Rezâ Sâdeghpour, Yvon Le Men, Marc Baron

Le jeune auteur  a été mar­qué, comme tous les poètes de son pays, par l’écriture de Hafez (1320–1389) et aus­si d’Omar Khayyam (1050–1123).   Mais Sâdegh­pour abor­de la poésie dans une autre « pos­ture » que ses illus­tres prédécesseurs. Il est sans doute plus proche des banal­ités de la vie quo­ti­di­enne et éla­bore une autre archi­tec­ture des poèmes avec des mots comme empilés les uns sur les autres. Plus fon­da­men­tale­ment, « l’ambiguïté est le maître-mot de la poésie de Rezâ Sâdegh­pour, qui com­pare sa poésie à un lac calme et limpi­de où viendraient se mêler les eaux noires de riv­ières agitées », note ses deux préfaciers.

Les poèmes – au nom­bre de 46 dans ce livre – sont brefs. Une dizaine, une quin­zaine de mots. Sou­vent pas plus que dans un haïku, un genre poé­tique auquel on pense volon­tiers quand on lit cer­tains de ses courts textes. « Cerisiers en fleurs/moineaux joyeux/une ligne blanche/fait du ciel deux moitiés,/mes dents/hélas/cette année/noircissent ».

Il faut dire que, pour ce qui est de la con­ci­sion et de l’art de saisir la banal­ité des jours, Sâdegh­pour a de qui tenir. Avant lui, Sohrab Sepehri (1928–1980) avait, dans L’Orient de la tristesse, repris l’atmosphère si par­ti­c­ulière du haïku japon­ais (« Une ride plie la face d’un étang/Une pomme roule sur la terre/Un pas s’arrête, la cigale chante »). Plus récem­ment, Abbas Kiarosta­mi (1940 – 2016) avait car­ré­ment fait le choix d’écrire des haïkus per­sans tels qu’on les décou­vre notam­ment dans ses deux livres Avec le vent (P.O.L.) et Un loup aux aguets (La Table ronde). Lisant Le bris lent des bouteilles, com­ment ne pas penser à ces quelques vers du cinéaste-poète. « Une bouteille cassée/déborde/ de pluie de printemps ».

On retrou­ve donc chez Sâdegh­pour ce détache­ment pro­pre au haïku et cette sen­si­bil­ité au pas­sage des saisons : « cette année l’automne/a duré qua­tre mois: /les feuilles du figuier/ne tombaient pas ».  Et  cette atten­tion  soutenue à ce qui nous entoure : « Il inter­rompt sa prière/pour faire boire un oiseau/dans le creux de sa main…»

Mais con­traire­ment aux grands maîtres japon­ais du genre, il y a dans ce livre une forte dose d’amertume. Si l’on devient poète à cause d’une femme que l’on a per­due (comme dirait Stend­hal), alors on peut faire ici le con­stat de la perte et du manque. C’est ce qui signe fon­da­men­tale­ment ce recueil. « L’amoureux/ con­naît ce sort: /une cigarette/à ses lèvres attristées/et des sanglots/tels des tré­mo­los », écrit le poète.  Ou encore ceci : « les pho­tos au-dessus du lit/les nar­ciss­es dans le vase/les bougies/peuvent témoigner/que per­son­ne n’était là/pas même moi/à l’heure/où tu n’es pas venue ».

« Le méti­er de poète/n’est-il pas de véri­fi­er le sens des mots ? », note Yvon Le Men qui part sans préjugés, avec un esprit d’ouverture tein­té de com­pas­sion quand le drame et la folie des hommes vien­nent broy­er des vies à Gaza, à Haïti, en Bosnie, au Liban et dans tant d’autres pays. « Il faut du silence/autour des morts/pour enten­dre leur vie ».

Citoyen du monde, il n’évacue pas pour autant les dif­férences. « Toutes elles sont noires/je suis tout blanc/sauf une trop blanche par­mi les noires », con­state-t-il dans une école de Port-au prince. Par­lant plus loin de son ami haï­tien Bonel Auguste, il écrit : « Il ne vivrait pas dans mon pays/je ne vivrais pas dans le sien//trop silen­cieux pour lui/trop de trop pour moi//même si nous sommes frères/fils du même père/sur la même terre//malgré l’océan/le ciel/la moitié d’un globe/qui nous sépare ».

Tout le Men est là dans ce type d’affirmation. Dans le fond et dans la forme. Cette manière à lui de faire sur­gir les mots entre les blancs. De leur don­ner du poids, en poète qu’il est et dont il revendique le statut. « Dans l’avion, mon voisin m’avoue son méti­er. Polici­er en chef. Poète, je réponds. Il se rend à un con­grès inter­na­tion­al con­tre le ter­ror­isme et je vais ren­dre hom­mage à un ami dont les vers sont encore sur les lèvres des habi­tants de Sara­je­vo. Il y a trois ans, Izet Sara­jil­ic mourait. De cha­grin, mais en chan­tant, mal­gré les récents massacres ».

                            Marc Baron : « Ô ma vie »

Marc Baron ne durcit jamais le trait mais il sait nous dire qu’il a « des bleus partout » et qu’il fuit « la bêtise humaine ». Aus­si appelle-t-il volon­tiers au sur­saut. « Ô ma vie révolte-toi toujours/n’accepte plus bonimenteurs/ni com­pro­mis ». Mais com­ment faire face quand la vie vous bous­cule ain­si, quand le sang coule « pour une broutille ou pour la guerre » ? Le poète part sur sa « voie verte » et « tire allè­gre­ment un wag­on de poèmes ». Pour s’aérer l’esprit et car­ré­ment pour sur­vivre, il fait aus­si beau­coup de « pom­pes ». Soule­vant des haltères, il peut soulever sa « rage ». Et en mus­clant ses « del­toïdes », il mus­cle son cerveau.

Marc Baron ne nous pro­pose pas pour autant un traité de bien-être ou de résilience. Ses poèmes ne fre­donnent pas les airs à la mode. Ils creusent le sens de nos exis­tences au-delà des traités de sagesse que l’on voit fleurir dans les devan­tures. « Ô ma vie, ma bien vivante/et mon étoile morte quand je m’éteins/pour un oui ou pour un non ». Son livre est un hymne à cette vie qu’il chérit au fond. Mais sans illu­sion ni con­ces­sion. « Pas d’amour qui ne fasse mal// Pas de mois­son sans guéri­son ».  Le poète lit Rim­baud ou se met au piano, accueille le jour comme il le fai­sait enfant quand le soleil du matin inondait son lit.

Marc Baron a créé le salon du livre jeunesse de Fougères. Il n’a pas quit­té sa jeunesse, son enfance. Et fait d’ailleurs cet aveu : « Ô ma vie/je ne fais pas mon âge ».