Tout est blanc sur le port
et les âmes errantes
les réprouvés les exilés
s’accrochent à l’éphémère
Pourtant chacun
a son histoire et son rêve
dur comme un galet
Pourtant les insolentes petites vagues pointues
disent
qu’il n’y a plus rien à écrire sur la surface des choses
et que rien encore n’est accompli
