari.